Cienágolo.

Esto se lee en muchos tiempos diferentes, pero no estoy seguro que se lea en este tiempo. Los invito. Vale la pena. No me van a putear al final. Tomen días, semanas, pero lleguen al final.

La pregunta mayor es;
¿Cómo generar interés para que alguien que no te conoce, lea, se ponga a mirar algo que vos escribiste?
Y que después ese mismo sujeto (sujetado, agarrado por los hombros y las pestañas), destine su tiempo, sus segundos, o sus horas vacías o llenas de vacío, en tus frases. Cuando está rodeado, invadido de estímulos parpadeantes que sólo lo dejan parar a comer y dormir.
(Esta nota es como “Elige tu propia aventura”. Vos ves algo que te parece que te dan ganas y clickeas en el vínculo y ves qué onda.
Y es una nota que no resiste a nuestros tiempos. Hay que leerla en distintas instancias. Hay que leerla en cámara lenta, y si es posible mientras estemos desnudos, con nuestra desnudez sobre nosotros mismo.
En general, los lectores de siempre van a reconocer los callejones y van a poder elegir con qué Tigres de la memoria quieren encontrarse, y los nuevos lectores casuales, ojalá se sorprendan y digan “este boludo escribió esto?”.
Ahí va, este laberinto, este nudo conexo, esta gota que ahogó por fin al escritor bobo, el ahogado por la saciedad.

Un Cienágolo. (Un decálogo, pero multiplicado por diez).

Te vas predisponiendo. Te vas dejando tocar. Vienen las musas.
Ponés una musiquita, tocás el trigo como Russell Gladiador cuando vuelve a su casa imaginaria. (Porque la casa verdadera está violada, quemada y editada).
Eso no es otra cosa que dilatación. Caminás en la luna, en unas nike colchón de aire (y no pongo la nota del colchón de plomo, porque me sobran mejores).
Se te dilata la percepción. Y cuando eso pasa, gozás. Girás sobre el eje mágico.
Cada uno tiene sus disparadores muy puntuales que lo van llevando a creaciones, o callejones muy disímiles. Muchas veces contradictorios entre sí.  (Menos mal!)
Vestidos de ciudad, por hablar de alguien que no tiene nombre y se nombra en plural, por ejemplo: Te pone una de Aristimuño y aparece un poema de la arista lisérgicaimpenetrable que te nombra Sra o Sr Anónim@.

https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/poema-de-la-arista-lis%C3%A9rgica/448189210701

Qué importan ya tus ideales, qué importa tu canción? Ponés Serú y ya te ves caminando por la nieve-arena de tu adolescencia. Y es Invierno Bajo Belgrano (cero).

https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/invierno/10150222648915702

Alguna vez escuchaste una vidala? Una baguala? Sabés que una señora llamada Leda Valladares se puso a recorrer y encontró?

https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/vidala-de-la-lejan%C3%ADa-y-de-mejor-ahora-que-nunca/10150623583520702

Y ahora voy a montar la que para mí es una de mis mejores notas, mi mejor festejante a ensayo. Porque me costó, porque le puse mucho huevo a este laburo. En este estudio dejé parte de mi inocencia y mucho de mi mayor análisis. Espero sea del agrado de quienes gustan de analizar.
Una canción muy bella, y vieja. Desmembrada por un aprendiz de semiólogo.

https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/piel-naranja-fanta/10152250202210702

Y después de eso tan metódico, tengo que poner un poema que es lo opuesto, o no...
 Yo viví en Almagro. Alma y Magro, algunos años. Y En Almagro me pasaron muchas cosas, me enamoré y sufrí, pero sobre todo, caminé, doblé en esquinas y bailé en barcitos borrachos. Entonces, un poema para explotar los párrafos, viene bien ahora.
Almagro Indiferente.

https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/almagro-indiferente/10150266726375702

Hablemos de música, de canciones, aun cuando ahora escuchemos en Ipods y modernos walkmans que ya no caminan…
Esta es de Word para guardar, para “guardar como” de lo más musicalmente literario que he escrito:
https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/guardar-como/10150229039480702
Y te puede pasar que un amor se va a la mierda, que todo lo que creíste es la bazofia de perritos muertos de hambre. Ahí es cuando tenés que vomitar,  y largás todo. Y.
https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/y/10150222915690702
En algún caso se te pueden morir los referentes, ahí tenés que seguir adelante, pero las reverencias son directas a la referencia: Dos para ti, mi Flaco amor.
https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/actual-i-dad/10151258201930702
https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/cad%C3%A1ver-flaco-exquisito/10150213427920702
Y ya que estamos de exquisiteces, podemos dar recetas. Y traer algún cuentito perdido. Ya expusimos ensayos, poemas, bocinas del tren, vamos con un pequeño cuento a ver qué pasa.
El pozo.
 https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/el-pozo/10150850581780702 
Volví a casa, ahí estaban todos listos, preparados para comer. Y yo soy Caníbal.


Ahora es punto crítico. El que abandona no tiene PREMIO:
https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/va-son-y-sun/10150745116700702

Lobo suelto, hay que estar despierto. Lobo silueta, hay que estar a dieta.
Hambriento, sin sentimiento. Muerte y almuerzo, no hay dolor.

Es momento de Jubilados del ser. https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/jubilados-del-ser/10150218510065702
Nietos del ser:
https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/el-primer-beso/10151297478595702

Pará pará. Escuchemos canciones de los Beatles y otras buena vibra.
http://www.youtube.com/watch?v=qPwH6FyYNLg

She is a rainbow. Ella es lo mejor que me ha pasado, mi Mariana, mi mañana.
http://www.youtube.com/watch?v=PcYNUX0g4e8

Bueno, Gardel es mejor, encima era estafador y gay, mi abuelo Celestino no lo hubiera perdonado, pero yo no tengo nada que perdonar, sólo decir, como siempre. Ese pibe no me reconocería. Un poco vivir y y otro poco transformarse.

https://www.facebook.com/notes/vestidos-de-ciudad/veinte-a%C3%B1os-es-todo/10150938342160702

Esto ya me está saturando. Hay una bocha de notas que escribí, todas muy buenas, si te gustan buscalas en mi FB.

Chau.

 http://www.youtube.com/watch?v=9iuREt3jRXg

No me digan nada, yo sé perfectamente que esta escena se hizo larga,
Pero no me importa.
Adelante! La otra puerta es la salida a la baticueva.

Sentemosnon.
Soy el bailarín del Susana Giménez. Tengo parásitos y soy un héroe solo.

A la grande le puse Ratita.

Porque la tarima ya fue, me parece lógico que me vuelva al box.

Y cuando voy a la cárcel, disfruto el estertor.

(por el frenesí).

Uh! me dieron ganas de escuchar a Sandro.

Maniquí, a secas.

Te conté que tengo cucarachas, no?

Y que en este momento me hiciste acordar?

(vos, la que se cree muy lista y premonitoria, sí, vos).

Te conté?

Y que hoy por la mañana estaba descalzo en la compu y sentí como una caricia en mi dedito chiquito, miré y eran dos cucas cogiendo abotonadas...

No te conté, no?

Cuestión que se mudaron nuevos vecinos al depto de al lado que estuvo cerrado varios meses, se ve que espantaron a todas las cucas y claro en casa de Vestidis hay tranquilidad...

Pero si son grandes, no son de tu casa...

Te usan de telo

Si?

Sí, si son chiquitas viven ahí.

Si no, no.

No, son gigantes!!!

De donde vienen?

Qué sé yo!

No puedo saber todo.

Y por qué el tamaño determina su "hogar”?

No sé, pero si son muy chiquitas, tipo de 1 cm o menos, es que son tuyas.

Y... son como rojizas, color madera, y miden como 10 cms. Hasta tienen una cierta belleza.

Te voy a contar como llegó la primera.

Resulta que yo dormía y me despertó un ruido de bolsas.

Yo tengo algunas cosas por el piso, estudios de la rodilla, un coso para revelar fotos, etc.

Todo dentro de bolsas no reciclables ni biodegradables.

Cuestión que me desperté sobresaltado por tanto ruido

De bolsas, viste?

Y bue, medio dormido enciendo la luz y había una arriba de mi resonancia magnética.

Patinando (artística), encima del plástico óseo.

Ahí empezó esta cuestión y tengo pesadillas desde entonces.

Pero lo de hoy, las dos cogiendo al lado de mi meñique derecho fue demasiado.

Una llevaba a la otra abotonada del culo y la segunda iba como en el aire, extasiada.

Y las maté en ese momento.

Murieron contentas.

Eso pensé.

La ciudad de la Angurria.

No tengo ningún problema, el problema soy yo.

                                                                    Armá tu propio menú!

                                                       La papa rellena que mejor te represente!

                                                        Comé rico, divertido,  sano y nutritivo!

                                                                                    (¡!)

Con los ojos enmudecidos.

Con la mueca en crepúsculo.

Con las pupilas entumecidas.

Hoy Seba me recomendó que lea poesía antes del examen de creatividad.

Nada más acertado.

La poesía te sacude, te zamarrea la conciencia.

Te obliga a pensar aunque no estés en condiciones de hacerlo (y no esté de moda).

Soy las sombras que hablan y se mueven a espaldas de los paranoicos.

Soy la personalidad cínica de los esquizos.

El chivito expiatorio a la parrilla.

Todos los problemas viven en un solo lugar. Sin tiempos, sin espacios, sin mutaciones.

Acabo de cometer parri y geno cidio sobre el Indio (habitante originario) que me miraba desde la cueva platónica del Perico.

Esta culpa es autóctona. Este menú, el más económico.

Comete tu dolor, hacete un caparazón de grasas saturadas, como hacemos todos los gordos angustiados en la Ciudad de la Angurria.

Uno es lo que come.

Vos sos tu sufrimiento, o te le parecés demasiado.

Te mintieron feo:

Tu libertad no termina donde empieza la del otro.

Tu libertad no es nada si no podés compartirla con el otro.

Te mintieron, feo.

Y dame el combo grande de cheddar, rúcula y dignidad.

Sí, hoy vine acompañado. Mesa para dos. (Mejor para tres o cuatro).

Acá estamos, Yo y la infaltable y (a veces), silenciosa compañía de la sombra que proyecto Yo mismo en el espejo interior del cuarto en el fondo que me pertenece, a veces, y otras que me cierra la puerta (silenciosa e infaltable) en la cara.

En la ciudad de la angurria tengo vergüenza de quedarme con hambre, y mucho miedo a quedarme sin hambre. 

Bohemias del Bolsón y Misóginos caballerosos del Barrio.

Bohemias del Bolsón con un pie en la alpargata comunitaria y con el otro en el muslo de papi que tiene casa en Langostura.

Garroneros del vuelto ajeno. Viven a expensas de la mensualidad que el mundo les tiene que pasar.

Analfabet@s adictos al inicio del facebook que ponen fotos de nenitos africanos hinchados y “dale me gusta”. Eso sí, pagar impuestos a las ganancias, es el peor insulto que un gobierno populista y demagogo les puede escupir.

Jugás a la pelota con tu abuela y le tirás caños gracias a su artrosis.

Yo viajo a dedo para no pagar y para ver si me culea algún tipo prolijamente violador. Y si tiene la cara del tío, me mojo apenas me levanta.

Pibas que planean desde los nueve años su boda junto al primer cagador con carita de simio que les prometa vacaciones en Brasil y un autito para sacar a pasear a mamá.

Hablás mucho, el silencio te pone los nervios de punta. Te hace acordar a tu familia.

Misóginos disfrazados de jóvenes profesionales decentes y caballerosos. Cuando hablan de minitas, siempre lo hacen con tono jorgitocorona y describen al detalle todo lo que le hicieron al objeto femenino que garcharon. Porque mamá hay una sola y nunca cogió, ni chupó verga.

Tragás todo lo que te ponen en el vaso. Y escondés los cubiertos para poder comer con la mano.

Te hacés el terrible verga, poronga del desconcierto y el placer incansable y sos un blandito, blanquito y blablacito.

Novio bobo e inseguro que con tal de seguir con esa mina, te bancás quedarte solo, sin amigos, ni familiares. 

Ni a tu mamá escuchás, tenés la leche hasta en los ojos y creés que la golfa que duerme a tu lado es una princesa. Infeliz! Cuando dejes de ofrecerle algún tipo de resistencia, te va a dejar antes que vuelvas con el pollito crudo en la bandeja. Eso sí, ahí no vuelvas a pedirnos que te cambiemos figuritas para llenar el álbum. 

Soñás que sos una gaviota pescando en el mar muerto.

Putona, señora casada, con una mochila de viajero de 90 litros llena de infidelidades recurrentes (sobre todo en viajes por el norte, aunque el sur, el este y el oeste también te excitan). Ahora mamita prolija que fuma faso para quedar cool con compañeros de la primaria. Contale a tu marido, beba bonita, parlale sobre lo que hiciste el verano pasado y el anterior y el otro y todos cuando él tuvo que ausentarse de tu lado (menos cuando estabas con el bombo porque sos muy respetuosa, y él también…).

Siempre te sentís acompañado por un ejército de iguales, de vecinos fotocopiados. En la facu, en el barrio, en los grupos de FB, en el boliche y sobre todo, en el espejo. Y a los otros, los sucios villeros los tenés automáticamente identificados. Un día tu hermano se puso una gorra visera y casi lo fusilás con la 9 mm. del abuelo coronel.  Que se joda por camaleón de la mugre.

Bohemias del Bolsón, misóginos caballerosos, al final eran los menos dañinos.

Sí, ya sé. Esta nota se me hizo larga y dejé el modo autocrítica off (en apariencias, en cada frase también estoy yo).

Los filósofos de hoy o los Twitstars.

Todo el tiempo te preguntás por qué te va tan mal. En los laburos, en las relaciones, en la vida en general.

Con sarcasmo y pretendida originalidad comentás en las redes.

Te esforzás por tener una voz. Por ser vos alguien interesante.

Sos pesimista e irónic@. Odiás a todos. Te odiás a vos.

Mentís mucho. Y a veces sos masoquista y un poquito sincera.

No te casás con nada ni nadie. Esa tibieza (para vos y para algún que otro ignorante superlight), es la base de tu inteligencia.

Tu instinto de supervivencia te dio una especie de carisma devaluado.

Sos cieg@ en el país de los rengos, pero no sos ni lerd@, ni perezos@.

Con aire de denuncia contás a todos lo mal que te trataron en la vida. Te trataron, otros.

Tu papi violento, tu mami ausente, tu novi@ celoso, tu amig@ envidiosa, tu jefe garca y pelotudo. Ellos.

Y das lástima para pertenecer. Y das tristeza por referencia.  

No entendés demasiado sobre nada, pero hablás de todo. Y descargás tu ira y malestar estructural.

Nunca aprendiste a pensar, pero ponés “pienso” en todas tus frases.

Si alguien te corrige o te dice que estás equivocad@ lo bloqueás en FB pero antes decís que te debe plata o te fajó en navidad.

Te encanta regurgitar con los derechos de la mujer pero sos una mina hipermachista y/o un pibe soslayadamente golpeador.

Escribís preámbulos sobre las injusticias sociales, los marginados, la pobreza pero en cada pequeña instancia que podés cagás al estado, al vecino o a tu abuela.

Odiás los vicios, salís a correr, madrugás siempre y después te llenás el buche de pastillitas permitidas.

Amás los vicios, hacés un altar de todo lo dañino e ilegal, pero al fernet lo hacés con coca light.

Sos un/a filósof@ tremendo, super peligroso, con la palabra justa, el ejemplo perfecto, el gesto desestabilizador, pero te ruborizás si alguien te pregunta tu desorientación política.

Puro filo en la lengua. Pura lengua en la reflexión. Purista cuando todo es relativo. Esencialista cuando todo es proceso. Puro Inconsciente en el consultorio de Sigmund y Jacques.

Sos la mugre de este basurero.

Pero tan encantador/a como un bebito en publicidad de pañales.

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