Cenit.

Me escribís canciones?
Perdón, he estado distraído entonces,o quizá no me quiero hacer cargo.
Tus cartas deberían de llegar.
Llegaron pero me las mandaron de vuelta.
Yo pensaba que era una receptora emergente, algo así como una intermediaria entre vos emisor y una receptora real en cualquier otra parte.
Sí, eso también, no te gusta el doble rol que te di?
Sí.
El problema quizá es el mismo de siempre, nunca desempeño bien ni uno ni el otro
Yo tampoco, pero si.
Es posible que estés vistiendo a alguien más con tus vestidos
Más que posible es justo y necesario.
Siempre algo a condición de un contrario, siempre, esa es la mejor definición de esta vida.
Eras un desconocido que me quería porque se lo pedían mis ojos de cartón, tal vez no por el hecho de querer quererme.
Y si nos confundimos de lugar?
Nos confundimos y listo. Qué problema hay?
Es que, no somos nada hoy, si no alcanza con este poquito de ser que nos prestamos, que entonces?
Por eso somos tan nosotros, que no somos nada.
Escuchamos juntos?
Yo bailo con mi canción y no con la que me toca, yo no soy la libertad, pero la provoco...
me pongo el sol al hombro y el mundo es amarillo
Me acabás de cambiar sutilmente la vida, y no te diste cuenta...
Todo culpa tuya, Vestidos.
Y te arrepentiste después de la elección?
No.
Por ser tan yo con vos, ni el desayuno preparé.
Pero debe ser que la mañana te queda linda y me olvide
Vos sos todo complicado, martes 13 violeta.
A veces camino lento, pero con decisión.
Pero no exageres con la espera, Facundo.
Él soy yo, él que imagina cachetes, soy yo.
Che tu hermana es hermosa.
Imaginaba un beso, en el instante mismo en que la mujer deseada hablaba por su celular, era como taparle la salida al pasado.
Quería paz, quería pensar en que hacer con tantos días.
Quereme, mis pasos van por la vereda.
Vas a coger?
Es la pregunta perfecta.
Y quedó ahí en un rincón, esperando que fuera el tiempo de buscar las monedas para tomarme ese bondi.
Fue extraño, pero me gustó sentirlo
La vez esa, cuando íbamos en el colectivo tomando mate, nada...
Te vas a morir joven si seguís emborrachándote todas las noches
Y sí, eso es uno de los seguros.
Estuve pensando en que verte en horizontal es toda una visión.
Te ves muy distinta, con esos ojos en primer plano horizontal.
En ese plano cenital.
Luz?
Viene del cine, o de la biblia.
Tus ojos son cenitales
Seria enano el plano, aplastado.
Algunas cosas se ven mágicas con ese plano.

Todas mis promesas las cumplo, o las olvido.
Vayamos por el mal camino, que será bueno más temprano que tarde.
Vos sos vos y yo, yo y ambos puede que seamos nosotros cuando menos lo pensemos.
O no seamos nada y sigamos levantándonos cuando el otro se acuesta.
Te das cuenta?
No, mejor no te des cuenta.
Solo mirame cenital.
Bueno hoy duermo de mi lado ya se fue.
Tu aroma...
No lo destapes eh!
Yo tengo ganas ahora, tengo ganas mañana y tengo ganas todos los feriados
Fue una pregunta?
Una retórica.
Una retorcida.
El diablo fue al mar a escribir la historia del mundo, pero no había mar.
Dios la había bebido.
Pobrecito mi patrón, piensa que el pobre soy yo.

Guardar como.

Yo busco una canción.
Una que me describa y a mi deseo, pero hable a los otros.
Que me de paz, pero también incomodidad de niño adolescente.
Que me sorprenda, pero que sepa lo que dice el estribillo.
Que la entienda, pero aun así, cada nueva vez que la escucho, me ponga a pensar en cosas distintas.
Una canción que me haga sonreír, y me haga dudar.
Busco una canción que nunca aprenda a tocar con la guitarra, pero que pueda cantar sin desafinar.
Una canción busco, que diga que nadie debe obligar a nadie a que haga nada.
Una canción que hable del mundo y sus miserias, y que a la vez describa mis bolsas de basura en el patio del fondo.
Yo busco una canción. Y al buscarla me salgo de mi senda de sordo y mudo.
Yo busco una canción que no se pueda descargar por mensajes de texto.
Una canción que solo suene en vivo, y en directo.
Una canción que se cante errando, y se escuche acertando.
Una que cuente como voy caminando por la vereda de la sombra destino tu puerta del sol.
Una canción tomada por el sutil devenir, por ese gesto, esa mirada, que redefinen quien canta y quien escucha.
Solo una simple canción, un sonido que alguien compone para acompañar al silencio, para mostrarle a alguien amado, para sentirse protagonista, para sentirse espectador, para cantar a coro, para escuchar rozando la espalda del deseo, para bailar y besar un cuello, para mirar en las penumbras el brillo de tus ojos, o solo para escucharla, una simple canción.
Yo busco una canción.
Estará por ahí esa canción que me busque a mí?

Canción de la primavera atrasada.

Es día de frío y llegas a casa
vienes de la tarde cansada de un jueves
los muebles tu perro y millones de ojos
están como siempre esperando tu vuelta
en la que presientes que nada ha cambiado
te espera lo mismo, el sueño a pasado.

Recoges tu pelo tan libre en la tarde
quizás porque alguien nunca lo vio preso
te sientas y cenas y todas las culpas
te dan con un peso mayor que tus fuerzas
y pugnan tus ojos y esta tarde loca
hasta que eres débil y tapas tu boca
Cuando todo pasa te crees segura
mientras con tus horas revuelves cenizas
presientes muy dentro pasiones prohibidas
no importa mentirse para ser felices
hasta que un deseo se meta en tu lecho
mas ¿qué estás pensando? te tapas el pecho.

Pero necesitas quedar bien con todo
todo que no sea bien contigo misma
la angustia es el precio de ser uno mismo
mejor ser felices como nuestros padres
y hacer de la lástima amores eternos
hasta que a la larga te tape el invierno.

Y.

Y es como vos decís.
Para ese entonces yo seré olvidado por ese vestido del 2046.
Ya no tendré este nudo en la sien, tendré otro.
Hoy me salen todas las frases entre signos de interrogación, tengo que intentar detenerlas.
Es un vicio no describir sino preguntar.
Y es como vos decís.
Hay que despegarse de lo que duele. En 2046 espero haberlo intentando.
En esos instantes, en que somos sonrisa hay un encuentro, hay un rincón.
Esa lucidez debe permanecer, pero se emborracha de día y se descompone de noche.
Es un despojo mirarse desde los restos de la instantánea.
Y es como el tacto dice.
Para abrazarte tengo que aprender a tocarte primero.
Vos venís caminando en cámara lenta, pero vas a pasar de largo.
Ahí vive el momento que define la eternidad de un sábado a la noche.
Cuando uno pone música cree que lo hace para acompañar una situación,
pero la música está construyéndola.
Mañana es domingo y espero escucharte cantar. Sino el domingo será más domingo que nunca.
Y es como una bachata negra chocarse con las consecuencias de lo que uno mismo hizo.
Pero vamos chico! Tampoco es que alguien haya muerto, una ruptura tiene rastros de redención.
Es como ella dice.
Y la imagino cantando bajo un olmo, sonriendo feliz. Y espero, o quiero, que su vestido venga con un amor.
Lloremos hoy Vestidos del mundo, que esas lágrimas servirán para hacer más rosados los cachetes del futuro.
Justamente hoy mirando en el espejo, me di cuenta que mis lentes nuevos tapan las marcas de varicela que me acompañan desde los 5 años.
Y si no hay cachetes en 2046, al menos nos quedarán las ganas de imaginarlos.

El baul de los olvidos.

les dejo un par de letritas de cuando era adolescente, hoy golpearon en mi ventana pidiendo entrar.

Nosotros.

Hay un vaso frente a mí. Hay una luna a mis espaldas.
Hay una mujer que me mira. Hay un bebé que llora en mi oído.
Hay un beso en mis labios. Hay una araña en mi pelo.
Hay una caricia en mi mano. Hay un gestito en mi mejilla.
Hay sexo en mis dedos. Hay desierto en mi garganta.

No hay palabras en tu boca. No hay excusas en mi pasado.
No hay café en mis mañanas. No hay sábanas arrugadas en tu cama.
No hay juegos en tu trabajo. No hay dulzura en mi toalla.
No hay guiños en tus ojos. No hay razones en mi confesión.
No hay cristales en tu ventana. No hay ventana en mi tumba.

Hay humo en tus lágrimas. No hay lágrimas en mi cigarrillo.
Hay música en tu soledad. No hay soledad en mis sueños.
Hay indiferencia en tu saludo. No hay saludos en mi partida.
Hay cerveza en tu sinceridad. No hay sinceridad en mi silencio.
Hay miedo en tu voz. No hay voces en mis miedos.

Hay y no hay.
Hay vos y hay yo.
No hay nosotros.
Hay vos y él. Hay yo y ella.
No hay nosotros.


Guardás silencio mientras me enseñás eso

comienzan a cerrarse los soles
el destino acelera hacia tu noche
los brazos no abrazan más que dudas,
los párpados fijos aburren el mirar.

el inútil cuento melódico
surte el peor efecto que hubiera narrado.
el peso del cansancio cae sobre olas
de arrugadas sábanas testigo
del postrado sexo deseado.

te acompaña el odio tapado hasta los ojos
con el solo objetivo de aparentar olvido.
el colchón de inseguridad choca
con el discurso revolucionario del velador
cansado de desnudar.

fiebre de la almohada, que envenena
el sueño que pasea por tu sien
y me cuesta recordar el por qué
de tan armónica sensación.

crimen de costumbre, asesinato del inocente;
comenzás a sangrar y guardás silencio
el ardor del filo agudo
sobre la piel de tu memoria
se vuelve insoportable,

y guardás silencio,
ningún ruido más aca de tu noche
el llanto se vuelve incestuoso y
aclamado, salto desde un hueco en el óleo
y caigo sacudiendo tu libertad


te despertás en aquel momento
y sin apartar la vista de mis manos
me mostrás lo decisivo del instante
y sin turbar mis anhelos,
guardás silencio.


El baile piramidal

Sin besos no hay silencio.
Sin risas no hay silencio.
Sin abismos no hay silencios.
Sin silencios no hay silencios.

Un baile húmedo por fuera del acorde disminuido. Una versión deja abierta la puerta del pasado. Corren unos tras otros los oscuros con miedo a la noche.
Sencillo instante que roza la eternidad llena de música y vuela suave tu percepción por nuestras miradas.
Alguien dibuja los contornos de mil cuerpos que no existen, que bailan rasgando al silencio.
Una sala vacía, distante y tres luces titilando. Tres pares de amores y dolores se mezclan tímidos.
Uno recuerda, una imagina, y el tercero se confiesa.
Alguien, algún, algo y los deseos descansan.
Nadie, ningún, nada y los deseos bailan húmedamente.

Sin misterios esta película no te preocupa,
pero tampoco te sorprende.

Sin dudas esta canción no te pone nerviosa,
pero tampoco te dan ganas de cantarla.


Cerrando este antojo de la antología de los recuerdos, unas frases de Pessoa como para abrir el cajón.

Casi anónima sonríes y el sol te dora el cabello,
¿Por qué para ser feliz hace falta no saberlo?

Pensar en el sentido íntimo de las cosas
es como llevar un vaso de agua a la fuente.
El único sentido íntimo de las cosas
es que no tienen sentido íntimo alguno.

Jubilados del Ser.

y que importa si voy en un rato a la fiesta de todos?
para ese entonces yo ya no seré el mismo, tal vez en ese momento ya no suene Serú en mi memoria.
vos te equivocás, a vos te hablo mundo de palabras y prejuicios.
leda, no queremos ser lo que somos, esa es la única mano que queremos que nos toque.
y cuando alguien me nombre alguien que quiere ser quien es, se acaba el chiste.
porque después vienen todas las pelotudas convenciones, las mentiras de que yo soy lo que quiero ser, en ese punto o sos un gilazo o tenés ganas de quemarle la cabeza al pobrecito otro.

yo diría que el 99 es de gil y el uno es de cínico, porque haciendo una radiografía de la boludez, somos tal para cual...
hoy escribo todo así, con faltas, con poca ganas de sintaxis, porque me parece que el debate mayor se da en ese punto, en la forma y y en el contenido, mierda carajo.
no sos un vidrio, ni soy un espejo, somos puro desear, y poco reflexionar.
discuto a muerte con la idea de que haya una cata, feliz inconexa, y tranquila, no por querer negarla en su cuna de oro y caricias justas, y en procesos exactos, en instituciones pródigas, eso es cata, y eso existe.

discuto con que cata, está ahí para tentarnos con la idea de que es real, cata no es más que nuestros anhelos convertidos en motor. Con que cata exista, con eso discuto, es como dios a mi tía, como freud al feligrés del diván, solo una idea, un imaginario ficcional, como tinelli a josé audiencia.
El lobo queridos amigos, es uno mismo. Y cuando pretendemos no ser infelices, estamos negando la característica unificadora del hombre, el desasosiego.
nadie, Nadie, puede escaparle a desear ser algo más cuando hay que ser menos.
Bauhaus, menos es...

a alguien podrá importarle que no vaya hoy de Marquitos? no creo, a alguien podrá importarle no ir de Marquitos? no, a Marquitos podrá importarle no estar como marquitos en su propia casa? no.
porque no somos nada, cuando pretendemos ser algo firme, porque creemos que somos Marco del cuadro que pintan sobre nuestra vida.
no somos esencia, no somos inalterables, no somos verdad ni recuerdo.
y cuando elijo si me baño o si me duermo, elijo concienzudamente sobre que voy a desayunar mañana, en eso está la verdad, esa puta paz, ese cantar de gorriones imaginario sobre la lápida de nuestras pulsiones.

No querido, no hay plus, ni hay vida después de la muerte, porque no la hubo tampoco cuando era vivida.
que queda entonces? para que seguir escribiendo notas en el fuckbook, o leyéndolas, o estudiando materias, textos polvorientos, o laburando para juntar plata y poder laburar mejor, o mirando la tele imaginando ser la tele, o depositando el no ser en el hijo que viene impoluto, liberado del pecado original, y del pescado alucinante...que queda? eso que está entremedio de lo definible, eso...ESO... es la vida que viviremos.
hasta que no nos guste ser jubilados de lo que no pudimos ser.

Hola Susana, te estamos llamando, queremos jugar!

La ausencia de Susana se llevó el milagro de las arrugas en mis diez camisas enrebeladas.

Me levanto, en duermevela apoyo un pie en el parqué, buscando algo así como una pantufla y...
todo AGUA.

Llueve sobre mojado
y salio me salió agua de los poros TODA la noche

Ahí pensé, al menos viene la SU hoy...pero no.
Yo comí fondue de queso, y fue pura metáfora del deseo.
Hoy fue un día muy gris...
Por lo de la casa en llamas de agua y qué mas?
porque no vino Susana y me desilusioné... porque nunca lloro y hoy al agua parece que se le dio por salir por todos lados...

Me comí el bodrio de tomar un café encorsetado.
Ah! y sobria sobrini porque tengo media mandíbula infectada.
El Vieux es un arteplex para el alma, un vitraux.
El vitreaux (se puede escribir de ambas maneras amiguitos detallistas...), de mi alma.
Él de los ojos turquesas.

Toma coca cola a las tres y cualquier cosa toma a cualquier hora

Es el vino, no soy yo, es Elton
y... las tiendas de recuerdos gayfriendly, nuestros blogs gayfriendly

Soy un inventor veinte años más tarde
FUISTE UVA.
Preciso, roble.
Se viene alguna foto este viernes de inundaciones?
No hay foto, esta noche hay...Pink Floyd

Pinchame que sale pus caótico-pulsional.
Pero la ultima foto pincha mas que cualquier aguja hipoalargenica!

Cuando leí Fernando, pensé en Vidal (vidrio, vitraux, espejo...), Olmos.

Fernando Pessoa, en su vida, metido en la tabaquería y su mundo de sueños, evitando todo contacto real con lo real. Siempre fue mas bien FRENANDO Pessoa.

Qué increíble eso no?

reflexionando lo que habláramos alguna vez de las operas primas donde ubicamos a este muchacho?
En cualquiera de sus poesías, todas son como la primera.


compartido con la N.W.
compartidísimo!

por qué me das silencio y me lo quitas cuando todo grita en el cenicero?

How can you treat me this way?

running away?

Sí... es a veces una manera de tratar, me la apropio.


("apropiarse" de algo... es hacerle el juego a la derecha???)


Hubo hoy como una explosión de lectores estremecidos.
Es el blog de los lectores anónimos.

EL MINISTRO Y FLUOR.

Si fuera una concha fosforescente, donde estacionarse a tomar un vino
pero nos gana la palabra la idea del blog fosforescente friendly

Sí, hay gente que te coge con las palabras, y quizás hasta sea la única forma de coger... pero no vamos a entrar en esa conversación again... HAY CUERPO!

cuerpo Vestido...

Un Vestido desnudo... me encanto ese comentario
Estás muy english friendly

"esta conversación again"

Me imagino que la pegamos con un guión, nos vamos pa arriba, nuestros blogs "anteriores a la ola"
se hacen de lectura oficial, nuestras frases penetran, atraviesan, a los jóvenes ávidos y vos aparecés como panelista invitada en 6, 7, 8 (que es el programa político más visto del 2013) con muchos rulos, mundo rulo, tirando frases en spanglish

Vi toda la peli, que enfermo!

Y mi spanglish también se vuelve idioma oficial...
lo enseñan en las escuelas católicas subvencionadas por el estado en Salta y bajás del avión en el aeropuerto "Diáfano" de la capital salteña, tomando una copa de vino con M., diciendo "expliquen le a los niños que la telaraña no es de género, hay telaraña en sus familias pequeñoburguesas he tero, y también la hay en la mía, pero no nos dejemos dormir, arropar por los velos”

Y yo me tatúo en la frente una serigrafía* de la foto de vestidos y la oposición caricaturiza en el diario La Nación a la cara de Vestidos... en La Foto que Habla, de NiK. y Gaturro bardea a Vestidos...

Me encantaría publicar esta charla tal cual en una nota, me voy a ensobrar y a ver que peli pasan por la TV Publica. Con el caño de mi baño arreglado ya
Yo voy a publicar esta charla, quitando los espejos del baño.

Curioso, ambos tenemos inconvenientes en el baño...y a abrir un rincón más famoso que nosotros.

Sí, ya sé, estoy gastando el sueldo en botellitas de colores. Mejor eso, a espejitos de colores.

Carlosssssssssssssssssssss

sssssss.

Será Carlos. (te gustó), o no será nada.

Hola Susana, te estamos llamando!

*La serigrafía es una técnica de impresión empleada en el método de reproducción de documentos e imágenes sobre cualquier material, y consiste en transferir una tinta a través de una malla tensada en un marco, el paso de la tinta se bloquea en las áreas donde no habrá imagen mediante una emulsión o barniz, quedando libre la zona donde pasara la tinta.
El sistema de impresión es repetitivo, esto es, que una vez que el primer modelo se ha logrado, la impresión puede ser repetida cientos y hasta miles de veces sin perder definición.

http://lagrietadiafana.blogspot.com/

http://www.facebook.com/index.php?lh=f6e8012db9e048a381cf81700c001a90&eu=CP0vCnDsK8enCn2OWMoj9A#!/profile.php?id=736676529

Il Mattatore

por qué me das silencio

y luego me lo quitas

cuando todo grita

en el cenicero?

Cuarentena I (Episodios).

Quisiera hoy ensayar un repaso por los últimos cuarenta años de mi vida.
Para no aburrir a los lectores, que piden, necesitan, anhelan fotitos de la última noche en la tierra, voy a separar en cuatro esta entrega. Por décadas.

Arbitrariamente, quisiera mencionar estrenos de películas mezclados con acontecimientos históricos oscuros, claros y grises.

Ahí te va la década “setentista”:

1970.
Se separa formalmente la mayor banda de la historia de la música, de antes y después, de siempre. The Beatles.
Y se estrena el film Let it Be...
En la actual Bangladesh mueren más de 200 mil personas por obra y gracia de un desastre natural , más bien por la mala gestión de un gobierno, en su gran mayoría eran gente de las clases campesinas.

1971.
Año lindo para mí; se estrena La Naranja mecánica y Perros de paja.
Además Salvador Allende toma una decisión que lo vuelve inmortal y paradójicamente lo sentencia a muerte, nacionaliza la extracción de cobre en Chile.

1972.
El Padrino, el Último Tango y Solaris, año más o menos...
Nixon visita China y la URSS, el comienzo del fin.
Viven! Nando y sus amiguitos se enteran que se comieron a sus compañeros estando a pocos metros de un puesto de vigilancia que hubiera significado su rescate. La paradoja del hambre.

1973.
Año de mierda, se estrena El Exorcista y con su cola el diablo nos cuenta que:
EEUU derrotado, cesa las hostilidades en Vietnam. El saldo: 500 mil ciudadanos civiles vietnamitas, 200 mil soldados vietnamitas y 57 mil soldados norteamericanos resultan muertos, el exorcismo fracasa...
Además levanta vuelo en America del Sur el Plan Cóndor (ideado y apoyado por Nixon y Kissinger, líderes de la libertad y la democracia estadounidense), se imponen las dictaduras en Uruguay y Chile.
Salvador Allende se suicida antes de ver con sus ojos el rostro del demonio pinochetista.
Vuelve Perón a nuestro país, después del exilio.

1974.
Este año es ambiguo (bien peronista!), plagado de sucesos históricos importantes para el mundo y sobre todo para la Argentina, elijo arbitrariamente (pues claro), nuestro territorio en esta ocasión.
Patagonia Rebelde de Olivera, Bayer, Luppi, Alterio y Soriano por un lado y Los vampiros los prefieren gorditos de Sofovich y Porcel, dicotomía del ser nacional.
Muere el Teniente General (o Coronel como le llaman sus enemiguitos...). A partir de ese día, empiezan en Argentina los años con mayor cantidad de víctimas civiles de toda nuestra historia.
Igual eso viene después...
(sí, también se estrenó el Padrino two y La Conversación de Francis, pero murió Perón carajo!)

1975.
Año de las tecnologías ilógicas.
Es una Tarde de Perros y hay un Tiburón que se come a las chicas de bikini.
Bill Gates con 19 añitos, funda Microsoft.
En el espacio exterior dos naves espaciales se atraen, se juntan y estacionan juntas en la vereda estelar. Un ruso y un yankie se dan las manos afuera de la tierra...

1976.
El año del revés.
María José/José María (Victoria Abril como mediando marzo de 2010 en Argentina).
Empecemos por el cine que es más fácil de mirar, Carrie, El Inquilino, King Kong, La Profecía, Network, Rocky, Taxi Driver Cambio de sexo y Casanova, se alinearon las estrellas... y los cuervos.
En Argentina: No toquen a la nena...
José María, un tímido adolescente de 17 años, es expulsado de su instituto, a pesar de ser un estudiante aplicado, debido a que su apariencia femenina le hace objeto de las burlas y el acoso del resto de los chicos. Esto enfurece a su padre que se propone convertirlo en un hombre. Para ello lo pone a trabajar como bracero en un caserío, y para completar su tratamiento se lo lleva con él a Barcelona de juerga masculina. En primer lugar van a un cabaret con espectáculos de striptis donde José María queda impresionado al ver el desnudo integral de una transexual, Bibí Andersen. Allí se encuentran con Fanny, una conocida del padre que alterna en el cabaret, a quien le encarga que desvirgue a su hijo. Pero cuando se quedan solos en una habitación y verse presionado a practicar el sexo con una mujer el chico se echa a llorar y la rechaza violentamente. (…) Y ESTO ES TODO LO QUE VOY A DECIR HOY SOBRE LA DICTADURA MÁS MUGRIENTA DE NUESTRA HISTORIA.
También el robo de bebés? Sí! También el robo de bebés...

1977. Se cumple un año. Hugo Moser, Enrique Carreras, Fernando Siro, Hugo Sofovich, Palito Ortega, Armando Bo, de un lado. Y del triste otro costadito, Sergio Renan con su “Crecer de golpe”
Hay muchas muertes este año, muertes malditas:
Muere Rodolfo Walsh. La memoria despierta para herir a los pueblos dormidos que no la dejan vivir libre como el viento.
Desaparece Hector Germán Oesterheld: De su paso por centros clandestinos de detención como el llamado "Sheraton" entre noviembre de 1977 y enero de 1978 quedan testimonios como los de algunos compañeros:
"Su estado era terrible. Permanecimos juntos mucho tiempo. [...] Uno de los recuerdos más inolvidables que conservo de Héctor se refiere a la Nochebuena del '77. Los guardianes nos dieron permiso para sacarnos las capuchas y para fumar un cigarrillo. Y nos permitieron hablar entre nosotros cinco minutos. Entonces Héctor dijo que por ser el más viejo de todos los presos, quería saludar uno por uno a todos los presos que estábamos allí. Nunca olvidaré aquel último apretón de manos. Héctor Oesterheld tenía sesenta años cuando sucedieron estos hechos. Su estado físico era muy, muy penoso".
Ese mismo hombre hizo nevar sobre Baires, nevada mortal.

Ah sí, también hay películas: Eraserhead y Ese oscuro objeto del Deseo, son las elegidas por mí para dar significación a este año.

1978.
No todo fue fútbol monumental, ni Superman, ni Halloween, ni bailar Grease, también hubo Tambores de Hojalata y Expresos de Medianoche y Partes del León de un Aristarain chico pero no tibio.
Juan Pablo I (Humilitas), muere envenenado tras 33 días de mandato (sí, 33 días). Solo decir (investiguen), que tenía ideas demasiado cristianas para ser católicas...


Todo está clavado en la memoria, espina de la vida y de la historia.


1979.
Apocalypse Now y Manhattan, amiguitos.
No pasa nada, solo que en Camboya, Pol Pot masacra a 2 millones de ciudadanos camboyanos, y empieza la guerra soviética en Afganistan (cuando Bin Laden era bueno y caminaba por Kabul cantando tangos...), que dejará un saldo de 20 mil soldados rojos, y por lo menos entre 1 millón y 2 millones de civiles afganos muertos (increíble brecha de datos!!!).
No pasa nada, apenas Margaret Thatcher ganará las elecciones y junto a su compa de aventuras Ronald, formularán un plan fuerte y duradero de Neoliberalismo-Neo de Matrix.


Bueno nos vemos en la decada del 80, con Soda Stereo, los Redondos, Virus y un par de cosas más...

Muchos desayunos y ningún clarín.

Tenés todo y nada para dar
¿Cuántas calles bajaste antes de llegar?
¿Cuántos timbres tocaste antes de entrar?
Falsificadora de querer,
tenés tanto tiempo para recorrer,
tenés un instante para renacer.

No llores, nena, que no es la muerte,
bajo los techos alumbra el sol.
Estoy en busca de algo naranja y verde,
bajo las sábanas, pasa la noche azul.

Vendrá la luna por la mañana
y tal vez todo termine en nada,
y qué te importa si fuiste mía
y qué te importa la policía.

Tendremos un gato en el jardín
tendremos un hijo si quiere venir
muchos desayunos y ningún clarín.

No sólo del hombre vive el pan,
cuando tenga ganas de iré a trabajar,
cuando tenga ganas no te importará.

No llores, nena, que no es la muerte,
bajo los techos alumbra el sol.
Estoy en busca de algo naranja y verde,
bajo las sábanas, pasa la noche azul.

Si viene bien que sigamos juntos
haremos todo a pesar del mundo,
y no habrá penas para ninguno,
y no seremos no sino uno.

Raro.

¿Qué quiero decir cuando digo "esto es raro"? la palabra implica muchas sensaciones, conexiones, estereotipos, clisé.
Hoy fui al supermercado y la cajera no me miraba como otras cajeras de supermercado que he conocido en mi vida ( y yo que necesito mimos). Hoy hable con el portero y tuve la misma conversación que he mantenido durante años con otros porteros. Una jubilada me dijo que me iba a caer que me ate los cordones como tantas otras me lo han dicho.
Todas repeticiones que me hacen sentir que te conozco y sé de lo que estamos hablando, una tranquilidad para circular por los caminos. Hola ¿cómo estás?, dijeron que va a llover mañana, che que mal que jugó Boca el fin de semana.
Lo raro es el desvío de todo esto que llamamos cotidianeidad, es encontrar la calle que no está en la guia t, es tropezarte con el portero cuando está llorando.
Yo quisiera ser como el pelado de lost, ¿por qué? porque sí, me identifico con su quehacer, con su mirada para con el mundo, él para mé es raro, mira las cosas no a imagen y semejanza, sino a su diferencia. No anda diciendo che que mal educado, che ahí pongamos más seguridad. Puede problematizar los mandamientos que diocito o macri o quien sea nos imponen.
O sea Gladis estuvo con otro hombre pero yo por eso tengo que crucificarla? me siento mal claro, pero que hago yo con eso, ella es lucifer por eso, ¿es Menem?. Bueno no reprimamos a nadie, no pensemos que por ser hijos o ser padres vamos a querer. Tampoco pensemos que lo mejor para los nenes es que los padres estén juntos porque capaz le ponen la play todo el día. Y capaz la play tampoco sea el problema porque capaz que eso lo hace diseñador de juegos y gana mucha guita. Y capaz que el hecho de tener mucha guita tampoco le haga bien porque capaz vivís para hacerla y fanfarronear y sos una cáscara, pero no tener guita es duro. Pero lo mas duro es no adaptarse a las circunstancias estar prendido a los hilos de los lugares comunes sin poder pensar las cosas de otra manera quedar atado a los mandatos de Mauricio, de papa, de el portero de la maestra y del jefe. Papa quiere que te cases y vos querés que papa se ponga contento y todos se van a poner contentos ¿y vos gil de cuarta? Claro después cuando te das cuenta de que estas metido en esa telaraña podrida ya compraste la casa a crédito y tenés un crío en camino. Y pensas y ahora me vengo a enterar de todo esto. Bueno el pelado de lost es genio.

Cuando VdeC era mucho más que dos...

Mañana.

Quiero una mujer distante que entienda que mandar un mensaje es relegar el orgullo un rato.
Quiero que me sorprenda ese sonido de espontaneidad ese golpear de ladrones, tristes por robar.
Quiero que me digas, “ahora yo quiero un beso”.
Quiero un beso, pendeja, basta de orgullo. Y que después digan lo que quieran
La locura se va, la negrita sigue tomando, y yo sigo en el mensaje que no va a llegar nunca.
Que mierda esto de ser deseo-dependiente.

Mañana me mudo, hoy elijo como guardo en esas cajas, pasado vuelvo, y el domingo me suicido.
Mañana entiendo, pasado te toco y me pierdo y el domingo vuelvo a fichar en el trabajo.
Mañana sigo.

Ahí.

Quién me vio ahí, sentado por el resto de mis días?
Ahí puede ser muchos lugares, muchas cosas, muchos rostros que se aparecen y se parecen.
Ahí es un gesto, una palabra justa, un amigo con quien compartir el llanto y el dolor de mandíbula después del fogonazo de risa.
Para cada quien hay un ahí. Y hay un ay. Un dolor fuerte o un simple pinchazo de analgésicos.
Yo siempre quise ser el ahí de todos. Pero no lo soy y a veces duele, duele mucho.
Pero muchachito aprenda de Larralde, cosas que pasan pibe.
Y cuando el ovejero sea el último fantasma del sueño, pues acarícielo jovencito.
A ver si quedan cosas en el debe y el haber.
Ahí estás vos, llorando en el futón, y yo no puedo ser tu ahí, pero soy tu mientras tanto.
Y no debería doler, porque en muchos mientras tanto se construyen los ahí. Escuche pibe, escuche y aprenda algo, carajo.
Mirada de Ñandú dijo Lisandro y para Ari era un desliz del pozo, un mirar al horizonte desde el suelo, bien desde el suelo. Y yo pienso que tengo muchas miradas de avestruz, serán lo mismo? Sin duda, No.
Ahí no estás vos, y tal vez deberías, porque yo también quiero tener ahís.
Pero soy un necio, y solo lloro cuando veo Contra viento y marea o me cruzo con un acto en Plaza de mayo.
Claro, y la negación a flor de piel nos cuenta como fueron realmente las cosas. Y no hay nada que pueda decir, soy yo contra yo y vos te dibujás en un cuadro y lo exhibís para la posteridad de los sentimientos truncos.
Y no hay calma, esa que había conquistado allá lejos en un posible ahí de piedras. Y vuelve de a poco, porque cuando uno aprende en serio, la calma aparece de un tirón, con solo mirar el cielo de los antepasados.
Ahí alguien hace negocios con ese pequeño lugarcito de tranquilidad, hay un vivo que sabe como explotar las sensibilidades ajenas, y ese vivo es amigo de todos, o eso pensamos al verlo maquinar.
Ahí ese mismo maquinista hace girar los momentos de felicidad que tenemos, se divierte alimentándose de nuestras buenas intenciones y momentos de plenitud.
Aprenda querido amiguito que nunca es bueno decirle a otro, esto exactamente es lo que te pasa. Usted querido niño tiene buenísimas intenciones, pero mejor no hablar de ciertas cosas, pequeño saltamontes debe callar, debe asentir con la cabeza y repetir, pues claro, no sabés como te entiendo, es tan real lo que decís que me pone la piel de gallinas.
Ahí uno miente, pero si no miente se queda solo. Porque el otro, alter no quiere escuchar nada más. A ver, no podés ser así flaco! Dejate de enrosques, las cosas son así, como te expliqué, o acaso vas a saber VOS más sobre lo que me pasa a MÍ?
Ahí uno empieza a entrar en razones, disculpame abuelo por no entender las formas, vos viejo querido me decías, Vestidos en este mundo lo más importante es cómo decís las cosas, no qué cosas decís, vení que te voy a contar como es que tengo tantos amigos, yo me senté al lado en una sillita azul de plástico y pensé en cómo las gallinas ponían sus huevos mágicos. Al día siguiente abuelo murió, ÉL sabía muy bien que se iba, quería dejar un legado en forma de nieto adaptado. Perdón Celestino, no supe escuchar y ahora pago mis consecuencias con sangre.
Ahí hay.
La clave es nunca intuir que es lo que le pasa al otro, o por lo menos, no ser concluyente en esa visión. NO, me desdigo, la clave es ver o no ver. Porque si uno no ve está ciego, y la ceguera es maravillosamente embriagante. Y lo digo por mí, no por la ciénaga.
La vaca! Esa es la imagen. No Vestidos, ese solo es un pequeño golpecito de efecto, lo importante es la sensación de ahogo.
Sensación de ahogo, piedra en el pecho, frases que no salen nunca de la garganta, impotencia en esa noche única, frío cuando ese chico que tanto deseabas es de carne y hueso y tiene defectos, rugosidad en las sábanas que deberían ser suaves y mujeres en par unívoco.
Ahí no hay.
Quién te vio ahí sentada por el resto de tu vida?
Soy ciudadano de los vestidos, y me canso de equivocarme, y me emociona cuando no la pifio una vez, entonces sigo tirando dados y me salen siempre ceros, y aprenderé cuando ame bien.
El día que no de todo por sentado y me siente a dar vida, ese día podré (intentar), decirle a mi distraído nieto en su sillita sin edad, que las gallinas ponen huevos por no poner palabras.

Talento para sufrir (el viaje de vuelta).

Hoy me despido de mí.
Es la misma distancia para ir, y para venir.
Pero el viaje de vuelta, es tan agrio, es hermoso. Volver Carlitos, volver.
Retornar, y tornarse, doblarse. Yo conocí un torno una vez en la fábrica de Pompeya.
Era imponente.
Reía, como un gran insulto.
Cada uno lee lo que puede…
La señorita de las preguntas y las respuestas en blanco, me pregunta, qué otra cosa podía hacer?
Son naranjitas picadas por un mosquito que no entiende de parábolas.
Conocen la parábola de los talentos?
El mosquito entiende mejor que todos nosotros juntos.
Ser parásito es una virtud, tomar sol blanco con los muertos es el talento del mosquito.
Esta casa ya no es la misma, la madera esconde espíritus, la madera es la misma que en todos los viajes de retorno, que en todas las despedidas.
Los crujidos son los que mudan la piel, como la serpiente, como el turista imbécil al sol negro.
Nunca me cuentes que hizo el pasado con tu piel.
Love is touch, touch is love.
Tu última nota me dio rabia, me hizo putearte.
Y vos cuando me querés dar aire, me dejás solo.
Te vas a dormir una siesta, y yo pienso que estás muerta. Vos soñando y yo creo que son convulsiones.
Mentime, pero decime “Vestidos, es mi noche de poker”. Y yo me quedo tranquilo con los pies adentro del río, ese que nunca es el mismo, dicen, porque para mí que miro su cauce desde acá, es parecido, casi igual.
Los grises nena, de carne y hueso, de noches de alcohol, de mate y sol, de palabra justa en el momento más frágil, de verdades a medias, de Magdalenas invitando una birra al borde del camino.
Nada de lo que se dice es profundo, son solo frases, hasta que uno, que anda rengo, lo lee y se ahoga.
Cómo se dice cuando uno está muy, pero muy frágil?
Lucía.
Claro, gracias.
Yo solo necesito que cuando tengas ganas de no tener ganas, me mires de tal manera y listo. Te veo distinta, te veo mañana.
Todos mentimos, y dice una amiga que todo lo que se hace, se hace por uno mismo.
Yo no estoy tan seguro. Por ejemplo, el pozo en el que tocamos fondo nunca es el mismo, otra amiga diría que es dialéctico, y yo creo lo mismo.
Según el llano, habrá un pozo, y habrá una soga, que te ayude a salir del fondo (sin fondo), o te ahorque.
La soga es el tercero.
La mentira es la metáfora.
El viaje de vuelta a casa (casa?), lindo momento ese.
Traición, con mayúsculas.
Talento para sufrir tienen algunos, y otros piensan que nada es tan imponente para dejar la vida ahí tirada. Yo no sé, sufro como si fuera la muerte y después me despego de todo como ceniza del pucho. Estoy en el medio, o en los dos lados, según la noche y el día.
Yo pienso que amarrar es decir pequeñas mentiras, es no hacerse cargo de los deseos que vienen en determinadas noches, amarrar es pensar que al otro no le vienen esas sensaciones, y si le vienen creo que me está engañando, que me está traicionando.
Amarrar es pensar que una sonrisa es inocente, y que una mirada es prueba en el juicio de los perros.
En la charla de la concha y el trofeo había tantas cosas mucho más reveladoras…
Cada uno lee lo que puede…
Y yo escribo para que no me exploten las venas.
Hoy despedite de vos, saludate desde el tren, si es que algún día querés volver a casa.

Sin Título.

El arte es libre, pero el aire...
Poder expresarse es desanudar de manera (casi), inconsciente la tela de araña, hacerla visible, aunque sea de manera sutil. Es disfrutar de un segundo de luminosidad, poder mirar por la rendija del velo. Un momento de alivio.
Expresión y difusión las cuatro maneras (al menos cuatro), de vivir el deseo, de convertirlo en un algo artístico. De acariciar con los ojos cerrados las huellas (o las cicatrices), de la falta.
La primera es casi excepcional, uno pocos “elegidos” disfrutan de poder expresar la profundidad de sus entrañas, de intentar ser dignos en su búsqueda y que lo que producen se difunda de manera casi instantánea, casi (pero nunca totalmente), la situación ideal, plena para recorrer el túnel.
La segunda es más habitual, al menos para aquellos que aunque sea a los tumbos, tienen algo que decir, es la asesina de los artistas torturados, la que no tiene nada de disfrute;
la expresión va por una vereda y la difusión espera en una esquina lejana, que a veces recién aparece cuando el artista ha dejado de caminar hace rato...
La tercera es bastante habitual en los ámbitos del arte masticado;
la difusión es la meta, los ojos están puestos en el supuesto público, en esos casos el deseo se disfraza de mentira arrolladora para quien produce, expresarse es un hecho banal que sin embargo tiene una repercusión que puede llegar a embriagar a propios y ajenos.
La cuarta, la ordinaria, la usual, la común; esa búsqueda de alivio en una expresión se trastoca, se pierden definitivamente las conexiones entre las pulsiones, las causas, los azares, la conciencia, el otro, las máscaras. No existe el expresarse, ni se busca la difusión de nada más que del propio cuerpo, en realidad de la sombra de ese cuerpo, de las extremidades fútiles.
Es cuando aparece el exceso, no como vía, sino como exceso en sí.
El vicio, la no reflexión, la necesidad de estar atontado, mareado, con los ojos nublados, vidriosos
no en pos de desenterrar algo sombrío, ni de desnudarse de ciudad, nada, solo alejar los sentidos de la memoria, alejarlos del cuerpo, por eso es la sombra...

Queda por agregar a esta idea, que las cuatro maneras no son excluyentes, ni propiedad privada de supuestas “clases” de gente. Están mezcladas, condimentadas en la ensalada, aparece una, luego la otra, tal vez en la misma noche se dejan entrever las cuatro. Está claro que la cuarta es la más humana y paradójicamente, la que más nos deshumaniza.

No hay propiedad intelectual de nada, no hay derechos de autor, uno es uno en la medida que existe la posibilidad de ser otro, si no es factible ese desdoblarse, no hay nada.

Vestidos de Copyleft.

El infierno no es la mirada del otro, es lo que creemos que el otro está mirando cuando nos mira.

Si uno quiere echar sombra sobre algo o alguien, solo es necesario apuntarlo con una luz unidireccional.
Iluminar la escena desde diferentes puntos hace desvanecer las sombras, pero en contrapartida, echa luz sobre los detalles del lugar, objeto o ser iluminados.

Someter-se.

Hasta la próxima. Cuando suene el timbre.

Los soberbios y los fieles sin opción.

Me dio una sensación de soledad y de ciudad nevada
invierno
no me estoy copiando a mi mismo!
lo que pasa es que soy muy coherente
con mis ideas.
como llueve! por favor!
en almagro profundo no llueve

debería...
de hecho, creo que debería llover siempre
habrá dioses menemistas?
un Baco mas profano
viste cual es la falta ortográfica más repetida de estos días?
poner tuve de tener: tube
por you tube

prestale, mucha atención, nunca dejes de hacerlo

habria que censurar a la gente con faltas

sí, o matarlos a sangre tibia

tivia

trivia

del ingles
o ingle
patada en la ingle! patada en la ingle!

Como le cambió la cara a luciana salazar
está enferma de banalidad. No tiene alma de diamante.
en vano
en un baño
vendido por un banner
blade runner de Valentín Alsina.

pero como estas con la ingle!
estoy para cantar un single
Coppani también, es un mostro.

Una tarde me canto un single, con la ingle
y con un montón de afectos especiales
entendés????
afecto por efectos, un adelantado a su tiempo

cuanta' mina' que tengo...
ese es banal, pero es durazno sangrando también.
Y además, el único que le dio guita

así está el mundo...

si Coppani fuera inglés...

El mundo esta mal, estaba mejor hace 3000 años
si
diez sabían leer y el resto trabajaba para ellos.
Eso es vida querida
(rima)

exacto! (algo flota en tu laguna aceituna).

Es para una publicidad
(prima)

"esto es vida, querida"

prima la rima.

Así está el mundo...

una publicidad dorada de royal caribbean.

no se, en las de royal caribbean no hablan

es una musiquita e imágenes del barco

y la buena vida

Hola veci de al lado.
In-vecil.

girl next door


que opinas del mundial'
e' lo más
como llegamos?
en avión o nadando como la publi de movistar.

pero que lluvia imparable!

Tenemos que juntarnos.

No sé...

volviste muy muy puta de Gesell.


Pero, si el pibe tuviera alguna chance con vos, decís que engañaría a su novia?
supongo que si
claro que si!

Que lástima viejo, por eso digo

a mí me han criticado por cogerme a alguna mina, pero yo estoy seguro que los que me criticaron si hubieran tenido la mitad de las posibilidades que tuve yo hubieran sido peores!

Es que yo creo que hay personas que son fieles porque no les queda otra, y eso no es mérito

Y si, es fiel porque las pibas no le dan bola.
Son fieles porque no les queda otra, voy a escribir una nota con esa idea.

Dice el metafísico Irlandés que lo físico es lo primero, la belleza interior lo segundo y el amor por alguien es un tercero.
El tercero será y dependerá en su ser de esa mezcla de primero y segundo, por eso hay infinitas clases e intensidades en los amores.
OJO que me refiero a lo que los ojos propios ven como lindo eh!

Está el cannon de belleza, Brad o Angelina, pero el gusto es neuróticamente personal.

(los fieles sin opción)
(los fieles por default)
(los feos fieles)
(la piba de manhatan)
Esta historia de amores cruzados es como la movie Closer pero de Miramar.

Ni en pedo me la creo de que tengo siempre razón,
lo que pasa es que soy condescendiente con la realidad.

Y la realidad te lo agradece?
[
Sí, porque la hago conocida entre los simples mortales.

Sos muy llenadora Vestida of the city.

Llena Dora
la histérica paradigmática.
La que no tiene, y y trata de agujerear al otro que supone que sí tiene.

Estertor y fin.

Me voy volando por el parabrisas.

http://www.youtube.com/watch?v=eNNWIYDVw1w&feature=related

Rejunte de poemas.

Almagro profundo.

Dentro del Almagro profundo se gesta la historia de las brasas y las dagas del fogonero.
En la bocacalle de la vereda gris, espera el asesino de sombras.
Espera para hacerse con la ráfaga del polvo.
En lo incierto el muerto de la esquina enciende el cigarrillo del pasado, y se refugia en el patio de la casa de arcilla y arena olvidada.
Por el día se arrastra el herido entre el humo violento del rocío y las vagas memorias de la noche anterior.
Maldito Jacinto, eterno barrio de rencores, desilusión.
Barrio del vicio.
Yo sé donde nació el amor,
en la esquina del suburbio intolerante de lavalle y gallo,
esquina sutil y macabra.
O tal vez, tan solo, cuando almagro le dio palabras.

Tengo algo.

Tengo una hoja en blanco,
Tengo una novia eterna,
Tuve una tormenta por dos días
Y una luz en un verano.

Tengo un amigo en blanco,
Tengo un amigo eterno,
Tuve más de los que tengo
Y es mejor así.

Tengo una carrera que me apasiona,
Tengo tres libros eternos,
Tuve un viejo por dos días
Y una vieja de buen humor.

Me preocupa lo que tuve y no tengo
Porque aun creo que lo tengo y lo tuve.
Lo bueno de no haber tenido algo
Es que no me preocupa que “lo tuve y no lo tengo”:
Más si lo tuviera sería porque
Tengo buena suerte y más de lo que tenía.

Tengo un miedo disfrazado de amor,
Tengo una soledad disfrazada de amistad,
Tuve una muñeca que regalaba besos,
Una mariposa y al sol.

Tengo ganas de cambiar algo,
Tengo dos mangos y veinte cuotas de alquiler,
Tuve sueños hermosos en el misterio de las noches,
Una canción efímera después de todo.

Tengo necesidades y horas muertas,
Tengo noches de insomnio y
Tuve noches de placer, y
El ángel para un final.

Me cautiva la sorpresa de esta hoja en blanco
Porque desde hace un momento
Tengo más de lo que tenía
Y sino no tengo algo y sigo vivo
Es porque no lo necesito,
O necesito no tenerlo para seguir llenando
Hojas en blanco.

La noche.

La noche está haciendo pedazos las cercanías,
y toda distancia se hace un amargo abismo.
La noche no perdona, y todas las caretas se derriten,
se vuelven líquidas como la sangre.

La noche mezclada con el alcohol es la verdad,
no hay hipocresía que no se revele,
no hay manipuladores que no queden en evidencia.
La noche es demasiado para el día.

La noche no soporta al ciego, ni al necio, ni al vividor.
En la noche se sueña, y los enfermos no pueden dormir.
En la noche se toman taxis, sino la sombra se pierde.
En la noche no hay vida, esta la vida cerrando los ojos.

La noche no reparte flores, entrega sexo a domicilio.
La noche no espera palabras, las vomita sin filtros.
La noche no cree en vos, te hace ser vos.
La noche está haciendo mierda al reprimido.

La noche está sonriendo en la oscuridad,
y todo lobo se empacha de cordero.
La noche no perdona, y se vuelve olvido en un segundo,
es el momento de las profecías reveladas.

La noche revuelta con la hierba es la verdad,
no hay mirada de hielo que no se derrita,
no hay hijos de puta que no salgan a tomar sol.
La noche es demasiado para vos y no te das cuenta.

La noche no cree en la belleza, ni en la falsa humildad.
En la noche se mata, y los muertos salen a bailar.
En la noche se camina en zigzag, para engañar al tirador.
En la noche no hay noche, estás vos durmiendo con el enemigo.

La noche no tiembla, te hace acabar en donde nunca imaginaste.
La noche no ama a nadie, promete cosas que nunca cumplirá.
La noche no cree en mí, ni deja que me la crea.
La noche está enterrando a mi corazón.

Principios.

-Mujer amada: La fragilidad y el sentido del humor
-El devenir: El sábado hacemos una fiesta en el balcón, el domingo tenemos resaca, y el lunes organizamos otra fiesta.
-Confianza: dormir desnudo en el balcón y despertar de buen humor.
-Credulidad: mentime y mirame a los ojos, yo te voy sonreír contento.
-Respuestas: mentiras dulces en el espejo.
-Odio: calor en los cachetes y ganas de perdonar.
-Deseo reprimido: calor en los cachetes y ganas de odiar.
-Fiesta: devenir y sensación de vacío en los genitales.
-Genitales: la definición de principios más genuina.
-Balcón: el lugar de la confianza y los mates amargos.
-El tiempo: lo contrario al devenir.
-El espacio: lo contrario al balcón.
-El amor: calor en los cachetes y ganas de desear.
-Palabras: los grises entre una sensación y un pensamiento.
-Sensación: el beso en el cachete acalorado.
-Pensamiento: el cachete cuando se enfrío y recuerda el calor.
-Frío: igual que la confianza pero tapado con una manta roja.
-Interrogantes: cuando sensación es lo contrario a pensamiento, y amor lo opuesto a deseo reprimido.
-Tristeza: despertar sin mates ni balcón.
-Propiedad: todo lo anterior, pero mío.
-Cachetes: la definición de principios.

El mundo sobre tu alfombra.

Tenías razón,
el tiempo se detuvo escondido en tus sábanas,
tenía razón,
el tiempo corre delante nuestro.
No voy a tener piedad de vos,
prefiero tener amor por vos.

A dónde vas?
viajemos juntos por las terrazas de tus deseos,
abrazame, que la soledad me llenó de frío.
No voy a sufrir, decís.
No voy a escapar, ya vas a ver.
Sonreíme, que la seriedad no es para nosotros.

Esta noche la dulzura se quedó con tu alfombra,
y puede que sea mentira, pero creo en ella.
Es una locura renacer, por eso te escribo,
porque no queda nada más en el mundo.

Tus ojos hablan, gritan en la oscuridad.

A donde vas?
dame la mano que las palabras están en silencio.
No vas a sufrir, no tengas miedo
Nada malo puede pasar si seguís mirándome.

Tu cuerpo habla, desaparecen los restos de vanidad.

Cierro los ojos pero esta pantalla sigue siendo pantalla,
no estás acá, ahora.
Cierro los ojos, quiero soñarte, hacerte regresar
no estás acá, ahora.

Dejame aparecer a tus espaldas, un segundo, un milenio,
te imagino, te das vuelta, me miras, estás seria,
te acaricio, te encuentro, te quedás callada, sonreís,
te beso, tus ojos brillan, me das la mano, nos elevamos,
qué pasa?, estamos volando, me decís te quiero, la humedad de una nube nos abraza,
tengo miedo, me tranquilizás, te recorro, me desnudás, te miro,
bailamos, una ronda de pájaros azules nos rodea, me abrazás con tus piernas,
somos uno, ahora millones, pasa el tiempo, se detiene, nos saluda y se ríe,
el cielo se oscurece, ahora llueve, me mirás, tenés miedo, te digo te amo,
llorás, sigo amándote, ahora más, mi cuerpo se derrite, el tuyo es un dibujo, mis ojos te reflejan y los tuyos conquistan, se adueñan, tiemblo, el sudor nos envuelve,
abro los ojos…ya no estás,
la pantalla sigue ahí, siendo pantalla.

Deseo.

Extraño deseo el de llenar renglones
el de intentar describir un sueño
el de querer mantener viva una historia de cenizas
el de ser padre de los muertos
el de transformar un oximorón en un espejo
el de abrir una puerta en un laberinto
el de olvidar lo que no pasó
el de abrazar una sombra
el de gritar en el desierto.
El de esconder los deseos y hacerlos más visibles.
Extraño deseo este de escribir lo que ya está escrito.

Explosivamente.

Necesariamente las explosiones se diluyen en el mar, más por su ineficacia para perdurar, para repetirse en ecos imposibles, que por la inmensidad del mar.

Sectariamente los sabios se alejan de la realidad del dolor, más por su intolerancia para cambiar, para iniciar el eco, que por la astuta incoherencia del dolor.

Ceniciéntamente la mujer más deseada del mundo, se vuelve de cristal, más por su orgullo, su estupidez para escuchar el eco, que por la onírica vocación del amante.

Desesperadamente la mano llena de cicatrices se pudre del deseo, más por su falta de suavidad, de impulso sensible, que por la exhuberancia de las pulsiones.

Inevitablemente la tinta de la lapicera se seca, se termina, más por la incapacidad del escritor para escuchar el eco, que por la humedad de las explosiones.

Caída (libre).

llama
verano
anhelos
caída
sábanas
ceniza
piel
mar
enigmas
inmensidad
caída
ampollas
besos
ayer
misterio
caricias
arena
caída
salvación
huellas
ojos
cuesta
lago
caída
caída
noche
manos
sueños
errores
caída.

Siete haikus capitales.

I. La verdad no es para tanto.

II. En el infierno no soy, y alguien es por mí.

III. Forma y contenido, pasión y deseo.

IV. Un punto y seguido, un amante que muere hoy.

V. Hay música en el aire, estás por nacer.

VI. Un árbol, un león, y el hombre que los apunta.

VII. Dibujo una frase en la hoja que cae del árbol.


Un grillo en la cena y en tu living.

Que emocionante es cenar con un grillo
el canta y yo como,
el grita y yo lo cocino,
el discute con los sapos y yo con mi conciencia.

Que increíble es cenar conmigo,
yo hablo y no me escucho,
yo discuto y yo pienso distinto,
y cuando termino, lavo un solo plato.

Ya no soporto que todo salga tan bien.
Es como si los tangos fueran ficción,
y el único llanto posible, el de Diós.
Y si me río, me río de vos.

Que ridículo resulta el espejo
si me miro de espaldas y con la luz apagada.
A pesar de eso es lindo,
queda bien en tu Living.

El protagonista.

El tipo era extraño, siempre estaba en primera persona,
el tipo no era común, era Premium.

Si no era personaje principal, no firmaba,
si no era director, era guionista.

No pintaba cuadros, pintaba autorretratos,
y cuando estaba inspirado, espejos.

El tipo no era del tipo, era distinto,
no caminaba, avanzaba.

Si no era el Rey Arturo, era Merlín,
no se movía al compás, era bailarín.

Cuando levantaba la voz, estaba dando clases,
cuando miraba al reloj, ordenaba al tiempo.

Cuando no haya nadie cerca o lejos
yo vengo a ofrecer mi caparazón.

Los restos de la mariposa y el sol

ELLA SIGUE VOLANDO PERO CON ALGUN QUE OTRO PREJUICIO,
> ES UNA MARIPOSA ADULTA QUE NO HA PERDIDO SU LIBERTAD,
> LOS TIEMPOS LE LAVARON LA CARA, PERO MANTIENE SU BRILLO,
> Y AHORA DESCANZA EN LOS CLAROS TIBIOS.
>
> ÉL OLVIDO COMO ERA ESO DE DAR CALOR,
> AUN LA OBSERVA, PERO MUCHO MÁS LEJOS QUE ANTES,
> CAYÓ MUCHAS VECES EN LOS CHARCOS
> PERO SE LEVANTA CON ALGO DE VIDA.
>
> ELLOS SOBREVIVEN SEPARADOS SUS VIDAS,
> Y TAL VEZ JUNTOS EN LOS SUEÑOS,
> EL INVIERNO LES DURMIÓ LOS ANHELOS
> LES JUGÓ UNA MALA PASADA.
>
> ELLA SE MANTIENE HERMOSA
> SU MIRADA SE HA VUELTO DE CRISTAL,
> ÉL YA NO JUEGA ROZANDO ALAS,
> SE MANTIENE INERTE ESPERANDO EL ECLIPSE
>
> SON EL UNO PARA EL OTRO, PERDIDOS EN LA LOCURA
> SON EL OTRO PARA EL UNO, CIEGOS EN LA TORMENTA
> SON O ERAN, Y NO LO SABEN, NI QUIEREN SABER...
> PREFIEREN IGNORAR LOS LLANTOS DEL DESTINO.
>
> ELLA SE VUELVE MUJER, Y LE ENSEÑA A SER VARÓN
> A VECES RÍEN JUNTOS, DEL MUNDO CIEGO DE VÉRTIGO
> QUE NO SE DETIENE A JUGAR
> A LA MARIPOSA Y AL SOL.

Soy

Soy esa letra muerta en un abecedario de la prehistoria.
soy tu amante imaginario, soy una mujer tragaleche y tu negro actor porno de los sueños.
Soy un señor bigotudo, grandote con manos recias, llenas de venas, a punto de hacerte explotar el clítoris, la próstata y la sien.
Soy esa chica con lentes y nariz repingada que te dice a todo que no.
Soy ese pibe fachero que te histeriquea y te busca tímidamente.
Soy la maestra de 6to grado llena de tetas como mamá, pero más simpática y menos mamá.
Soy papá fumando un cigarro gigante y tomando ginebra con pajita.
Soy esa palabra amorfa, vaciada de actos.
Soy sexo.
Soy cuerpo.
soy la mente que te dice palabritas al oído del inconsciente.
Soy esa nena hermosa con novio al lado, que te cruza las piernas en el bondi.
Soy Dios y la hija apócrifa de Jesus.
Soy tu jefe malo, prepotente que te excita con sos órdenes.
Soy esa cantante sensual, que mueve la lengua para vibrarte el pubis.
Soy y no soy.
Soy idea nena. Soy sutíl nene.
Soy tu credulidad y tu infamia.
Tu carrera de cartón y tu profesión de voyeur.
Soy santo y puta.
Soy tu fan.
Soraya.
Sor cogedor de por allá. Soy.
Soy tu primo tan chistoso y toquetón.
Soy el hombre de tu primer himen.
Soy la chica de tu primera obsesión.
Soy tu profe de literatura, o música o educación física.
Soy la palabra prohibida en casa de la abuela.
Soy ese orgasmo sordo en el pasillo de un dos ambientes.
Soy la caminata a casa después de engañar, o la caminata a casa después de empezar a amar. Las dos, llenas de piernas y pensaminetos y baldosas flojas y esquinas de la conciencia.
Soy tu tacto rectal y tu ginecólogo del desencanto.
Soy la pared de tu cuadro o el triste cuadro en tu pared.
Soy tu Juan.
Y tu todos contra mí.
Soy tu traición y tu dignidad, y el cenicero donde apagás tu deseo.
Tu canción preferida y la última que querés escuchar y también esa que no te dice nada.
Pero que la pusieron para cogerte.
Soy tu fiesta de quince y Axl Rose en calzas apuntándote con el micrófono.
Soy la conchuda que se te cagó de risa por tu pitín, y la señora gorda de la panadería de la otra cuadra pidiendo pebetes con los labios mojados y ardientes.
Soy lo que soy, Sandra y Alfredo Casero.
Soy. Y vos que sos?

Misantropía.

Les voy a contar algo que me viene pasando últimamente.
Entonces mejor les cito un tema de Santiago Feliu (de paso les cuento que toca en bs as en estos días);
Mi mujer está muy sensible: ( la mía no...ella es tan compresiva de mi neurosis)

No eres tú,
es el destornillado cotidiano azar,
la puerta del delirio, la fangosa realidad,
los narcos, la inflación, la solución impar,
los dioses apagados, la fantasía incapaz,
Berlín, Fidel, el Papa, Gorbachov y Alá.
No eres tú, mi amor...*

No eres tú,
son estos días de mierda que también se irán,
son Lennon y Guevara que no quieren regresar,**
latinos divididos sin América;
soy yo, que no me curo de quererte más,
es por los pasaportes y la enemistad.
No es por ti, mi amor...***

No eres tú,
es tanta democracia para no creer,****
es la canción de Silvio y la crisis de fe,
es la sabiduría de desaprender,
es Panamá sin guía, agradeciendo a Bush,*****
es un amor por Cuba,
es socorrer la luz, ******
es como cuando faltas, cuando faltas tú.
No eres tú, mi amor...

No eres tú,
no eres lo que esta noche me costó inventar,
es falta de marcianos, es por mi aterrizar;
es que me falta cuento en esta capital:
se amarga hasta el romance y la anarquía crece más;
es cuerda que se oxida en esta vena de pensar,
es musa mal parida, es que no sé ni qué cantar,
No eres tú, mi amor...*******
No eres tú...
¡Son los demás!

Les decía, algo así me viene pasando, que no puedo escribir sobre el amor, los sutiles detalles de la belleza de tu piel rozando mis piernas, porque siento, mis sentidos, sobre todo el de la conciencia ( ah no! No hay un sentido de los cinco que sea voz y voto de los pensamientos??? claro, eso, precisamente eso, nos hace humanos).
No puedo hablar, decir de mis emociones primarias o secundarias sobre el amor y otros demonios.
Cada vez que me pongo a escribir algo, me sale la política por los sudores. Y trato, intento, busco, reencontrarme conmigo mismo diciendo cosas como esta:
“Entonces volvieron a mirarse en silencio, y se sonrieron. No estaban felices, pero estaban juntos en esa. “
Dejo de escuchar el noticioso (me encanta como suena esa palabrita), y pongo un asunto de la ventana de alguien, y vuelve un colibrí a flotar en el balcón de la medianoche, pero la noleydemedios, la mierda oficialista y Macri siguen ahí y gritan.
Subo el volumen, y no necesito verte más...al menos hoy.

Se me ocurrió una descripción para un tonto ser imaginario o no, que se aparece en el único espejo de mi casa, el del baño...maldito vampiro.

Yo, Ego, Hego:
hay que ubicar al deseo, hay que percibir la falta. Hay que hacer carne a la huella.
Soy un neurótico que no dio para obsesivo. Que imagina la perversión desde su neurosis.
Soy un psicótico melancólico (gracias Arlt), un despojo de esquizofrenia aguda, soy aire en tu mira.
Esta última línea siempre desde la imaginación, porque ya dijimos que era un neurótico con imaginación de violador metódico.
Ojo, puede que mil mesetas de conciencia estén operando sobre el supuesto ser, y el imaginado no ser.
Creo que hay tres películas que se hicieron en los mismo tiempos delicados, delicatessen, que podrían ser parte de una especie de energía astrológica del desconsuelo:
I mostri, los siete locos, perros de paja.
Últimamente me creo el cuento de que hay algo que no podemos explicar, y por eso desdeñamos (linda palabrita también...), una metafísica de la angustia. Algo que no cuadra en los cánones de nuestra experiencia teórica científica cínica positivista de la alambra (busquen esa última palabra en el diccionario).
Vos, desde el silencio, el otro desde las tinieblas, la mira de los otros, lo que yo creo que el alter mira. INFIERNO.
Tierno.
Ternero.
Cuánto de paranoico hay en mí? Cuánto de perverso? Qué pulsión de muerte empuja? Y que impulso de Piscis con padres de Aries?
Ego abraza lo poco de luz que queda.
El vacío es tan deslumbrante tan todo, tan no-vacío. Y Cristina? Tengo que preguntar a quien lee;
de dónde creés que se viene la noche? Creo, siento que no es del lado de ATC...
Tengo una amiga que se quiere morir, y capaz estaría bueno que si se va a morir, mate a Mendez, a Mauricio, a Duhalde, a Grondona, a Feinman, a Fortabat, a Rocca, a Martinez de Hoz, que vuelva a matar a Yabrán que veranea en en las islas portuguesas frente a las cosas africanas de Senegal. Acribille a Ernestina, desfigure a Magneto, ajusticie al tigre Acosta, torture a Videla.
Entonces su vida que ella piensa sin sentido, cobraría una importancia histórica ineludible. Pero a ella no le importan esos agentes de Lucifer, hay opera mi neurosis, mi mujer interna está muy sensible...
Misógino.
Misántropo.
Célebres:
John Lennon
Pío Baroja
Stanley Kubrick
Francisco de Quevedo
Friedrich Wilhelm Nietzsche
Arthur Schopenhauer
Daron Malakian
Alejandro Corral Ríos
Salvador Dalí
Theodore Kaczynski
Mille Petrozza
George Carlin
Jonathan Swift
Charles Bukowski
Emil Cioran
Julio Romero López
J.D. Salinger
Fernando Vallejo
Ignacio Matias Astorga
Oscar Wilde
Ludwig Van Beethoven
H.H. Holmes

Ficticios:
Gregory House (House M.D.)
Gil Grissom (CSI: Crime Scene Investigation)
Travis Bickle (Taxi Driver)
Kefka Palazzo (Final Fantasy VI)
Bender (Futurama)
Albert Wesker (Resident Evil)
Mr. Edward Hyde (El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde)
Johnny C. (Johnny The Homicidal Maniac)
Heatcliff (Heatcliff Heatcliff de Cumbres Borrascosas)
Sephiroth (Final Fantasy VII)
Sherlock Holmes (Arthur Conan Doyle)
Tyler Durden (Fight Club)
Hannibal Lecter (El silencio de los inocentes)
Magneto (X Men)
Agente Smith (The Matrix)
Daria Morgendorffer (Daria)
Lucy (elfen lied)
Pandurris (Animejanai)
Sheldon Cooper (The big bang theory)
John Kramer (Saw)
Ignatius J. Reilly (John Kennedy Toole)
Vegeta (Dragon Ball Z)
Rorschach (Watchmen-Dc Comics)
Harry, el sucio
Alcestes ([El Misántropo]])

Fuente apócrifa: walterpedia.

jaja. Hasta la próxima nota. Cuando ladre el perro.

Vestidos de Ciudad.

El Ignorante Político.

Esta nota de opinión me llegó al mail hace unos días, la comparto con ustedes para seguir aportando al DEBATE INELUDIBLE que nos tiene por ahora como protagonistas pasivos.
No dejemos correr el río sin saber cual es la temperatura de sus aguas.

Queridos amigos y parientes:

Este mail, va para todos los contactos de mi libreta. Sin distinción.

La verdad es que creo que un problema recurrente que sufrimos los argentinos casi desde siempre, es la falta de capacidad que tenemos para escuchar al otro. Si el otro piensa distinto que yo, ya no merece la pena que escuche lo que tiene para decirme. Es posible pues, que en cuanto mis interlocutores vean de que va el mail, lo borren sin leer. A contrario sensu, muchos ni se gastan en escribirles o hablar con el que piensa distinto, perdiendo de vista ambos, pues, que mucho más puedo aprender, crecer y nutrirme del que piensa distinto, que del que dice y piensa lo mismo que yo.
Quiero escribir estas palabras, sin ánimo alguno de confrontar. Y lo hago porque todos los días recibo dos o tres mails criticando-denostando-puteando a Cristina Kirchner, con notas periodísticas o con chistes, "que la yegua ésta, que la maneja el bizco, que son los más corruptos de la historia", etc. etc. etc., y por eso quiero hacer una reflexión. Y porque si no hablo parece que estoy de acuerdo, y no lo estoy. Y porque muchos que piensan como yo, han decidido "callar para no discutir", pero yo aprendí que callar no le hace bien a nadie. Ni a los otros, ni a nosotros.
Creo tener autoridad moral para hablar de "los políticos", porque me sumé a la militancia política a los 14 años, en lo que yo llamo la izquierda del radicalismo. Digo la izquierda, porque lo primero que me dieron para leer, en aquel entonces, fue un manifiesto llamado "La Contradicción Fundamental: Pueblo y Antipueblo", y un par de libros de Jauretche, que marcaron mi ideario y mis sueños. Aunque después me haya tenido que ir del Radicalismo, para no traicionarme.
CREO QUE TODOS SABEN QUE YO NO VOTE A CRISTINA: de hecho voté a Pino Solanas. Pero estuve haciendo un balance del accionar del gobierno de Cristina Fernandez, concretamente, (no el de Kirchner). De hecho, pensaba acerca de algunas medidas que me hubiera gustado que el gobierno de Alfonsín, al que defendí, y por el cual trabajé, hubiera tenido el coraje de tomar, y con las que estoy profundamente de acuerdo:

* Estoy de acuerdo con tener una Aerolínea de bandera estatal y no privatizada, NO IMPORTA QUE DE PÈRDIDAS. Aerolíneas Argentinas está para garantizar la conectividad, allí donde los privados no quieren ir porque no les conviene, no está para hacer negocios. Argentina no termina en la Gral. Paz.

* Estoy de acuerdo con la Nueva Ley de Medios. Obviamente.

* Estoy de acuerdo con el modo en que se enfrentó la crisis económica internacional del año 2009. (Mantener los vínculos laborales, aunque sea subsidiando empresas, promoviendo el consumo, impulsando obra pública y construcción, que son industrias madres. ) De hecho estamos de pie a pesar de la crisis, y otros países a los que muchos pretendíamos huir -España, por ejemplo- están escupiendo sangre.

Estoy de acuerdo con la Derogación de la fiesta negra de las AFJP. Soy coherente en esto: nunca me afilié a una. Siempre me quedé en el sistema de reparto.

* Estoy de acuerdo con la Asignación Universal por Hijo de $180, que es de $720,- para el caso del hijo discapacitado, y nadie lo dice, ni siquiera el gobierno.

* Estoy de acuerdo con el Plan neokeynesiano de obras públicas, y la promoción de micro emprendimientos cooperativos para construcción de viviendas, en lugar de licitarlos para que se lo repartan entre Roggio, Techint y sus amigos.

* Estoy de acuerdo con la Ley de movilidad jubilatoria: es cierto que es poco, pero ahora los aumentos no dependerán de la voluntad de los gobernantes, ni de que sea o no año electoral. Poco, siempre es más que nada, que es lo que hasta ahora tenían.

* Estoy de acuerdo con la política de Derechos Humanos. Disfruté cuando bajaron el cuadro de Videla. JUICIO Y CASTIGO A TODOS LOS GENOCIDAS EN CARCELES COMUNES.

* Estoy de acuerdo con modificar la carta orgánica del Banco Central para que constituya una herramienta del Estado y no un poder aparte cooptado por el poder económico.

* Estoy de acuerdo con la plata que maneja Milagro Sala, que por lo visto, está muy bien manejada. Estoy de acuerdo con que les construya casas, polideportivos y piletas de natación a los changuitos, que allí no tienen que pagar la entrada.

* No me parece pecado que el Estado quiera recaudar. Para hacer obras, necesita recursos. Eso no es "hacer caja".

* Estoy de acuerdo con la lucha contra los monopolios, comenzando por Clarín, que ya da vergüenza lo tendencioso y malintencionado de sus informes. Y la mala leche permanente de sus comentarios.

* Me parece de un machismo repugnante procurar permanentemente hacer quedar a la Presidenta como una boluda, sugiriendo que cogobierna con el marido, cuando ha dado cabales muestras de tener once veces más pelotas que él.

* Estoy de acuerdo con las retenciones móviles para el campo, porque creo que cuando nos va bien, está bueno. Y cuando nos va MUY BIEN, es una obligación moral compartirlo con quienes han ayudado a que me vaya muy bien, que son todos los empleados que tengo laburando en negro en el campo, que no tienen agua potable, ni les pago jubilación, y que mientras yo hacía "paro" y cortaba la ruta seguían en mi campo con el lomo al sol, levantando la cosecha. Y me dolió que, como dijo José Pablo Feimann, el gobierno casi se cae con el apoyo de la clase media, porque este es un país donde se le quiere sacar un 3% a los terratenientes más poderosos y no se puede.

* Me parece notable que se usen con Cristina los mismos insultos que se usaban con Evita. Y lo digo como hija de una familia de gorilas, que creció escuchándolos.

* SI NOS TOMAMOS EL TRABAJO de entrar a la plataforma electoral del Frente para la Victoria, (yo me lo tomé) casi todas estas medidas estaban allí escritas y propuestas. O sea que eso de prometer y no cumplir no aplica en este caso. El que la votó y ahora la putea debió haber leído antes de votar. Y si no leyó, ahora sea responsable y bánquesela.

* No le envidio la cartera, ni el coiffeur, ni las carteras, ni los zapatos.

* Si la enganchan en una agachada, o en un acto de corrupción, deseo fervientemente que le den con un caño, porque habrá echado por tierra la esperanza y los sueños de un país mejor de mucha gente. Pero si el dato proviene de TN, me van a disculpar, pero no le voy a creer. Por aquello de Pedro y el Lobo, vio?

NO SOY KIRCHNERISTA, NI PERONISTA, PERO LA VERDAD QUE ESTOY DE ACUERDO EN UN MONTON DE COSAS. TENGO LA NECESIDAD DE DECIRLO PUBLICAMENTE PARA COMPENSAR TODAS LAS PUTEADAS QUE CIRCULAN, Y PORQUE COMO MI LABURO ES INESTABLE, HACE DOS AÑOS QUE NO ME PUEDO PAGAR EL PSICOLOGO, PERO ÈL ME ENSEÑO, AL IGUAL QUE MI TIA BEBA, QUE LAS COSAS HAY QUE SACARLAS PARA AFUERA!!! QUE TANTO!

KARINA RIAL
DNI 21.764.660

"El peor analfabeto, es el analfabeto político. Él no ve, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. Él no sabe que el costo de la vida, el precio del pescado, de la harina, del alquiler, del calzado o del remedio dependen de las decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece e hincha el pecho diciendo que odia la política. No sabe el muy imbécil, que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado, el asaltante y el peor de los bandidos que es el político corrupto y el lacayo de las empresas nacionales y multinacionales”. BERTOLT BRECHT