Mañana.

Quiero una mujer distante que entienda que mandar un mensaje es relegar el orgullo un rato.
Quiero que me sorprenda ese sonido de espontaneidad ese golpear de ladrones, tristes por robar.
Quiero que me digas, “ahora yo quiero un beso”.
Quiero un beso, pendeja, basta de orgullo. Y que después digan lo que quieran
La locura se va, la negrita sigue tomando, y yo sigo en el mensaje que no va a llegar nunca.
Que mierda esto de ser deseo-dependiente.

Mañana me mudo, hoy elijo como guardo en esas cajas, pasado vuelvo, y el domingo me suicido.
Mañana entiendo, pasado te toco y me pierdo y el domingo vuelvo a fichar en el trabajo.
Mañana sigo.

Ahí.

Quién me vio ahí, sentado por el resto de mis días?
Ahí puede ser muchos lugares, muchas cosas, muchos rostros que se aparecen y se parecen.
Ahí es un gesto, una palabra justa, un amigo con quien compartir el llanto y el dolor de mandíbula después del fogonazo de risa.
Para cada quien hay un ahí. Y hay un ay. Un dolor fuerte o un simple pinchazo de analgésicos.
Yo siempre quise ser el ahí de todos. Pero no lo soy y a veces duele, duele mucho.
Pero muchachito aprenda de Larralde, cosas que pasan pibe.
Y cuando el ovejero sea el último fantasma del sueño, pues acarícielo jovencito.
A ver si quedan cosas en el debe y el haber.
Ahí estás vos, llorando en el futón, y yo no puedo ser tu ahí, pero soy tu mientras tanto.
Y no debería doler, porque en muchos mientras tanto se construyen los ahí. Escuche pibe, escuche y aprenda algo, carajo.
Mirada de Ñandú dijo Lisandro y para Ari era un desliz del pozo, un mirar al horizonte desde el suelo, bien desde el suelo. Y yo pienso que tengo muchas miradas de avestruz, serán lo mismo? Sin duda, No.
Ahí no estás vos, y tal vez deberías, porque yo también quiero tener ahís.
Pero soy un necio, y solo lloro cuando veo Contra viento y marea o me cruzo con un acto en Plaza de mayo.
Claro, y la negación a flor de piel nos cuenta como fueron realmente las cosas. Y no hay nada que pueda decir, soy yo contra yo y vos te dibujás en un cuadro y lo exhibís para la posteridad de los sentimientos truncos.
Y no hay calma, esa que había conquistado allá lejos en un posible ahí de piedras. Y vuelve de a poco, porque cuando uno aprende en serio, la calma aparece de un tirón, con solo mirar el cielo de los antepasados.
Ahí alguien hace negocios con ese pequeño lugarcito de tranquilidad, hay un vivo que sabe como explotar las sensibilidades ajenas, y ese vivo es amigo de todos, o eso pensamos al verlo maquinar.
Ahí ese mismo maquinista hace girar los momentos de felicidad que tenemos, se divierte alimentándose de nuestras buenas intenciones y momentos de plenitud.
Aprenda querido amiguito que nunca es bueno decirle a otro, esto exactamente es lo que te pasa. Usted querido niño tiene buenísimas intenciones, pero mejor no hablar de ciertas cosas, pequeño saltamontes debe callar, debe asentir con la cabeza y repetir, pues claro, no sabés como te entiendo, es tan real lo que decís que me pone la piel de gallinas.
Ahí uno miente, pero si no miente se queda solo. Porque el otro, alter no quiere escuchar nada más. A ver, no podés ser así flaco! Dejate de enrosques, las cosas son así, como te expliqué, o acaso vas a saber VOS más sobre lo que me pasa a MÍ?
Ahí uno empieza a entrar en razones, disculpame abuelo por no entender las formas, vos viejo querido me decías, Vestidos en este mundo lo más importante es cómo decís las cosas, no qué cosas decís, vení que te voy a contar como es que tengo tantos amigos, yo me senté al lado en una sillita azul de plástico y pensé en cómo las gallinas ponían sus huevos mágicos. Al día siguiente abuelo murió, ÉL sabía muy bien que se iba, quería dejar un legado en forma de nieto adaptado. Perdón Celestino, no supe escuchar y ahora pago mis consecuencias con sangre.
Ahí hay.
La clave es nunca intuir que es lo que le pasa al otro, o por lo menos, no ser concluyente en esa visión. NO, me desdigo, la clave es ver o no ver. Porque si uno no ve está ciego, y la ceguera es maravillosamente embriagante. Y lo digo por mí, no por la ciénaga.
La vaca! Esa es la imagen. No Vestidos, ese solo es un pequeño golpecito de efecto, lo importante es la sensación de ahogo.
Sensación de ahogo, piedra en el pecho, frases que no salen nunca de la garganta, impotencia en esa noche única, frío cuando ese chico que tanto deseabas es de carne y hueso y tiene defectos, rugosidad en las sábanas que deberían ser suaves y mujeres en par unívoco.
Ahí no hay.
Quién te vio ahí sentada por el resto de tu vida?
Soy ciudadano de los vestidos, y me canso de equivocarme, y me emociona cuando no la pifio una vez, entonces sigo tirando dados y me salen siempre ceros, y aprenderé cuando ame bien.
El día que no de todo por sentado y me siente a dar vida, ese día podré (intentar), decirle a mi distraído nieto en su sillita sin edad, que las gallinas ponen huevos por no poner palabras.

Talento para sufrir (el viaje de vuelta).

Hoy me despido de mí.
Es la misma distancia para ir, y para venir.
Pero el viaje de vuelta, es tan agrio, es hermoso. Volver Carlitos, volver.
Retornar, y tornarse, doblarse. Yo conocí un torno una vez en la fábrica de Pompeya.
Era imponente.
Reía, como un gran insulto.
Cada uno lee lo que puede…
La señorita de las preguntas y las respuestas en blanco, me pregunta, qué otra cosa podía hacer?
Son naranjitas picadas por un mosquito que no entiende de parábolas.
Conocen la parábola de los talentos?
El mosquito entiende mejor que todos nosotros juntos.
Ser parásito es una virtud, tomar sol blanco con los muertos es el talento del mosquito.
Esta casa ya no es la misma, la madera esconde espíritus, la madera es la misma que en todos los viajes de retorno, que en todas las despedidas.
Los crujidos son los que mudan la piel, como la serpiente, como el turista imbécil al sol negro.
Nunca me cuentes que hizo el pasado con tu piel.
Love is touch, touch is love.
Tu última nota me dio rabia, me hizo putearte.
Y vos cuando me querés dar aire, me dejás solo.
Te vas a dormir una siesta, y yo pienso que estás muerta. Vos soñando y yo creo que son convulsiones.
Mentime, pero decime “Vestidos, es mi noche de poker”. Y yo me quedo tranquilo con los pies adentro del río, ese que nunca es el mismo, dicen, porque para mí que miro su cauce desde acá, es parecido, casi igual.
Los grises nena, de carne y hueso, de noches de alcohol, de mate y sol, de palabra justa en el momento más frágil, de verdades a medias, de Magdalenas invitando una birra al borde del camino.
Nada de lo que se dice es profundo, son solo frases, hasta que uno, que anda rengo, lo lee y se ahoga.
Cómo se dice cuando uno está muy, pero muy frágil?
Lucía.
Claro, gracias.
Yo solo necesito que cuando tengas ganas de no tener ganas, me mires de tal manera y listo. Te veo distinta, te veo mañana.
Todos mentimos, y dice una amiga que todo lo que se hace, se hace por uno mismo.
Yo no estoy tan seguro. Por ejemplo, el pozo en el que tocamos fondo nunca es el mismo, otra amiga diría que es dialéctico, y yo creo lo mismo.
Según el llano, habrá un pozo, y habrá una soga, que te ayude a salir del fondo (sin fondo), o te ahorque.
La soga es el tercero.
La mentira es la metáfora.
El viaje de vuelta a casa (casa?), lindo momento ese.
Traición, con mayúsculas.
Talento para sufrir tienen algunos, y otros piensan que nada es tan imponente para dejar la vida ahí tirada. Yo no sé, sufro como si fuera la muerte y después me despego de todo como ceniza del pucho. Estoy en el medio, o en los dos lados, según la noche y el día.
Yo pienso que amarrar es decir pequeñas mentiras, es no hacerse cargo de los deseos que vienen en determinadas noches, amarrar es pensar que al otro no le vienen esas sensaciones, y si le vienen creo que me está engañando, que me está traicionando.
Amarrar es pensar que una sonrisa es inocente, y que una mirada es prueba en el juicio de los perros.
En la charla de la concha y el trofeo había tantas cosas mucho más reveladoras…
Cada uno lee lo que puede…
Y yo escribo para que no me exploten las venas.
Hoy despedite de vos, saludate desde el tren, si es que algún día querés volver a casa.

Sin Título.

El arte es libre, pero el aire...
Poder expresarse es desanudar de manera (casi), inconsciente la tela de araña, hacerla visible, aunque sea de manera sutil. Es disfrutar de un segundo de luminosidad, poder mirar por la rendija del velo. Un momento de alivio.
Expresión y difusión las cuatro maneras (al menos cuatro), de vivir el deseo, de convertirlo en un algo artístico. De acariciar con los ojos cerrados las huellas (o las cicatrices), de la falta.
La primera es casi excepcional, uno pocos “elegidos” disfrutan de poder expresar la profundidad de sus entrañas, de intentar ser dignos en su búsqueda y que lo que producen se difunda de manera casi instantánea, casi (pero nunca totalmente), la situación ideal, plena para recorrer el túnel.
La segunda es más habitual, al menos para aquellos que aunque sea a los tumbos, tienen algo que decir, es la asesina de los artistas torturados, la que no tiene nada de disfrute;
la expresión va por una vereda y la difusión espera en una esquina lejana, que a veces recién aparece cuando el artista ha dejado de caminar hace rato...
La tercera es bastante habitual en los ámbitos del arte masticado;
la difusión es la meta, los ojos están puestos en el supuesto público, en esos casos el deseo se disfraza de mentira arrolladora para quien produce, expresarse es un hecho banal que sin embargo tiene una repercusión que puede llegar a embriagar a propios y ajenos.
La cuarta, la ordinaria, la usual, la común; esa búsqueda de alivio en una expresión se trastoca, se pierden definitivamente las conexiones entre las pulsiones, las causas, los azares, la conciencia, el otro, las máscaras. No existe el expresarse, ni se busca la difusión de nada más que del propio cuerpo, en realidad de la sombra de ese cuerpo, de las extremidades fútiles.
Es cuando aparece el exceso, no como vía, sino como exceso en sí.
El vicio, la no reflexión, la necesidad de estar atontado, mareado, con los ojos nublados, vidriosos
no en pos de desenterrar algo sombrío, ni de desnudarse de ciudad, nada, solo alejar los sentidos de la memoria, alejarlos del cuerpo, por eso es la sombra...

Queda por agregar a esta idea, que las cuatro maneras no son excluyentes, ni propiedad privada de supuestas “clases” de gente. Están mezcladas, condimentadas en la ensalada, aparece una, luego la otra, tal vez en la misma noche se dejan entrever las cuatro. Está claro que la cuarta es la más humana y paradójicamente, la que más nos deshumaniza.

No hay propiedad intelectual de nada, no hay derechos de autor, uno es uno en la medida que existe la posibilidad de ser otro, si no es factible ese desdoblarse, no hay nada.

Vestidos de Copyleft.

El infierno no es la mirada del otro, es lo que creemos que el otro está mirando cuando nos mira.

Si uno quiere echar sombra sobre algo o alguien, solo es necesario apuntarlo con una luz unidireccional.
Iluminar la escena desde diferentes puntos hace desvanecer las sombras, pero en contrapartida, echa luz sobre los detalles del lugar, objeto o ser iluminados.

Someter-se.

Hasta la próxima. Cuando suene el timbre.

Los soberbios y los fieles sin opción.

Me dio una sensación de soledad y de ciudad nevada
invierno
no me estoy copiando a mi mismo!
lo que pasa es que soy muy coherente
con mis ideas.
como llueve! por favor!
en almagro profundo no llueve

debería...
de hecho, creo que debería llover siempre
habrá dioses menemistas?
un Baco mas profano
viste cual es la falta ortográfica más repetida de estos días?
poner tuve de tener: tube
por you tube

prestale, mucha atención, nunca dejes de hacerlo

habria que censurar a la gente con faltas

sí, o matarlos a sangre tibia

tivia

trivia

del ingles
o ingle
patada en la ingle! patada en la ingle!

Como le cambió la cara a luciana salazar
está enferma de banalidad. No tiene alma de diamante.
en vano
en un baño
vendido por un banner
blade runner de Valentín Alsina.

pero como estas con la ingle!
estoy para cantar un single
Coppani también, es un mostro.

Una tarde me canto un single, con la ingle
y con un montón de afectos especiales
entendés????
afecto por efectos, un adelantado a su tiempo

cuanta' mina' que tengo...
ese es banal, pero es durazno sangrando también.
Y además, el único que le dio guita

así está el mundo...

si Coppani fuera inglés...

El mundo esta mal, estaba mejor hace 3000 años
si
diez sabían leer y el resto trabajaba para ellos.
Eso es vida querida
(rima)

exacto! (algo flota en tu laguna aceituna).

Es para una publicidad
(prima)

"esto es vida, querida"

prima la rima.

Así está el mundo...

una publicidad dorada de royal caribbean.

no se, en las de royal caribbean no hablan

es una musiquita e imágenes del barco

y la buena vida

Hola veci de al lado.
In-vecil.

girl next door


que opinas del mundial'
e' lo más
como llegamos?
en avión o nadando como la publi de movistar.

pero que lluvia imparable!

Tenemos que juntarnos.

No sé...

volviste muy muy puta de Gesell.


Pero, si el pibe tuviera alguna chance con vos, decís que engañaría a su novia?
supongo que si
claro que si!

Que lástima viejo, por eso digo

a mí me han criticado por cogerme a alguna mina, pero yo estoy seguro que los que me criticaron si hubieran tenido la mitad de las posibilidades que tuve yo hubieran sido peores!

Es que yo creo que hay personas que son fieles porque no les queda otra, y eso no es mérito

Y si, es fiel porque las pibas no le dan bola.
Son fieles porque no les queda otra, voy a escribir una nota con esa idea.

Dice el metafísico Irlandés que lo físico es lo primero, la belleza interior lo segundo y el amor por alguien es un tercero.
El tercero será y dependerá en su ser de esa mezcla de primero y segundo, por eso hay infinitas clases e intensidades en los amores.
OJO que me refiero a lo que los ojos propios ven como lindo eh!

Está el cannon de belleza, Brad o Angelina, pero el gusto es neuróticamente personal.

(los fieles sin opción)
(los fieles por default)
(los feos fieles)
(la piba de manhatan)
Esta historia de amores cruzados es como la movie Closer pero de Miramar.

Ni en pedo me la creo de que tengo siempre razón,
lo que pasa es que soy condescendiente con la realidad.

Y la realidad te lo agradece?
[
Sí, porque la hago conocida entre los simples mortales.

Sos muy llenadora Vestida of the city.

Llena Dora
la histérica paradigmática.
La que no tiene, y y trata de agujerear al otro que supone que sí tiene.

Estertor y fin.

Me voy volando por el parabrisas.

http://www.youtube.com/watch?v=eNNWIYDVw1w&feature=related

Rejunte de poemas.

Almagro profundo.

Dentro del Almagro profundo se gesta la historia de las brasas y las dagas del fogonero.
En la bocacalle de la vereda gris, espera el asesino de sombras.
Espera para hacerse con la ráfaga del polvo.
En lo incierto el muerto de la esquina enciende el cigarrillo del pasado, y se refugia en el patio de la casa de arcilla y arena olvidada.
Por el día se arrastra el herido entre el humo violento del rocío y las vagas memorias de la noche anterior.
Maldito Jacinto, eterno barrio de rencores, desilusión.
Barrio del vicio.
Yo sé donde nació el amor,
en la esquina del suburbio intolerante de lavalle y gallo,
esquina sutil y macabra.
O tal vez, tan solo, cuando almagro le dio palabras.

Tengo algo.

Tengo una hoja en blanco,
Tengo una novia eterna,
Tuve una tormenta por dos días
Y una luz en un verano.

Tengo un amigo en blanco,
Tengo un amigo eterno,
Tuve más de los que tengo
Y es mejor así.

Tengo una carrera que me apasiona,
Tengo tres libros eternos,
Tuve un viejo por dos días
Y una vieja de buen humor.

Me preocupa lo que tuve y no tengo
Porque aun creo que lo tengo y lo tuve.
Lo bueno de no haber tenido algo
Es que no me preocupa que “lo tuve y no lo tengo”:
Más si lo tuviera sería porque
Tengo buena suerte y más de lo que tenía.

Tengo un miedo disfrazado de amor,
Tengo una soledad disfrazada de amistad,
Tuve una muñeca que regalaba besos,
Una mariposa y al sol.

Tengo ganas de cambiar algo,
Tengo dos mangos y veinte cuotas de alquiler,
Tuve sueños hermosos en el misterio de las noches,
Una canción efímera después de todo.

Tengo necesidades y horas muertas,
Tengo noches de insomnio y
Tuve noches de placer, y
El ángel para un final.

Me cautiva la sorpresa de esta hoja en blanco
Porque desde hace un momento
Tengo más de lo que tenía
Y sino no tengo algo y sigo vivo
Es porque no lo necesito,
O necesito no tenerlo para seguir llenando
Hojas en blanco.

La noche.

La noche está haciendo pedazos las cercanías,
y toda distancia se hace un amargo abismo.
La noche no perdona, y todas las caretas se derriten,
se vuelven líquidas como la sangre.

La noche mezclada con el alcohol es la verdad,
no hay hipocresía que no se revele,
no hay manipuladores que no queden en evidencia.
La noche es demasiado para el día.

La noche no soporta al ciego, ni al necio, ni al vividor.
En la noche se sueña, y los enfermos no pueden dormir.
En la noche se toman taxis, sino la sombra se pierde.
En la noche no hay vida, esta la vida cerrando los ojos.

La noche no reparte flores, entrega sexo a domicilio.
La noche no espera palabras, las vomita sin filtros.
La noche no cree en vos, te hace ser vos.
La noche está haciendo mierda al reprimido.

La noche está sonriendo en la oscuridad,
y todo lobo se empacha de cordero.
La noche no perdona, y se vuelve olvido en un segundo,
es el momento de las profecías reveladas.

La noche revuelta con la hierba es la verdad,
no hay mirada de hielo que no se derrita,
no hay hijos de puta que no salgan a tomar sol.
La noche es demasiado para vos y no te das cuenta.

La noche no cree en la belleza, ni en la falsa humildad.
En la noche se mata, y los muertos salen a bailar.
En la noche se camina en zigzag, para engañar al tirador.
En la noche no hay noche, estás vos durmiendo con el enemigo.

La noche no tiembla, te hace acabar en donde nunca imaginaste.
La noche no ama a nadie, promete cosas que nunca cumplirá.
La noche no cree en mí, ni deja que me la crea.
La noche está enterrando a mi corazón.

Principios.

-Mujer amada: La fragilidad y el sentido del humor
-El devenir: El sábado hacemos una fiesta en el balcón, el domingo tenemos resaca, y el lunes organizamos otra fiesta.
-Confianza: dormir desnudo en el balcón y despertar de buen humor.
-Credulidad: mentime y mirame a los ojos, yo te voy sonreír contento.
-Respuestas: mentiras dulces en el espejo.
-Odio: calor en los cachetes y ganas de perdonar.
-Deseo reprimido: calor en los cachetes y ganas de odiar.
-Fiesta: devenir y sensación de vacío en los genitales.
-Genitales: la definición de principios más genuina.
-Balcón: el lugar de la confianza y los mates amargos.
-El tiempo: lo contrario al devenir.
-El espacio: lo contrario al balcón.
-El amor: calor en los cachetes y ganas de desear.
-Palabras: los grises entre una sensación y un pensamiento.
-Sensación: el beso en el cachete acalorado.
-Pensamiento: el cachete cuando se enfrío y recuerda el calor.
-Frío: igual que la confianza pero tapado con una manta roja.
-Interrogantes: cuando sensación es lo contrario a pensamiento, y amor lo opuesto a deseo reprimido.
-Tristeza: despertar sin mates ni balcón.
-Propiedad: todo lo anterior, pero mío.
-Cachetes: la definición de principios.

El mundo sobre tu alfombra.

Tenías razón,
el tiempo se detuvo escondido en tus sábanas,
tenía razón,
el tiempo corre delante nuestro.
No voy a tener piedad de vos,
prefiero tener amor por vos.

A dónde vas?
viajemos juntos por las terrazas de tus deseos,
abrazame, que la soledad me llenó de frío.
No voy a sufrir, decís.
No voy a escapar, ya vas a ver.
Sonreíme, que la seriedad no es para nosotros.

Esta noche la dulzura se quedó con tu alfombra,
y puede que sea mentira, pero creo en ella.
Es una locura renacer, por eso te escribo,
porque no queda nada más en el mundo.

Tus ojos hablan, gritan en la oscuridad.

A donde vas?
dame la mano que las palabras están en silencio.
No vas a sufrir, no tengas miedo
Nada malo puede pasar si seguís mirándome.

Tu cuerpo habla, desaparecen los restos de vanidad.

Cierro los ojos pero esta pantalla sigue siendo pantalla,
no estás acá, ahora.
Cierro los ojos, quiero soñarte, hacerte regresar
no estás acá, ahora.

Dejame aparecer a tus espaldas, un segundo, un milenio,
te imagino, te das vuelta, me miras, estás seria,
te acaricio, te encuentro, te quedás callada, sonreís,
te beso, tus ojos brillan, me das la mano, nos elevamos,
qué pasa?, estamos volando, me decís te quiero, la humedad de una nube nos abraza,
tengo miedo, me tranquilizás, te recorro, me desnudás, te miro,
bailamos, una ronda de pájaros azules nos rodea, me abrazás con tus piernas,
somos uno, ahora millones, pasa el tiempo, se detiene, nos saluda y se ríe,
el cielo se oscurece, ahora llueve, me mirás, tenés miedo, te digo te amo,
llorás, sigo amándote, ahora más, mi cuerpo se derrite, el tuyo es un dibujo, mis ojos te reflejan y los tuyos conquistan, se adueñan, tiemblo, el sudor nos envuelve,
abro los ojos…ya no estás,
la pantalla sigue ahí, siendo pantalla.

Deseo.

Extraño deseo el de llenar renglones
el de intentar describir un sueño
el de querer mantener viva una historia de cenizas
el de ser padre de los muertos
el de transformar un oximorón en un espejo
el de abrir una puerta en un laberinto
el de olvidar lo que no pasó
el de abrazar una sombra
el de gritar en el desierto.
El de esconder los deseos y hacerlos más visibles.
Extraño deseo este de escribir lo que ya está escrito.

Explosivamente.

Necesariamente las explosiones se diluyen en el mar, más por su ineficacia para perdurar, para repetirse en ecos imposibles, que por la inmensidad del mar.

Sectariamente los sabios se alejan de la realidad del dolor, más por su intolerancia para cambiar, para iniciar el eco, que por la astuta incoherencia del dolor.

Ceniciéntamente la mujer más deseada del mundo, se vuelve de cristal, más por su orgullo, su estupidez para escuchar el eco, que por la onírica vocación del amante.

Desesperadamente la mano llena de cicatrices se pudre del deseo, más por su falta de suavidad, de impulso sensible, que por la exhuberancia de las pulsiones.

Inevitablemente la tinta de la lapicera se seca, se termina, más por la incapacidad del escritor para escuchar el eco, que por la humedad de las explosiones.

Caída (libre).

llama
verano
anhelos
caída
sábanas
ceniza
piel
mar
enigmas
inmensidad
caída
ampollas
besos
ayer
misterio
caricias
arena
caída
salvación
huellas
ojos
cuesta
lago
caída
caída
noche
manos
sueños
errores
caída.

Siete haikus capitales.

I. La verdad no es para tanto.

II. En el infierno no soy, y alguien es por mí.

III. Forma y contenido, pasión y deseo.

IV. Un punto y seguido, un amante que muere hoy.

V. Hay música en el aire, estás por nacer.

VI. Un árbol, un león, y el hombre que los apunta.

VII. Dibujo una frase en la hoja que cae del árbol.


Un grillo en la cena y en tu living.

Que emocionante es cenar con un grillo
el canta y yo como,
el grita y yo lo cocino,
el discute con los sapos y yo con mi conciencia.

Que increíble es cenar conmigo,
yo hablo y no me escucho,
yo discuto y yo pienso distinto,
y cuando termino, lavo un solo plato.

Ya no soporto que todo salga tan bien.
Es como si los tangos fueran ficción,
y el único llanto posible, el de Diós.
Y si me río, me río de vos.

Que ridículo resulta el espejo
si me miro de espaldas y con la luz apagada.
A pesar de eso es lindo,
queda bien en tu Living.

El protagonista.

El tipo era extraño, siempre estaba en primera persona,
el tipo no era común, era Premium.

Si no era personaje principal, no firmaba,
si no era director, era guionista.

No pintaba cuadros, pintaba autorretratos,
y cuando estaba inspirado, espejos.

El tipo no era del tipo, era distinto,
no caminaba, avanzaba.

Si no era el Rey Arturo, era Merlín,
no se movía al compás, era bailarín.

Cuando levantaba la voz, estaba dando clases,
cuando miraba al reloj, ordenaba al tiempo.

Cuando no haya nadie cerca o lejos
yo vengo a ofrecer mi caparazón.

Los restos de la mariposa y el sol

ELLA SIGUE VOLANDO PERO CON ALGUN QUE OTRO PREJUICIO,
> ES UNA MARIPOSA ADULTA QUE NO HA PERDIDO SU LIBERTAD,
> LOS TIEMPOS LE LAVARON LA CARA, PERO MANTIENE SU BRILLO,
> Y AHORA DESCANZA EN LOS CLAROS TIBIOS.
>
> ÉL OLVIDO COMO ERA ESO DE DAR CALOR,
> AUN LA OBSERVA, PERO MUCHO MÁS LEJOS QUE ANTES,
> CAYÓ MUCHAS VECES EN LOS CHARCOS
> PERO SE LEVANTA CON ALGO DE VIDA.
>
> ELLOS SOBREVIVEN SEPARADOS SUS VIDAS,
> Y TAL VEZ JUNTOS EN LOS SUEÑOS,
> EL INVIERNO LES DURMIÓ LOS ANHELOS
> LES JUGÓ UNA MALA PASADA.
>
> ELLA SE MANTIENE HERMOSA
> SU MIRADA SE HA VUELTO DE CRISTAL,
> ÉL YA NO JUEGA ROZANDO ALAS,
> SE MANTIENE INERTE ESPERANDO EL ECLIPSE
>
> SON EL UNO PARA EL OTRO, PERDIDOS EN LA LOCURA
> SON EL OTRO PARA EL UNO, CIEGOS EN LA TORMENTA
> SON O ERAN, Y NO LO SABEN, NI QUIEREN SABER...
> PREFIEREN IGNORAR LOS LLANTOS DEL DESTINO.
>
> ELLA SE VUELVE MUJER, Y LE ENSEÑA A SER VARÓN
> A VECES RÍEN JUNTOS, DEL MUNDO CIEGO DE VÉRTIGO
> QUE NO SE DETIENE A JUGAR
> A LA MARIPOSA Y AL SOL.

Soy

Soy esa letra muerta en un abecedario de la prehistoria.
soy tu amante imaginario, soy una mujer tragaleche y tu negro actor porno de los sueños.
Soy un señor bigotudo, grandote con manos recias, llenas de venas, a punto de hacerte explotar el clítoris, la próstata y la sien.
Soy esa chica con lentes y nariz repingada que te dice a todo que no.
Soy ese pibe fachero que te histeriquea y te busca tímidamente.
Soy la maestra de 6to grado llena de tetas como mamá, pero más simpática y menos mamá.
Soy papá fumando un cigarro gigante y tomando ginebra con pajita.
Soy esa palabra amorfa, vaciada de actos.
Soy sexo.
Soy cuerpo.
soy la mente que te dice palabritas al oído del inconsciente.
Soy esa nena hermosa con novio al lado, que te cruza las piernas en el bondi.
Soy Dios y la hija apócrifa de Jesus.
Soy tu jefe malo, prepotente que te excita con sos órdenes.
Soy esa cantante sensual, que mueve la lengua para vibrarte el pubis.
Soy y no soy.
Soy idea nena. Soy sutíl nene.
Soy tu credulidad y tu infamia.
Tu carrera de cartón y tu profesión de voyeur.
Soy santo y puta.
Soy tu fan.
Soraya.
Sor cogedor de por allá. Soy.
Soy tu primo tan chistoso y toquetón.
Soy el hombre de tu primer himen.
Soy la chica de tu primera obsesión.
Soy tu profe de literatura, o música o educación física.
Soy la palabra prohibida en casa de la abuela.
Soy ese orgasmo sordo en el pasillo de un dos ambientes.
Soy la caminata a casa después de engañar, o la caminata a casa después de empezar a amar. Las dos, llenas de piernas y pensaminetos y baldosas flojas y esquinas de la conciencia.
Soy tu tacto rectal y tu ginecólogo del desencanto.
Soy la pared de tu cuadro o el triste cuadro en tu pared.
Soy tu Juan.
Y tu todos contra mí.
Soy tu traición y tu dignidad, y el cenicero donde apagás tu deseo.
Tu canción preferida y la última que querés escuchar y también esa que no te dice nada.
Pero que la pusieron para cogerte.
Soy tu fiesta de quince y Axl Rose en calzas apuntándote con el micrófono.
Soy la conchuda que se te cagó de risa por tu pitín, y la señora gorda de la panadería de la otra cuadra pidiendo pebetes con los labios mojados y ardientes.
Soy lo que soy, Sandra y Alfredo Casero.
Soy. Y vos que sos?

Misantropía.

Les voy a contar algo que me viene pasando últimamente.
Entonces mejor les cito un tema de Santiago Feliu (de paso les cuento que toca en bs as en estos días);
Mi mujer está muy sensible: ( la mía no...ella es tan compresiva de mi neurosis)

No eres tú,
es el destornillado cotidiano azar,
la puerta del delirio, la fangosa realidad,
los narcos, la inflación, la solución impar,
los dioses apagados, la fantasía incapaz,
Berlín, Fidel, el Papa, Gorbachov y Alá.
No eres tú, mi amor...*

No eres tú,
son estos días de mierda que también se irán,
son Lennon y Guevara que no quieren regresar,**
latinos divididos sin América;
soy yo, que no me curo de quererte más,
es por los pasaportes y la enemistad.
No es por ti, mi amor...***

No eres tú,
es tanta democracia para no creer,****
es la canción de Silvio y la crisis de fe,
es la sabiduría de desaprender,
es Panamá sin guía, agradeciendo a Bush,*****
es un amor por Cuba,
es socorrer la luz, ******
es como cuando faltas, cuando faltas tú.
No eres tú, mi amor...

No eres tú,
no eres lo que esta noche me costó inventar,
es falta de marcianos, es por mi aterrizar;
es que me falta cuento en esta capital:
se amarga hasta el romance y la anarquía crece más;
es cuerda que se oxida en esta vena de pensar,
es musa mal parida, es que no sé ni qué cantar,
No eres tú, mi amor...*******
No eres tú...
¡Son los demás!

Les decía, algo así me viene pasando, que no puedo escribir sobre el amor, los sutiles detalles de la belleza de tu piel rozando mis piernas, porque siento, mis sentidos, sobre todo el de la conciencia ( ah no! No hay un sentido de los cinco que sea voz y voto de los pensamientos??? claro, eso, precisamente eso, nos hace humanos).
No puedo hablar, decir de mis emociones primarias o secundarias sobre el amor y otros demonios.
Cada vez que me pongo a escribir algo, me sale la política por los sudores. Y trato, intento, busco, reencontrarme conmigo mismo diciendo cosas como esta:
“Entonces volvieron a mirarse en silencio, y se sonrieron. No estaban felices, pero estaban juntos en esa. “
Dejo de escuchar el noticioso (me encanta como suena esa palabrita), y pongo un asunto de la ventana de alguien, y vuelve un colibrí a flotar en el balcón de la medianoche, pero la noleydemedios, la mierda oficialista y Macri siguen ahí y gritan.
Subo el volumen, y no necesito verte más...al menos hoy.

Se me ocurrió una descripción para un tonto ser imaginario o no, que se aparece en el único espejo de mi casa, el del baño...maldito vampiro.

Yo, Ego, Hego:
hay que ubicar al deseo, hay que percibir la falta. Hay que hacer carne a la huella.
Soy un neurótico que no dio para obsesivo. Que imagina la perversión desde su neurosis.
Soy un psicótico melancólico (gracias Arlt), un despojo de esquizofrenia aguda, soy aire en tu mira.
Esta última línea siempre desde la imaginación, porque ya dijimos que era un neurótico con imaginación de violador metódico.
Ojo, puede que mil mesetas de conciencia estén operando sobre el supuesto ser, y el imaginado no ser.
Creo que hay tres películas que se hicieron en los mismo tiempos delicados, delicatessen, que podrían ser parte de una especie de energía astrológica del desconsuelo:
I mostri, los siete locos, perros de paja.
Últimamente me creo el cuento de que hay algo que no podemos explicar, y por eso desdeñamos (linda palabrita también...), una metafísica de la angustia. Algo que no cuadra en los cánones de nuestra experiencia teórica científica cínica positivista de la alambra (busquen esa última palabra en el diccionario).
Vos, desde el silencio, el otro desde las tinieblas, la mira de los otros, lo que yo creo que el alter mira. INFIERNO.
Tierno.
Ternero.
Cuánto de paranoico hay en mí? Cuánto de perverso? Qué pulsión de muerte empuja? Y que impulso de Piscis con padres de Aries?
Ego abraza lo poco de luz que queda.
El vacío es tan deslumbrante tan todo, tan no-vacío. Y Cristina? Tengo que preguntar a quien lee;
de dónde creés que se viene la noche? Creo, siento que no es del lado de ATC...
Tengo una amiga que se quiere morir, y capaz estaría bueno que si se va a morir, mate a Mendez, a Mauricio, a Duhalde, a Grondona, a Feinman, a Fortabat, a Rocca, a Martinez de Hoz, que vuelva a matar a Yabrán que veranea en en las islas portuguesas frente a las cosas africanas de Senegal. Acribille a Ernestina, desfigure a Magneto, ajusticie al tigre Acosta, torture a Videla.
Entonces su vida que ella piensa sin sentido, cobraría una importancia histórica ineludible. Pero a ella no le importan esos agentes de Lucifer, hay opera mi neurosis, mi mujer interna está muy sensible...
Misógino.
Misántropo.
Célebres:
John Lennon
Pío Baroja
Stanley Kubrick
Francisco de Quevedo
Friedrich Wilhelm Nietzsche
Arthur Schopenhauer
Daron Malakian
Alejandro Corral Ríos
Salvador Dalí
Theodore Kaczynski
Mille Petrozza
George Carlin
Jonathan Swift
Charles Bukowski
Emil Cioran
Julio Romero López
J.D. Salinger
Fernando Vallejo
Ignacio Matias Astorga
Oscar Wilde
Ludwig Van Beethoven
H.H. Holmes

Ficticios:
Gregory House (House M.D.)
Gil Grissom (CSI: Crime Scene Investigation)
Travis Bickle (Taxi Driver)
Kefka Palazzo (Final Fantasy VI)
Bender (Futurama)
Albert Wesker (Resident Evil)
Mr. Edward Hyde (El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde)
Johnny C. (Johnny The Homicidal Maniac)
Heatcliff (Heatcliff Heatcliff de Cumbres Borrascosas)
Sephiroth (Final Fantasy VII)
Sherlock Holmes (Arthur Conan Doyle)
Tyler Durden (Fight Club)
Hannibal Lecter (El silencio de los inocentes)
Magneto (X Men)
Agente Smith (The Matrix)
Daria Morgendorffer (Daria)
Lucy (elfen lied)
Pandurris (Animejanai)
Sheldon Cooper (The big bang theory)
John Kramer (Saw)
Ignatius J. Reilly (John Kennedy Toole)
Vegeta (Dragon Ball Z)
Rorschach (Watchmen-Dc Comics)
Harry, el sucio
Alcestes ([El Misántropo]])

Fuente apócrifa: walterpedia.

jaja. Hasta la próxima nota. Cuando ladre el perro.

Vestidos de Ciudad.

El Ignorante Político.

Esta nota de opinión me llegó al mail hace unos días, la comparto con ustedes para seguir aportando al DEBATE INELUDIBLE que nos tiene por ahora como protagonistas pasivos.
No dejemos correr el río sin saber cual es la temperatura de sus aguas.

Queridos amigos y parientes:

Este mail, va para todos los contactos de mi libreta. Sin distinción.

La verdad es que creo que un problema recurrente que sufrimos los argentinos casi desde siempre, es la falta de capacidad que tenemos para escuchar al otro. Si el otro piensa distinto que yo, ya no merece la pena que escuche lo que tiene para decirme. Es posible pues, que en cuanto mis interlocutores vean de que va el mail, lo borren sin leer. A contrario sensu, muchos ni se gastan en escribirles o hablar con el que piensa distinto, perdiendo de vista ambos, pues, que mucho más puedo aprender, crecer y nutrirme del que piensa distinto, que del que dice y piensa lo mismo que yo.
Quiero escribir estas palabras, sin ánimo alguno de confrontar. Y lo hago porque todos los días recibo dos o tres mails criticando-denostando-puteando a Cristina Kirchner, con notas periodísticas o con chistes, "que la yegua ésta, que la maneja el bizco, que son los más corruptos de la historia", etc. etc. etc., y por eso quiero hacer una reflexión. Y porque si no hablo parece que estoy de acuerdo, y no lo estoy. Y porque muchos que piensan como yo, han decidido "callar para no discutir", pero yo aprendí que callar no le hace bien a nadie. Ni a los otros, ni a nosotros.
Creo tener autoridad moral para hablar de "los políticos", porque me sumé a la militancia política a los 14 años, en lo que yo llamo la izquierda del radicalismo. Digo la izquierda, porque lo primero que me dieron para leer, en aquel entonces, fue un manifiesto llamado "La Contradicción Fundamental: Pueblo y Antipueblo", y un par de libros de Jauretche, que marcaron mi ideario y mis sueños. Aunque después me haya tenido que ir del Radicalismo, para no traicionarme.
CREO QUE TODOS SABEN QUE YO NO VOTE A CRISTINA: de hecho voté a Pino Solanas. Pero estuve haciendo un balance del accionar del gobierno de Cristina Fernandez, concretamente, (no el de Kirchner). De hecho, pensaba acerca de algunas medidas que me hubiera gustado que el gobierno de Alfonsín, al que defendí, y por el cual trabajé, hubiera tenido el coraje de tomar, y con las que estoy profundamente de acuerdo:

* Estoy de acuerdo con tener una Aerolínea de bandera estatal y no privatizada, NO IMPORTA QUE DE PÈRDIDAS. Aerolíneas Argentinas está para garantizar la conectividad, allí donde los privados no quieren ir porque no les conviene, no está para hacer negocios. Argentina no termina en la Gral. Paz.

* Estoy de acuerdo con la Nueva Ley de Medios. Obviamente.

* Estoy de acuerdo con el modo en que se enfrentó la crisis económica internacional del año 2009. (Mantener los vínculos laborales, aunque sea subsidiando empresas, promoviendo el consumo, impulsando obra pública y construcción, que son industrias madres. ) De hecho estamos de pie a pesar de la crisis, y otros países a los que muchos pretendíamos huir -España, por ejemplo- están escupiendo sangre.

Estoy de acuerdo con la Derogación de la fiesta negra de las AFJP. Soy coherente en esto: nunca me afilié a una. Siempre me quedé en el sistema de reparto.

* Estoy de acuerdo con la Asignación Universal por Hijo de $180, que es de $720,- para el caso del hijo discapacitado, y nadie lo dice, ni siquiera el gobierno.

* Estoy de acuerdo con el Plan neokeynesiano de obras públicas, y la promoción de micro emprendimientos cooperativos para construcción de viviendas, en lugar de licitarlos para que se lo repartan entre Roggio, Techint y sus amigos.

* Estoy de acuerdo con la Ley de movilidad jubilatoria: es cierto que es poco, pero ahora los aumentos no dependerán de la voluntad de los gobernantes, ni de que sea o no año electoral. Poco, siempre es más que nada, que es lo que hasta ahora tenían.

* Estoy de acuerdo con la política de Derechos Humanos. Disfruté cuando bajaron el cuadro de Videla. JUICIO Y CASTIGO A TODOS LOS GENOCIDAS EN CARCELES COMUNES.

* Estoy de acuerdo con modificar la carta orgánica del Banco Central para que constituya una herramienta del Estado y no un poder aparte cooptado por el poder económico.

* Estoy de acuerdo con la plata que maneja Milagro Sala, que por lo visto, está muy bien manejada. Estoy de acuerdo con que les construya casas, polideportivos y piletas de natación a los changuitos, que allí no tienen que pagar la entrada.

* No me parece pecado que el Estado quiera recaudar. Para hacer obras, necesita recursos. Eso no es "hacer caja".

* Estoy de acuerdo con la lucha contra los monopolios, comenzando por Clarín, que ya da vergüenza lo tendencioso y malintencionado de sus informes. Y la mala leche permanente de sus comentarios.

* Me parece de un machismo repugnante procurar permanentemente hacer quedar a la Presidenta como una boluda, sugiriendo que cogobierna con el marido, cuando ha dado cabales muestras de tener once veces más pelotas que él.

* Estoy de acuerdo con las retenciones móviles para el campo, porque creo que cuando nos va bien, está bueno. Y cuando nos va MUY BIEN, es una obligación moral compartirlo con quienes han ayudado a que me vaya muy bien, que son todos los empleados que tengo laburando en negro en el campo, que no tienen agua potable, ni les pago jubilación, y que mientras yo hacía "paro" y cortaba la ruta seguían en mi campo con el lomo al sol, levantando la cosecha. Y me dolió que, como dijo José Pablo Feimann, el gobierno casi se cae con el apoyo de la clase media, porque este es un país donde se le quiere sacar un 3% a los terratenientes más poderosos y no se puede.

* Me parece notable que se usen con Cristina los mismos insultos que se usaban con Evita. Y lo digo como hija de una familia de gorilas, que creció escuchándolos.

* SI NOS TOMAMOS EL TRABAJO de entrar a la plataforma electoral del Frente para la Victoria, (yo me lo tomé) casi todas estas medidas estaban allí escritas y propuestas. O sea que eso de prometer y no cumplir no aplica en este caso. El que la votó y ahora la putea debió haber leído antes de votar. Y si no leyó, ahora sea responsable y bánquesela.

* No le envidio la cartera, ni el coiffeur, ni las carteras, ni los zapatos.

* Si la enganchan en una agachada, o en un acto de corrupción, deseo fervientemente que le den con un caño, porque habrá echado por tierra la esperanza y los sueños de un país mejor de mucha gente. Pero si el dato proviene de TN, me van a disculpar, pero no le voy a creer. Por aquello de Pedro y el Lobo, vio?

NO SOY KIRCHNERISTA, NI PERONISTA, PERO LA VERDAD QUE ESTOY DE ACUERDO EN UN MONTON DE COSAS. TENGO LA NECESIDAD DE DECIRLO PUBLICAMENTE PARA COMPENSAR TODAS LAS PUTEADAS QUE CIRCULAN, Y PORQUE COMO MI LABURO ES INESTABLE, HACE DOS AÑOS QUE NO ME PUEDO PAGAR EL PSICOLOGO, PERO ÈL ME ENSEÑO, AL IGUAL QUE MI TIA BEBA, QUE LAS COSAS HAY QUE SACARLAS PARA AFUERA!!! QUE TANTO!

KARINA RIAL
DNI 21.764.660

"El peor analfabeto, es el analfabeto político. Él no ve, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. Él no sabe que el costo de la vida, el precio del pescado, de la harina, del alquiler, del calzado o del remedio dependen de las decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece e hincha el pecho diciendo que odia la política. No sabe el muy imbécil, que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado, el asaltante y el peor de los bandidos que es el político corrupto y el lacayo de las empresas nacionales y multinacionales”. BERTOLT BRECHT

El Ser K o el Ser opositor.

Estamos en un momento de la Argentina de decisiones profundas, muy definitorias.
Ojalá quienes estén en contra de mi posición terminen de leer lo que quiero decir hoy.
Hay cuestiones que son hechos en nuestra sociedad.
Hay odio a Cristina, odio a Kirchner, odio a este gobierno nacional.
Odio fuerte, yo escucho a la gente en el trabajo, a la gente en la calle, a la gente en el subte, en el ascensor, y concluyo que no les cae bien este oficialismo, les cae muy mal.
Entonces intento ensayar, pensar, disernir sobre ese odio.
En la Argentina hoy se están tomando decisiones que están en contra de determinados grupos concentrados.
Ejemplos:
-Ley de medios (pongo este tema primero porque atravieza a todos los siguientes), significa realmente democratizar el orden de la palabra que circula en nuestros oídos. Obviamente esa causa está en contra de las empresas que hoy siguen siendo dueñas de nuestra opinión, de lo que pensamos sobre Cristina, sobre las retenciones al campo, sobre los hijos desaparecidos y apropiados de la señora Ernestina Clarín. Sobre el fondo que se pensaba destinar a los millones de pobres que seguimos teniendo en la calle argentina, en la calle s/n de cualquier barrio de nuestro país.

-retenciones al campo, significa tomar un poco de los millones que ganan los grandes terratenientes, no sacarles la leche a los pequeños productores, todo lo contrario, ellos ya pagaban esas mismas retenciones, pero a punta de cuchillo. Ahora hubieran recibido directa o indirectamente la redistribución en forma de retención (igual: impuesto a la ganancia estratófera de algunos dueños de la tierra).
Cómo se definió ese conflicto? las retenciones quedaron muertas, hoy las comisiones del poder legislativo están presididas por la Sociedad Rural...(no solo les salió redondo el conflicto, es como que el gobierno hubiera operado maquiavélicamente en favor de esos dueños de la pacha mama).

-política de DDHH: significa que hay una decisión política de ahondar, de profundizar en la busqueda de verdad y justicia sobre los temas más cruentos de nuestra historia. Sacar el cuadro de videla en la escuela de mecánica, es el símbolo de un cachetazo a quienes siguen teniendo mucha fuerza, siguen estando metidos en la policía, en los partidos políticos, en las asociaciones de fomento, obviamente en las fuerzas armadas, en las facultades privadas, en los servicios de seguridad privada, en los taxis, como directores de escuela, como porteros de edificio, como jubilados calladitos pero armados hasta los dientes, como líderes de cacerolazos urgidos de más seguridad ( represión al delincuente, represión al indocumentado, represión a morochito, represión a los menores que no tienen cura, represión al drogadicto, al travesti, a la puta, al cuidacoches, al limpiavidrios, REPRESIÓN...).
Resultado: odio mayor al gobierno y sobre todo al "matrimonio presidencial". O indiferencia y pensar "ya basta de mirar para atrás,"miremos para adelante" (esta frase es peor que el "algo habrán hecho", se aplica a todos los ámbitos de la vida, cuando alguien te dice mirá para adelante es porque atrás, en el patio del fondo tiene enterrado su verdadero ser, alejate de alguien así, no tiene vuelta atrás...justamente)

No quiero aburrir a nadie, y ya sé que el fuckbook como soporte no admite, no soporta tanto palabrerío, AHORA PODRÍA PONER UNA FOTITO, pero no, mejor sigo con mi nota ideológica. Sí, esto pienso, y por último voy a explicar los porqués de esta narración.

Decía al principìo que estamos en un momento de decisiones fuertes, que nos van a definir como sociedad y sobre todo como personas (porque sociedad es un término tan vapuleado, tan general, tan no nada).
Mi opinión, y de humilde no tiene nada, es que odiamos al gobierno porque alguien nos dijo que lo odiemos, fue inteligente y usó todos los errores de los Kirchner, fueron muchos...y nos dijo "querido compatriota, esta gente es mala, es soberbia, es negligente, es necia, es...es...una verdadera mierda. Entonces, vos que sabés diferenciar la mierda del postre Danet, demostrá tu odio a todos sus actos, volvete un soberano argentino".
Y ahí empiezan nuestros problemas...
NO por no votar a Kirchner en las próximas elecciones, sino por no entender que del otro lado, OTRO LADO, están los peores buitres de nuestra historia, todos juntitos, agazapados, esperando para dar su zarpazo irreversible. Está Duhalde, está Macri, está Carrió (la nueva Carrió busca votos, que entendió que a la derecha está el argentino medio) Y AHÍ ESTÁ LA CLAVE, NO SOMOS DE DERECHA, somos gente que piensa en su familia, en su círculo, y entonces nos da miedo tanta inseguridad, tanto miedo nos paraliza, mi vieja me llama preocupada desde el interior pensando que en Capital me van a matar en cualquier momento, y es demasiado. Sí Mamá, hay delitos, pero tantos como ayer y antes de ayer, pasa que ahora hay un aparato que come de esa delincuencia, que se hace grande con cada pibe de 16 años que fuma paco y destroza hogares de clase media como el mío. NO CREAS MAMÁ! te quieren asustar, te quieren paralizar, y no es porque sí vieja.

Bueno, acá estamos, en un punto crítico de inflexión, yo por lo pronto voy a pensar antes de actuar, voy a reflexionar antes de votar, voy a ver todos los canales y leer todos los diarios y escuchar todas las radios, pero sabiendo que todos los medios, todos los políticos, todas las empresas, todas las instituciones HABLAN, dicen porque tienen intereses. Si ubico cuales son, voy a poder tomar decisiones que no me carcoman la conciencia mañana.

Los invito a todos, a mis amigos desde que fundamos este vestidodeciudad, a quienes se agregaron después, a los que leen esto por casualidad hermosa, a todos...PIENSEN VIEJO! por algo somos tan complicados y depresivos.
Sino nos vemos en otra vida, cuando seamos todos gatos.

Lamento no haber sido demasiado claro, quedara para otra vez...

Vestidos de Ciudad.

No.

Es un negro, que se tira al piso y baila y canta. Pantalones en el suelo, Coger, Sexo, Coito, Negro, Esclavitud, Coger, Suciedad, Pecado. Algo asi como: you look like a fool with your pants on the ground, pants on the ground Sexo No, bailar en el piso. Ritmo, Sangre, Sexo. Podría ser phants upon the ground. Sobre, encima. Escribir los adverbios mal. Entonces seria: pants upon the ground No, phants, ghost VOS NO TOMÁS CERVEZA Él TAMPOCO, ÉLTOMA CIANURO TOMÁS DE ANCHORENA, TOMAN TODOS DE LA MALA Y DE LA BUENA PHANTS Elephants ON THE SHOULDERS Elephants on the pants QUE UNA PALABRA VALE MIL FANTASMAS Que planche tus camisas, o algo asi NO PLANCHA Vos tampoco usas camisas, o si? SI, TODO EL TIEMPO AHORA TENGO PUESTA UNA, ARRUGADA Ah, bueno, que las planche NO, NO PLANCHA LO BUENO ES CAMINAR HACIA ADELANTE Mirá no se, los cangrejos caminan hacia todos lados y esta bueno también. LOS CANGREJOS SON PUTOS No, son hippies LOS HIPPIES, CAMINAN HACIA ADELANTE UPON THE SHADOW IN HER SHOULDERS IMAGINATE Pants on the ground, pants on the shoulder put your head on my shoulder VOMITO SOBRE EL TECLADO Y ESCRIBO LO MEJOR QUE ESCRIBÍ EN MI VIDA CON LOS DEDOS LLENOS DE CARNE DIGERIDA VOMITO HASTA LA BILIS Bruce Bilis: SEXTO SENTIDO LEO LA BORRA DE LOS VOMITOS A QUE HORA DAS PASO A LAS OBRA DE TEATRO? OTELLO. Y SIGO ESCRIBIENDO Y EL OLOR DEL VÓMITO ME MAREA Y PIERDO EL SENTIDO Y AL CAER CON LA FRENTE LLENA DE INMUNDICIA SOBRE EL TECLADO, UNA PALABRA SE ESCRIBE EN EL WORD IMPOLUTO Cual?? NO. Por qué me gritas?? SOLO NO, NADA MÁS Pero me estas gritando Y MUERO AHOGADO EN MI VÓMITO COMO OTROS MARTIRES DE LA LOCURA Y LA ESQUIZOFRENIA. Y cuando morís...te orinas. PORQUE COSAS ASÍ HAY QUE GRITARLAS NO SE SUSURRAN LUCÍA. NO SE DICEN COMO SE DICE LA HORA AL VECINO CALVO Cómo sabes que tengo un vecino calvo? MIENTRAS ESTOY MURIENDO ME CAGO ENCIMA, ME MEO ENCIMA ME ACUERDO DE MI PRIMER ORGASMO DE MI PRIMER BESO DE LENGUA Los ahorcados eyaculan SI Cuantos fluidos! CUANDO LA COMPUTADORA SE REINICIA Y SE PIERDE PARA SIEMPRE EL DOCUMENTO NO GUARDADO QUE DECÍA: NO. SOLO NO EYACULO, Y TODA MI LECHE CAE EN EL TRASFORMADOR DE LA ELECTRICIDAD Never again. NUNCA MÁS, PUTA NUNCA MÁS. Pants on the puta ES FINAL ES SILENCIO ES EL EDIFICIO TODO QUEMADO POR LA ELECTRICIDAD DE MI TRANSFORMADOR Me seguis gritando. NEVER AGAIN Nunca SI! Nunca mas… pero yo no te hice nada! nada! Y prometo no volver a hacértelo! Y el muerto queda ahí, con la cabeza contra el teclado, con las letras marcándose en su frente. llenas de costras. Y que origino el vomito? Tu vecino calvo. Si, a mi me hace vomitar a veces también, tiene esa virtud pero yo no puedo eyacular Squirt y mate listo. Ya me serviste para escribir una nota nueva, ahora me voy Eyaculé y me voy Sos como todos, sos como todas. Transformate en pizza mmmmm....piiiizzzzzaaaaa Canibal, era lo único que te faltaba ser Vos transformate en esmalte de uñas. Pants on the nails. Uñas y clavos. Nail this ass, y snail caracol violador. Because the world y round is turn me on. Its make me cry NO LLORARÍA PORQUE ALGUIEN NO ME AMA Entonces reíte, pibe. Tampoco Si no lloras ni reís, estas muerto. Recuerda pequeña Lucía: la última palabra del suicidado por la sociedad es NO. Squirt!! NO El viento traerá de frío mi río y me río Trio Bravío Navio Extravío No sabré explicar que amante es mejor. No viene!! Donde esta?? Seguro conoció a alguien en el bondi! OTRA OTRA Donde esta?? OTRA Cabrio, ants on the pants no te entendí ni mierda Cerda Cuerda Muerda Y militar Mutilar Confianza Matanza Mudanza Constanza Ofelia, no? La novia de Otelo...

Los Donantes

Nota: la foto del final tiene desnudez femenina y masculina, si usted es menor o se horroriza por el cuerpo de otros seres no siga hasta el final, si lo hace es bajo su propia responsabilidad...)





Con la participación especial de Matías K.








SU RESPONSABILIDAD... LA SUYA... VESTIDOS DE CIUDAD NO SE HACE CARGO DE SU MORBO, (ni siquiera se hace cargo de el de él mismo...)








RECUERDE, HAY DESNUDEZ MÁS ABAJO, pibes en bolas...



Dos jóvenes amigos que viven juntos en un departamento, buscan, mientras fuman marihuana, la manera de vivir sin trabajar. Cuando bajan a comprar cervezas y puchos, descubren que a la vuelta de su casa hay una clínica de preconcepción asistida. Deciden entrar a ofrecerse como donantes de espermas con “ojos claros”. Son las tres de la mañana, el guardia de seguridad, perplejo sale y les pregunta que quieren. Venimos a donar huasca, cuando nos puede dar por un tarrito? El guardia los echa a patadas, los amigos se van cabizbajos por la vereda, hacen media cuadra y escuchan que el guardia los está llamando, tiene una actitud totalmente distinta, los saluda agradablemente, los invita a pasar, les ofrece café y galletitas y les pide que esperen en una pequeña sala que la doctora Von Van Husterk los va a recibir en unos minutos. Se prenden un fasito mientras esperan y charlan sobre la idea de filmar un corto sobre Blancanieves Vs. Cenicienta. Al rato entra la doctora, está buenísima, tiene el pelo recogido y un delantal blanco corto sin nada abajo. Les ofrece un negocio, tres veces por semana traerán su esperma en un tarrito de dos pesos a las tres de la mañana y les van a pagar 500 pesos por cada tarrito. Los amigos aceptan contentos. A la mañana siguiente, uno de ellos renuncia a su trabajo en una empresa, el otro deja de buscar trabajo.

AHORA VIENE LA FOTO ZARPADA...

AHORA...






NOW...

Sí...los de la foto, somos nosotros.

Los huevos enchapados en Oro. Martirio.

Sabés lo cerca que queda lejos, tan insignificante soy, tan insignificantes mis problemitas amorosos. Tan estúpido queda todo al lado de un viejo muriendo de frío en la calle o un pibito jalando para no sentir hambre. Pero insisto en sentirme importante con mis desamores de telenovela, dejate de joder Andreíta del Boca! A ver si hacemos recuento y entendemos nena que amar es sufrir, para amar de nuevo después. Sin ese devenir tan aristotélico no podemos seguir. Pero si nos sentamos un ratito y nos vemos correr la maratón de los idiotas, con nuestras zapatillas fluor y la bincha antifreez, entenderíamos que ninguna de esas cuestiones es tan vital como pretendemos creer. Hoy te amo, nos amamos, compartimos la almohada, mañana la ponés a lavar y yo apoyo la cabeza en un colchón de plomo y me resulta más cómodo y me lo compro en Fravega con la tarjeta del francés, contento de colgarme la piedra al cuello, me tiro a nadar y sonrío para la foto, mi última foto. Tampoco vamos a hacer una tragedia hermana de Otelo. Ya todo está inventado dice Suar y sale al aire en pelotas mostrando que tiene los huevos bañados en oro. Cuando estuve en Perú vi correr a los porteadores con 40 kilos al hombro cobrando en especias, y me dije; “Vestidos, cuando vuelvas no llores más por amor, y si alguien llora por vos, invitalo a caminar por Constitución de noche”. Tan confundidos estamos en esta crisis existencial de almas que nada tienen para ofrecer, que nos aferramos al primer ser que nos mira toser y se ríe. Tan poca cosa tenemos en el bolsillo interior, que, claro! Si alguien nos dice “te necesito” juramos morir o amar. Vestidos (en tercera persona), cree que si fuésemos un poquito más seguros de nosotros mismos, sufriríamos solo por lo importante, por los que se juegan la vida en una jornada de laburo. O los que aprenden a contar guita antes que a jugar a la mancha. Por eso hoy, que fue un día turbulento, de agresiones, de idas y comienzos, de mujeres acabando y mujeres aplastando, este hombrecito se sabe tranquilo, vulnerable, pero en paz. Porque nace debajo de la carne quemada un gusanito alegre, juguetón, dispuesto a volver a mandarse cagadas y hacerse querer. Porque no en vano, uno se la juega cuando dice “hasta acá llegué” y más aun cuando grita “que lindo es rozarte”, y van a venir los ataques, y van a irse los gritos y las penumbras, y uno va a quedar, sentado con las gambas colgadas del precipicio, mirando la selva, las ruinas milenarias, y unas ganas imparables de que quien sufre, sea digno y aprenda. Sin un solo pelo de soberbia, ni una gota de sudor de necedad, digo que hoy aprendí algo inquietante, y no pido perdón, me la juego hasta los huesos por este balcón de la libertad y que me asesine quien no pueda dar vida. Seguro mañana cuando todos despertemos, y nos lavemos las caras, vamos a tener más ganas de mirar al espejo. Adios, se dijeron adios. Y hola, otros dijeron hola.

Colchón de Plomo.

Claro, me la pasaba meditando sobre la piedra de mármol en el pecho, sobre la mochila de plomo caliente en la espalda, sobre el recuerdo de los recuerdos más recordados, sobre las miradas, lo abrazos, las mordidas, el tirón suave del pelo.
Me la pasaba pensando en los porqués de la eterna insatisfacción, y en los fugaces segundos frugales en la frontera de un futón furtivo, hasta que escuché Oboku Eeumi, el cielo estaba rojizo, encendido, cristalino de brasas, las luces de los ambientes extraños se iban apagando, en un lento vals casi inerte, casi silencioso, casi como el que bailan los sauces en la placita de mi barrio de nene, en el puerto del mar. Las notas del piano me quebraban las yemas, la voz milenaria me estaba perturbando tanto como los labios carnosos en la piel virgen, deslizándose, adentrándose, anhelándose definitivamente helados.
En el balcón oscuro observé como Jesse y Celine ya no se despedían para siempre, sonreían, sabiendo que la película terminaría justo en el momento en que empezarían a sufrir el paso del tiempo en su enamoramiento francés. Estuve triste por ellos, pero feliz por ellos y su comienzo mágico.
Andaba yo cabizbajo, apesadumbrado, iluso de ilusiones truncas, de amores fracasos, de frascos tirados al mar ahogados y devorados por la profundidad que no deja retornar al retoño de abril, o enero o mediados de octubre. Caminaba atrás de la sombra, me dejaba atropellar, me sentía más oscuro y menos corpóreo. Avanzaba ciego hacia nolugar, y venía de talvez, habiendo dormido una noche de luna partida en vosnosabés. Casi me choca un Harry apurado por llegar justo antes que Sally, después. Lo envidié, al menos él sabía donde quería ir, aun cuando hubiera sido mejor Casablanca que Casarrosa. Era lo que era, y era más que yo.
Colchón de plomo. Qué consentido.
Claro, y llueve esta noche, cómo no iba a llover? Preguntale al ciego que vende ballenitas en el subte. No, Fernando, no existe la secta, no existe el plan sistemático.
Cada uno es, lo que puede ser. NO! No, y no.
Entendé Patito mojado que somos títeres, trapos mojados, títeres al sol.
Títeres en la Horca.
Andá a dormir en tu colchón de plomo. Claro, cómo no iba a tener una pulga africana en mi almohada? Qué privilegio.

Poéticamente incorrectos.

Seguro es un intento en vano, pero no me voy a quedar quieto esperando el milagro.
Igual vas a ver que no es un milagro... acá ese mensaje no tiene alcance.
La cosa es que Tinelli no le haga la propaganda meses antes...
Estoy totalmente de acuerdo, por eso la única solución es ser Tinelli
Si llegaras a tener ese alcance de Tinelli, abría que ver como responderías, pero si fueras consciente de lo que hace él, no lo harías.
Pero bueno, mientras se siga mintiendo y diciendo que su programa no tiene influencia en la gente, estamos sonados…

Vos sos lo que olés, que estás oliendo ahora?
Tierra mojada

Una mujer embarazada huele tierra mojada, o un preso torturado y estaqueado.
Pero bueno, yo no tengo cura amigo psicólogo, para que te vas a gastar invirtiendo en el diván de cuero?

Recordá esto querido hermano: las personas dañadas son peligrosas, saben que sobrevivirán, saben que la muerte no es una palabra y ya se salvaron una vez.

Desde que uso lentes siento que un dios le puso “negrita” al Word de las cursivas que me atropellan.
Igual me parece que, la indiferencia es la forma más refinada de crueldad, y los años nos atan cada vez con más fuerza al sillón, desangrando las muñecas del playmovil inmóvil.

Cada uno, y en grupos, deberíamos establecer y reconocer nuestra voz interior,
para poder encauzar ese impulso que quiere salir, que quiere crear o destruir totalmente las ruinas, de otra manera será imposible escapar a la infelicidad constante, al desgano y al pesimismo.
Ya sea pintando un cuadro o pintando las paredes de un comedor infantil, en esa elección operarán nuestras pulsiones, los estímulos y la veracidad de nuestras intenciones de cambiar, de renovar el aire viciado.

Vos sos lo que olés, a qué huele tu ropa, tu habitación? Qué flota en el agua de tu inodoro?
Todo genio que pueda describir LA maldad en los actos de alguien, seguro ya se la mandó fea con algún otro genio cercano.

Soñé que te encontrabas con G. y el hijo lloraba sangre.
Decía, soy Joaquín, vengo en octubre y en febrero también, te gusta como canto?

Lo raro, o tal vez más interesante, es que yo Vestidos no estaba presente.
Observaba de afuera, maldito voyeur, o bendito si empezamos a soltar amarras y dejamos que las palabras sean sin nuestra estupidez de la moral y todas esas mentiras.
Eso es otra cuestión.
Sí, ya sé.
Eras el nexo entre ella y yo, o tal vez la razón del desencuentro y la desamistad.
O Joaquín mismo.
Puede ser. A mí se me zafa el precinto de seguridad y ahí lastimo a otros, echándome tierra a mí mismo.
No te alejes ya del umbral. Dale psicoanalizame.
Te contradecís en ciertas cuestiones, te puedo dar ejemplos pero sé que no es necesario, no te psicoanalizo, vos me abriste la cabeza en algunas cuestiones capaz yo te de una mano en esto y en el tema de tus celos...por vos no por mi...
Te escucho. Creo que hoy puedo volver a las fuentes y ver las palabras.
Y sí. Es hora de cambiar algunas cosas.
Por eso quiero escucharte hoy.
Te decía, es como que no podés confiar en vos, o que el otro confíe en vos, mirándote dormir.
A la enfermedad podés contagiarla con silencio.
Pero vos querida, no te manchás cuando decís lo que decís.
Control, posesión, gritos. Para mí era igual que amar.
Hay mucho amor entre los dos, pero es irreversible el vínculo enfermo.
Por eso no cerramos nunca la ventana aunque los vidrios sean de metal.
Nadie sabe. Nadie salva.
Me parece que uno mismo salva y uno mismo perece.

Sobre eso quiero escribir hoy.

Vos qué estás oliendo ahora?

La Fiesta de Todos.

Goles son orgasmos. Multi-nacionalismos.

La fiesta mediática en la sociedad de consumo es sinónimo de bienestar, cuando esta fiesta es en apariencias masiva, se puede explotar la idea de un presente eterno de felicidad. Si este presente dura un mes, un día, 90 minutos, no importa. Si esta fiesta es sólo simbólica y fetichiza un negocio multimillonario, no importa. Si se explotan y exacerban los peores vicios xenofóbicos y las más profundas ansias ególatras, no importa. La pelota no se mancha. Estamos todos reunidos frente a la TV que irradia rayos paralizantes. Cuantas más pulgadas tenga el aparato, más chico es el espejo. Así es la historia de la mayoría, el Mundial de fútbol, representa además del arcano del entretenimiento, la esperanza de reír y llorar más allá del horizonte de lo deportivo. Se mezclan otras cuestiones; sumisión política, complejos sexuales, fracasos laborales, odios reprimidos y se vuelcan (rebalsan), sobre el verde césped. Esto sucede porque nada iguala más que el fútbol, sólo la muerte pero esa es otra historia, porque una vez muertos no podemos disfrutar de la igualdad. En cada minuto suplementario se evoca la posibilidad del gol de oro, de ver consolidados los sueños que la realidad frustra, nos sumergimos en esa novela fantástica, en esa película de final incierto, en donde EEUU es menos potencia que Argentina, en donde somos superiores a todos, o al menos eso creemos. Entonces Messi se convierte en el Mesías del Siglo XXI. Y en cualquier rincón del mundo un niño sueña con un planeta plano, rectangular bien limitado por líneas de cal en donde cuatro elefantes y una tortuga se convierten en 22 seres inmortales que juegan (luchan dirán algunos), por la Gloria y la Eternidad. La urgencia de mitos en una sociedad hipersecularizada, el ser humano lúdico, el peso de la publicidad oculta detrás de la propaganda deportiva, son algunos de los condimentos de semejante banquete que nos hace agua la boca. En una situación de estas características surge la más cruda de las paradojas del nacionalismo, se reparten banderas con los colores patrios, se llama a tener una causa común apoyando a la selección nacional que nos representará en la competencia, el pueblo se une en plazas llenas vivando al equipo, en todos los medios la agenda política se convierte en el fixture del torneo. Se agudizan las diferencias nacionales, y desaparecen los obstáculos con el vecino de la cuadra o del edificio, es un hermano, es un abrazo emocionado, aunque antes le cerráramos la puerta del ascensor en la cara. La paradoja surge cuando nos damos cuenta de que quienes más exacerban los nacionalismos particulares son empresas multi-nacionales, las mismas en distintos territorios hacen uso y abuso de símbolos patrióticos muy diferentes. Es el internacionalismo pero no ya obrero, sino comercial. Pero hay cosas que no cambian, en el ’34 Mussolini creía conquistar al mundo con su invencible azzura; en el ’78 Videla le mostraba al mundo lo derecha y humana que era la albiceleste, en el ’90 Alemania consolidaba su segunda unificación en donde una mano oriental y otra occidental levantaban la copa y derrumbaban el muro. En el ’94 América convertía al fútbol en soccer, y al deporte y merchandising. Hasta llegar al ’06 en donde el nacionalismo adquiere las peores formas: cabezas rapadas atacan a musulmanes, judíos, latinos, africanos, asiáticos en todo el territorio teutón, mientras el gobierno alemán hace gala de su fama de país tolerante y antirracistas, mientras llegan prostitutas de todo el mundo para saciar las ansias de los hombres supraexitados después de cada partido-batalla. Eso sí que es nacionalismo globalizado. Pero olvidemos esto, se viene el Mundial, empieza la fiesta de todos, gritemos los goles, gocémoslos, que son como orgasmos, y entonces desde chicos de 5 años hasta ancianos de 80, desde explotadores hasta oprimidos, mujeres y hombres, todos gritamos los goles y tenemos el mejor de los orgasmos, ese que no necesita del cuerpo, sólo de una tele encendida. En este mes la sociedad no tiene clases, el dueño de la fábrica, el obrero de la fábrica y el indigente que pide comida en la puerta de la fábrica, se abrazan en un solo grito, un solo orgasmo, el orgasmo mediático. Las empresas no son sponsors, son hinchas oficiales, no se venden productos, se sigue a la selección de la mejor manera posible. Tenemos 30 hermosos días para disfrutar de nuestra efímera unión, estamos en competencia con los otros, silbemos los himnos ajenos y lloremos el propio. La enfermedad del exitismo y el fracaso nos ha contagiado, el fútbol es solo la excusa perfecta para encontrar nuestros héroes y los culpables, ganamos, perdieron.

“Si todo el año fuese de fiesta, divertirse sería más aburrido que trabajar” W. Shakespeare

90-60-90. El modelo económico argentino

Esta noche le vamos a dedicar un espacio a una nota de tinte económico que encierra una cuestión fundamental, los números, la bolsa, los impuestos, y las leyes económicas no son otra cosa que los intereses ocultos, vistiendo, disfrazando a un maniquí de rasgos sencillos que dice llamarse racionalidad, oferta y demanda.
(nota publicada en El Mestizo, hace tres años, pero que releyéndola creo que tiene más vigencia hoy que en esos días). Esa presión de intereses opuestos de la que hablaba en el 06' hoy se ha puesto tan de manifiesto, que ni falta hace mencionarla...
Desfile sobre una pasarela de arenas movedizas. Un modelo económico se establece principalmente por un conjunto de ideas, costumbres y comportamientos de las empresas y de la población con respecto al funcionamiento económico y político y por un conjunto de reglas formales establecidas por las decisiones políticas del Estado amparadas por la Constitución, las leyes y las instituciones vigentes. Ahora bien, establecer cuál es el peso específico real en un momento determinado de estos dos grandes niveles es sumamente complejo. Las organizaciones económicas, políticas y sociales operan como agentes diferentes que pugnan por hacer avanzar intereses opuestos. En el caso particular de la Argentina pos 2001, se observan aspectos positivos y negativos en una coyuntura económica favorable para el establecimiento de bases sólidas a largo plazo. Por un lado, el PBI crece desde hace tres años al 9 %, el desempleo descendió hasta el 10 %, la pobreza y la indigencia disminuyen, el consumo crece, las empresas tienen ganancias millonarias, y el peso de las exportaciones mantiene el superávit tanto externo como primario aliviando la presión que la financiación de capitales externos puede generar sobre la economía interna. El problema reside en las decisiones políticas de redistribución del ingreso, la especulación de las cúpulas comerciales que presionan sobre una inflación en constante incremento. En este punto es necesaria una aclaración: la principal causa de la inflación no es la suba de salarios como declaran la mayor parte de los medios y de los “economistas especializados”. El foco inflacionario tiene como principal agente a las exportaciones, cuando las exportaciones crecen más que la inversión se desabastece el mercado interno. Esto genera menor oferta y un aumento de precios en el mercado interno. Rubén Lo Vuolo, economista de Ciepp, declaró que: “Es ortodoxo tener un superávit fiscal brutal y que ese superávit se haga con un sistema tributario regresivo y ajustando gastos sociales. Es ortodoxo recomponer la acumulación a costa de los ingresos de los trabajadores.” En síntesis, lo que para algunos es una base fiscal mejorada de recaudación, para otros implica un ataque directo sobre el consumo de los sectores asalariados. Por otro lado, la negociación salarial, así como la política de precios, se maneja de manera corporativa, el gobierno prefiere discutir con los sectores concentrados (las cúpulas sindicales y los monopolios comerciales), lo que genera a largo plazo un juego de presiones y de equilibrios inestables que se construyen sobre la coyuntura económica y la fragilidad política y quedan de lado las decisiones estructurales. La pregunta es, ¿el inmenso y sostenido superávit fiscal se sigue acumulando con la prolijidad que exigen las recetas neoliberales o se destina a sanear los enormes vacíos institucionales en salud, educación y trabajo de las clases relegadas? El modelo resbala, cae y toda su belleza superficial se convierte en absurdo.

Le inexorable levedad del ser.

Cuerpo eres...

cuerpo tienes...

cuerpo ves...
cuerpo te ven...

Real e ideal,


y unificado,


y fragmentado,

y sentido,

y sufrido,


y gozado,

y anhelado,

y deseado,


Limitado, incompleto...
y temporal.

Artista: Arianne S. Calvet.

El Golpe Bajo

Del terror imprescriptible a la industria mediática de los desaparecidos.

La semana de conmemoración mediática por el cumplimiento de 30 años desde la última interrupción democrática en la historia argentina, osciló entre el completo oportunismo político y económico, muy poca o ninguna autocrítica, altísimos niveles de hipocresía ideológica, y algunos mínimos espacios en los que se hizo un análisis al menos parcialmente sustancial, con el planteo, aunque escaso, de las acciones, apoyos, indiferencias y traiciones de los distintos sectores de la sociedad.
La visión unidireccional de los medios masivos de difusión es evidente: el golpe fue obra y producto de sólo dos situaciones; por un lado, el inoperante gobierno de Isabel Perón y su oscurantista ministro López Rega, y por el otro, la locura de tres asesinos autogobernantes que querían eliminar de la faz de la tierra a quienes pensaran distinto. Nada se dijo del plan sistemático Cóndor delineado por los EEUU para implementarse en los países del Cono Sur, con un claro trasfondo económico neoliberal. Nada se dijo del papel especulativo y predominante en la economía domestica del capital financiero, de la nacionalización todavía impune de la deuda externa privada. No se habló tampoco de la instauración de un individualismo atroz como modelo social de auto y alter exclusión. Ni de la institucionalización de la lógica del miedo y el no te metas que reina aun hoy en innumerables espacios de conflictividad social.
Parece que en esos 7 años no vivió en la Argentina nadie más, ni los “capitanes de la industria” multiplicando sus ganancias (“plata dulce” de por medio), ni la Iglesia entregando a sus fieles (confesionario de por medio), ni la mayoría indiferente (campeonato mundial de por medio), ni los periodistas sumisos y sumidos en el ocultamiento de lo que estaba sucediendo. Rodolfo Walsh envío su, hoy celebre Carta Abierta, a todos los medios y recibió un silencio atroz de todos y cada uno de los medios importantes. Perdió la vida en uno de los actos de despojo y humanismo más grandes de nuestra violada historia nacional.
Oportunismo político es: un documental vaciado de contenido por cada canal abierto enarbolando la bandera de lo que podría llamarse, la industria mediática de los desaparecidos -el desaparecido vaciado de todo sentido real, y llevado a la masividad mediática como una palabra, como un ente que en nada se relaciona con la tortura, los vejámenes, las violaciones, etc.; recibidas y sufridas por seres reales asesinados por otros seres humanos, derechos y humanos-. Hipocresía ideológica es: que Hadad haga un documental sobre el golpe cuando hace no más de dos años estaba prohibido mencionar la palabra dictadura en Radio 10, era el Proceso de Reorganización Nacional. Ninguna autocrítica es: que el hoy columnista estrella de Clarín Eduardo Van Der Kooy se haya reunido con Videla en pleno gobierno de facto y además de elogiar profundamente la política de gobierno, instó a “acrecentar la importancia de los medios en la preservación de las libertades de un pueblo”, sin palabras.
El acto de conmemoración fue masivo y tuvo por un lado, la participación de amplios sectores sociales y por el otro, los conflictos organizacionales de siempre, las banderas facciosas por encima de la reivindicación general, un discurso fuente de conflicto (por sus críticas al gobierno), con el que Madres y Abuelas no estuvieron de acuerdo, disputas por el protagonismo y los laureles políticos. Todas diferencias que le quitan fuerza a la impresionante presencia popular en la Plaza de Mayo, que sirven como caldo de cultivo para los titulares del día siguiente, que les dan letra a los oportunistas detractores de todo movimiento que atente contra la quietud institucional, moral y mental. Los rectores del status quo.
El saldo positivo después de tres décadas de avance democrático es que la verdad poco a poco está saliendo a flote, mal les pese a muchos, la grieta está abierta y día a día se hace más público el terror de aquellos años, se filtran los sucesos reales. Los 24 de marzo venideros, además de generar fines de semana largos y días libres para ir de shopping, serán una señal de atención, un despertador para los que aun sigan durmiendo en el sueño eterno de la pasividad social. Lo importante será empezar a reconocer responsables que siguen tranquilos en el anonimato, profundizar en el encuentro, no ya en la búsqueda, de justicia, derribar los muros de la intolerancia, abrir las puertas de todos y cada uno de los centros clandestinos de tortura, descubrir la identidad de los más de 400 hijos apropiados que siguen sin conocer su pasado, refrescar la memoria de los olvidadizos de siempre. En pocas palabras y utilizando materialmente un término teológico, la búsqueda de redención. “Sólo la humanidad redenta toca plenamente su pasado”. W. Benjamin.