The Wall. Completa y subtitulada.

Mamá, tenía que estar ESO tan alto?

(1982) You Tube.

Ley de Medios. Excelente artículo.

Las dos versiones de un conflicto

Ninguna de las dos versiones del conflicto entre el Gobierno argentino y el grupo editorial refleja la realidad

• El día D de Cristina Fernández contra Clarín
• BLOG | Indias

GRACIELA MOCHKOFSKY 5 DIC 2012 - 20:55 CET

Existen dos narraciones predominantes sobre el enfrentamiento entreClarín, el mayor grupo de medios de la Argentina, y el Gobierno de Cristina Kirchner.

Una sostiene que, con el ataque a Clarín, el Gobierno busca aplastar la prensa libre, sofocar el pensamiento crítico, destruir el sustrato mismo de la democracia.

La otra asegura que Clarín el eje del mal, el culpable de todos los problemas nacionales, y que su destrucción será seguida, automáticamente, por una impresionante mejoría de nuestra calidad democrática.

Ninguna de las dos versiones refleja la realidad.

Para entender esta guerra, que ya lleva cuatro años y medio, es preciso conocer la historia reciente.

Antes de ser enemigos, Clarín y el Gobierno fueron amigos.

Cuando Néstor Kirchner llegó a la presidencia en 2003, trazó una línea entre medios aliados y enemigos, concedió a unos el acceso a la información y primicias, y retribuyó a los otros con silencio informativo y una confrontación pública en la que los señaló como opositores políticos. Desde el momento inaugural de su mandato, el adversario fue el diario La Nación, que quedó excluido del plan informativo del Gobierno (de por sí, tremendamente restrictivo). Este enfrentamiento, definido por el propio Kirchner como ideológico, sirvió a los dos: al Gobierno y al diario, cuya tirada volvió a crecer luego de años en caída.

Al mismo tiempo, Kirchner eligió a Clarín y a su CEO, Héctor Magnetto, como aliados.

Como todos los presidentes de la democracia antes que él, Kirchner creía que un “sistema de buen trato” con Clarín le garantizaría “un buen trato” recíproco. Veía en Clarín mucho más que un grupo de medios: lo consideraba uno de los principales factores de poder de la Argentina.

Desde 1976, cuando el joven Magnetto dio su primer paso hacia la construcción del multimedios al negociar con la dictadura militar la compra de Papel Prensa, Clarín llevó adelante negociaciones con los Gobiernos para obtener los beneficios económicos que lo convirtieron en el principal grupo de medios del país. Utilizó su gran poder de lobby para obtener de los Gobiernos democráticos medidas oficiales, decretos necesarios para su expansión, incluso leyes (notoriamente, la de Bienes Culturales que le permitió sobrevivir a la crisis de 2001). Hizo acuerdos con presidentes para apoyar sus Gobiernos y los rompió cuando no le convenían.

Por esta ubicuidad, su relación utilitaria con el poder solía comenzar con la fascinación y acabar en conflicto. Los presidentes Raúl Alfonsín (1983-1989) y Carlos Menem (1989-1999) le declararon la guerra en algún momento de sus Gobiernos e intentaron golpearlo con hechos y palabras.

Néstor Kirchner (2003-2007) fue más lejos que sus predecesores: se fascinó genuinamente con Magnetto. Había entre ellos un entendimiento natural. Durante cuatro años compartieron ideas sobre el país y hablaron de negocios. Clarín apoyó las principales medidas del Gobierno y —casi hasta el final del período— se abstuvo de criticarlo en todo lo significativo. Magnetto obtuvo de Kirchner, entre otras cosas, la aprobación para la fusión de Multicanal y Cablevisión y la promesa de la adquisición de una parte de Telecom.

Cristina no llevaba cien días en el Gobierno cuando se produjo la ruptura, por razones de estrategia y cálculo político. Néstor abrió un frente de batalla tras otro, apuntó a dañar a Clarín en sus negocios e intereses directos, hasta intentó meter preso a Magnetto. Cuando, en octubre de 2010, el expresidente murió de un ataque fulminante, pareció que Clarín había ganado: el mismo día en que había luto nacional, la Bolsa premiaba al Grupo con una suba espectacular de 49% en sus acciones.

Pero ocurrió lo contrario. Cristina se decidió a acabar con el poderío de Clarín así fuera su último acto como presidenta. El instrumento elegido fue la llamada Ley de Medios, una ley antimonopolio, aprobada con aportes de organizaciones civiles, expertos y sectores de la oposición.

Este viernes vence la medida cautelar que permitió a Clarín incumplir la ley durante dos años. La maraña judicial es compleja. Por ahora, hay un juez de primera instancia que no se decide a emitir su fallo; una Cámara de Apelaciones desmantelada en una subguerra de presiones; y una Corte Suprema fastidiada por tantas demoras e intrigas y renuente a resolver el asunto ella misma.

Más allá de los procedimientos, ambos rivales parecen decididos a llevar el asunto hasta el final. Sorprendentemente, Clarín parece empecinado en rebelarse ante una ley del Congreso aunque librar esta batalla pueda costarle la derrota total.

Desde 2009, no ha hecho más que perder.

Ya perdió negocios multimillonarios: la exclusividad de la transmisión de los partidos de fútbol y la libertad de controlar la producción de papel periódico, y otros de resolución todavía pendiente en la justicia. También perdió el ingreso a negocios estratégicos: por ejemplo, el acceso a una telefónica que tanto quería Magnetto. También perdió lectores: el diario tiene menos de 300.000 lectores diarios de promedio y no deja de caer desde 2005, mientras algunos competidores, como La Nación, crecieron. También perdió prestigio y credibilidad.

Y, sin embargo, persiste como si no tuviera ya más nada que perder. No es cierto: aún maneja un negocio de 522 millones de pesos de ganancia anual que juega cada día en la trinchera de lo que, a todas luces, parece una batalla perdida. Porque, como ocurrió en la Gran Bretaña de Rupert Murdoch, un modelo de relación entre la prensa y el poder político, que dio una posición dominante a Clarín en los últimos 30 años, ha muerto.

Sólo Clarín parece no entenderlo.

Fuente: http://internacional.elpais.com/internacional/2012/12/05/actualidad/1354736963_610089.html

Exilio.

Lee por acá.

Sí, vos!

Por acá...

Piel naranja Fanta.

Ensayo sobre Quereme, tengo frío y otras cuestiones. 

Quereme, sé que tu casa queda cerca. 

En esa frase exacta hay; un pedido, un deseo, un saber, una medida, una premonición y un encuentro latente. 

Hay pasos y un cambio de punto de vista, un giro que enriquece las posibilidades de dudar y de conocer.

Hay una espera que mutila, que paraliza la película en fotografías. 

La vida no es entidad, no es algo detenido e inmóvil.

La vida es edición, corte, montaje y construcción de sentido.

Aunque pese saberlo: no tenemos nada y no existen los valores, la esencia ni los lugares que creemos nos pertenecen. 

La fotografía completa es una contradicción. Sacar una foto es cortar y frenar.

La fotografía completa sólo existe en movimiento. De imagen, sonido y sentido. 

No somos locales nunca. 

Una tarde (ubicación temporal), un te frío (ubicación temporal y emocional), una espera (ubicación existencial y contextual del yo). Y esta casa buscando tu presencia. Algo rígido, quieto, material, que anhela congelar un pasado que fue el mejor presente que recordamos disfrutar, que simplemente quisiéramos proyectar hacia adelante.

Los discos, los libros y la radio son símbolos de los que soy. La música, la literatura y los medios. La sensibilidad, el intelecto y la realidad latente. Ella espera entre todo eso mezclado y haciendo de red, de malla o vestido protector.

No está desnuda frente al espejo. 

Como siempre te he esperado nos da una sensación de humillación y degradación del yo. Así nacimos y así estamos cuando algo nos atraviesa el discurso y el cuerpo, así recibimos lo mejor, lo que nos hace crecer. 

Desprovistos. No observados por nuestro crisma. Sin preparación para lo que viene, la acción. Las herramientas recién aparecen cuando hayamos errado. No hay razón para los víveres cuando no hay hambre. 

Como la tierra quiere al agua, como el mar esa mañana. Es un intento de homologar cuestiones netamente naturales con una experiencia sensible, que pretendemos ensalzar entre los milagros de la naturaleza. Como si mi orgasmo fuera un volcán o tu piel erizada una estepa africana. Esto se explica solo. Del yo al universo. Y a la vez, es el mejor intento del sentido común.  Explicar, dar respuestas, ahuyentar la duda. Prejuzgar, esquematizar y llenar de contenido los vacíos estructurales todo lo que nos rodea. Podría ser: confirmar que los bolivianos tienen mal olor, porque el boliviano de la verdulería LO TIENE, sin sospechar ni intentar acoplar a la foto instantánea, que ese señor trabaja doce horas cargando cajones de frutas para nuestro SANO consumo.

Quereme, que las disculpas se han perdido, como perdida estoy sin vos…y tengo frío.  Ambigüedad total. Quién es el culpable de este lío? Una confesión, generar lástima en el otro y un poquito de ternura. A esta frase magnífica sólo le está faltando el espanto. (Y dignidad, pero podemos obviar ese sutil detalle). 

Ahora viene lo mejor. 

Vuelvo a calentar agua, suena un timbre. Pero otras manos, otras puertas abren. Acá hay que detenerse, hagamos silencio.  Dejemos, (déjenme borrar las huellas de mi recorte). Cuánto somos sin los dogmas, sin los inventos externos que son sirven de preceptos? Los rectores de nuestra existencia. Los marcos, las celdas de excel que nos dan tranquilidad, que ordenan lo que digamos. 

(las religiones, las pautas democráticas, las escuelas que gobiernan esas -carreras contra nadie- que estudiamos, la jerarquía empresarial, el orden familiar, los roles que actuamos en nuestro grupo de pertenencia, la pasarela que nos ponen adelante con la zanahoria al final del abismo, los referentes artísticos que alabamos, las instituciones que respetamos para no temer a la incertidumbre, etc, etc, duda, vacío, silencios, etc, etc, soledad, miedo al ridículo, etc, etc). 

Volando en tu recuerdo me di cuenta, que el agua se ha enfriado ya bastante. Melancolía y una metáfora persistente -pero cruelmente efectiva- sobre el agua puesta al fuego.  Volvemos a ver, a observar, a analizar y sacar conclusiones desde un lugar acotado. No somos conscientes de nuestra imposibilidad, de nuestro recorte ignorante.

Todo lo que se pone en juego entra en contradicción. Porque miramos desde un lugar claro y transparente, y hacemos desde un lugar difuso y sombrío.

(inconclusa y final)

Consignas de Oposición: Inseguridad.

Pasan los días y cada vez más me queda la sensación que gran parte de la gente que hoy es opositora al kirchnerismo, lo es por confusión. 

Por ejemplo: Reclaman "seguridad". Alguno de ellos sabrá que la inseguridad de hoy es una CONSECUENCIA COMPLEJA de la desintegración nacional que sufrimos desde el 76 en adelante? Que se profundizó estructuralmente en los 90? 

Es decir, que los viajes al exterior

 y todos los electrodomésticos nuevos se pagaron con la desocupación y exclusión del sistema de una masa de pobres que hoy son los padres de esos nenes que no conocen la forma de vida fuera del delito o la explotación en trabajos informales y precarios. 

En esa problemática, el gobierno K está destinando fondos estatales (AUH, planes de trabajo, planes de vivienda, jubilación para todos los excluidos del sistema previsional, etc, etc), para reinsertar a esa masa de excluidos. 

Te puede gustar más o menos la manera, pero es la única que se ha implementado en este país y es contradictorio pedir que se frenen esos planes y a la vez pedir más seguridad. Terminarían las clases altas y medias viviendo en barrios cerrados para no ser atacados por los que están afuera del sistema y no tienen ninguna opción de ingreso (eso sucede pero en pequeñas medidas con los Countries). 

Conclusión: Este es el primer gobierno que ha avanzado sobre el problema que tanto se reclama. NO HAY SOLUCIONES MÁGICAS para una cuestión que se construye con muchos años de exclusión o de inclusión. En otro comentario me detendré en las problemáticas de Justicia independiente, libertad de prensa, inflación, etc. 

Qué opinan sobre lo que expuse arriba?

Presente (la eternidad en la que estás).

Por nada. Ese es el beneficio de la duda.

Con eso nos conforman. De eso vivimos.

Por nada. No es nada. Gracias por venir.

O me vas a decir que estás contento con lo que producís?

Con lo que sos, día y noche?

Nada. Nacimos para serle en obra y gracia.

Somos absolutamente nada. Y todo eso.

Nadie puede eliminarnos el desatino de pensar. Y eso es lo peor.

Qué hacés? Festejo mi cumpleaños, el último, igualito al primero.

Estás perdido. Estás perdida. Este mundo te hizo a imagen y semejanza

de lo que quiero que seas.

Como todos los vuelos, levantás y después el viento te lleva.

Te ahogas y como todos los vuelcos, después el vientre te lleva...

Gracias! Por nada. Sos. Eso solito. Infinito de palabras para alejarte de las gracias.

De la Gracia.

Dale! Levantate, acá tengo una oferta extraordinaria que no te puede faltar.

Cuanto más cerca estás de tener un baño limpio, más lejos del inodoro te empezás a sentar.

Un prontuario no se borra, queda como un tatuaje. Tatuaje falso.

Y mi tremendamente emperatriz.

Debería tener entradas por vagancia y desacato a la autoridad.

Inútil es pelear, no puedo detenerlo.

Que así sea.  

Manos pintadas dentro de una cueva. Poema.

Este poema que no conduce hacia ningún lugar.

Está lleno de elipsis el brillo de mis ojos.

Fuiste exactamente lo que no debías ser.

Y sobre la frente llevo el reflejo de un faro abandonado.

Esta es una palabra muy antigua. De cuando el Yo y el Otro no estaban opuestos y finales.

Los poemas no deben manejar, no van a ningún lado (pero van con vos (o conmigo)), y suelen llegar a destino.

De cuando la tele era pintar manos rojas dentro de una cueva. De ahí vienen las manos.

Y el rojo corazón dentro de un túnel.

No escucho mi voz, ni el beso que te lanzo, pero te veo recibirlo llena de sonidos y a todo color.

Frágil, sí, todos somos frágiles. Y muertos hay demasiados, más que los que podemos aceptar.

Y el atroz sudor condensado en los recuerdos de la caverna. Cae, cae y aprende a volar.

En esa estupidez de la distribución, vivimos pendientes de lo que le dan a los demás.

Si hay libertad es porque uno la administra, si hay igualdad es porque otro (o ese mismo), la reparte, si hay justicia es porque antes alguien se aseguró los mejores beneficios de la ley.

Pues que no hay nada. Y el día más importante de su existencia fue el de su muerte.

Los poemas no enseñan nada, dijo un administrador de empresas y no supo qué hacer con su tiempo libre y su deseo reprimido. Pero administra muy eficientemente la gerencia que años de trabajo analítico le concedieron.

Y los dedos goteando pintura fresca en la tierra removida y olvidada de un útero.

Un macho alfa saca de los pelos a su hembra de la cueva para que observe al sol desde su sometimiento.

Pero antes pintó las manos que diez mil años después admiraremos.

La mujer boca arriba, y la noche hecha cielo en su boca. No hay palabra aun.

No hay poema inútil todavía. Pero hay gerencia de la caza, la pesca y la recolección de discursos.

Y se lleva la vida en su mochila.

Después del alambrado es el mejor invento del hombre. La mochila.

Esos hombros gentiles, listos para aceptar el peso equilibrado de las tiras de cuero sobre los huesos.

Me gustan los que se callan (a tiempo). Y me gustan los que cantan (desde adentro, desafinando, (no importa (o tal vez, sí)), pero desde el fondo de la cueva).

Cuál es mi rol? La finalidad del personaje que voy a interpretar por los próximos cuarenta años?

Levantar paredes, sólo para poder saltarlas. Y desde el otro lado devolver las pelotas perdidas.

Eso soy yo. El pintor de las manos sudadas.

El miedo a la luz que contagia ceguera y contrae la pupila. La nitidez de un flashback borroso adentro de unas medias cancan.

Mamá, debo tenerle miedo a la pared? Debo partirme en dos hombres duplicados?

Tengo que meterme a la hoguera para conocer el calor? Estaré muerto en medio de esta vida amontonada e insensible?

Este poema sigue sin aprender a cruzar la calle.

Y el escritor conoce los milagros del crédito en noventaydos cuotas fijas antes de rendir su examen de conducción.

Maneja sus emociones y saca el brazo por la ventana antes de doblar a la izquierda.

Y se pierde en los barrios bajos. Qué es esto?

El bisabuelo de los hombres no sabe como terminar la pintura de su mano sangrante y ya quiere empezar a meterse con los símbolos. Peor aún, quiere participar en las ganancias de la publicidad y los ticket de entrada a la caverna.

Es grande, es viejo, es pesado, es difícil, es invisible, no tiene materia, está lleno de música y palabras,  es incunable, está hecho para mí, para todos los mí. Pura intriga y lugares comunes, todo dibujado de vos, de todos los vos. Es real, es ser. Es búsqueda, y tocar. Tocar todo lo abarcable. Vos y yo. Y flotar e imaginar que somos libres.  Es despertar y abrazar, dormir y anhelar. Todo lo anterior por mil. Y aunque no parezca tan importante, eso es.

Luz. Al alba.

La noche está haciendo pedazos a la nitidez.  Y este poema sigue sin saber sacar fotos.

Cómo sabés que esto es un poema? Porque acá cada palabra tiene su sentido único.

 En un ensayo, por ejemplo, lo que importa es hacia dónde voy.

Acá, en este poema, lo inevitable es cada paso y la propuesta (y el peligro) de caer al pozo.

Cuánto falta? No tengo idea. Qué otra cosa puedo hacer (ser)?

Alguna vez se preguntan qué son? O que terminaron siendo?

Lo acepto, este poema se me hizo un poco largo, y qué?

Más tardó mamá en sacarte del vientre y no trajo algo demasiado logrado. No?

Termino con una promesa.

No me voy a volar, aunque haya un viento tan seductor.

No voy a ser la hoja de la tormenta.

Mano a mano.

La musa me condiciona y a la vez me habilita.

Me lleva hacia un lugar definido, pero me permite ir, empezar a moverme.

Elijo al azar, al supuesto caos, sin saber que todo está previamente seleccionado.

Como elegir una reproducción aleatoria de temas, dentro de una lista limitada de tracks.

El oxígeno nos permite vivir, ha desarrollado la vida en el mundo, y a la vez es el mayor agente de degradación en los seres vivos.

Volver a encontrar al placer dentro de los vicios y separarlo, para resignificar lo placentero alejado de la compulsión.

Frente al poder me arrodillo o me alimento. Te doy una canción o aturdo tu silencio.

Pobre del que habla de máscaras aludiendo a un supuesto de sinceridad, de autenticidad.

Cuando el teatro se mantiene abierto open 25 desde antes de nacer y hasta mucho después de ser olvidados.

Mano a mano.

La vida está llena de covers. Que nos van llevando desde los intérpretes hasta los autores.

Se abren puertas, se levantan paredes para contenerlas, se pintan marcos para embellecerlas. Sólo para eso. Por las puertas.

En el umbral nace el tiempo y el espacio. El infinito y la eternidad no son más que acto reflejo de lo efímero.

La locura es interpretante de la inmensidad. La palabra es consecuencia de todo lo que no podemos nombrar.

Respirás y te oxidás.

Qué sería yo sin mis preguntas?

Creo que el primer, y posiblemente, último síntoma del deseo, es la angustia.

El intento en algunos casos, paga la cuenta. Aunque no siempre. Y es bueno saberlo.

Estoy orgulloso de poder decir algunas cosas sin mencionar a los Astros ni a mis Papis.

Y de intentar que algunos huecos no se confundan con los rincones donde resguardarme.

Una cárcel o un paraíso solo difieren por el contexto.

Y el contexto es una escena atravesada por el tiempo, el espacio, los actores y la música que se esté escuchando.  

El milagro está en la duda. Justo a tiempo para cocinar las certezas. Y comer la existencia sin arrebatarla en el fuego.

Entre la inocencia y la conciencia hemos quedado, mano a mano.

Herencia

Quiero amor, alegría, diversión y buen humor. No es el dinero lo que me hará feliz Yo quiero morir con la mano en el corazón

Vamos juntos a descubrir la libertad Olvidar todos los clisés y prejuicios.

Estoy cansado de los buenos modales, es demasiado para mí. Yo como con las manos y soy así. Hablo fuerte y soy franco, disculpame y escuchame.

Terminemos con la hipocresía, yo me voy de acá Estoy cansado de las evasivas, de los eufemismos. Mirame a los ojos, detrás la máscara, soy así.

Zaz. Quiero. (Con algunas pequeñas licencias de VdeC).

Herencia.

Qué joven soy! Cómo podría tener herederos si recién, y aun, estoy naciendo?

El cuerpo de Cristo. Sin pecado concebida.

Soy hijo de una monja y de un espíritu carpintero.

Vení a verme antes de irte. Después será tarde. Y seguro me habré mudado.

Porque estoy vivo y ni siquiera sé qué significa eso.

Podría María parir en un terreno baldío?

Como el universo, como el olvido y las cajitas musicales.

Muy bien. Adiós. Enredándose en los espejos retrovisores del camión de papá.

Todo esto va sin comas, ni puntuación. Sin frenos, ni pausas para tomar el té.

Cierro los ojos y muerdo las hojas.

Encía y herencia. Cuántos Hugos hay en una H?

Sobre la mesa. Las manos sobre la mesa.

Ahora decime quién está a cargo de esta Trama.

No tengo hambre. Aunque sea un tema habitual y diario.

Cosquillas y dosis exacta. De un juguete y silbidos.

De la muerte y otros asesinos. Hola? Podría pasarme con la persona que realmente vive ahí?

El elegido, habrá redactado su Curriculum Vitae alguna vez?

Me fascina que haya lectores que se sientan defraudados por el paso del tiempo.

Soy una voz, un murmullo ambiguo, indescifrable, estúpido y procaz.

Pero soy. Siempre. Contante, sólido, líquido y material.

Un vestido de noche. Comprado para usar una vez. No por eso descartable. Me guardan en sus armarios envuelto en nylon transparente. Me sacan cada tanto para acariciarme con naftalina.  Para recordar aquella única noche de fiesta, del casamiento de tu prima.

Un vestido de novia manchado por el vino de un tío. Soy un vestido de oferta, de ciudad y de pueblo, de primavera y de velorio.

La tierra gime. Si no te gusta podemos cambiarte el talle, el corte, la confección, la tela y la sombra.

El sillón, la tele y el cenicero. Se llenan de tiempos muertos. De ceniza y libido. La moda y las tendencias sexuales están gravadas con el impuesto a las ganancias.

Qué querés que haga con toda la piel sobrante? Bordame un baberito para después de la misa.

Estoy desnudo enumerando mi herencia. De generación en degeneración.

Que prisa más pegadiza nos alimenta hoy. Corremos hacia el abismo invirtiendo cruces de madera y muerte.  

Sí, soy yo. Ya voy para allá, no toquen nada hasta que llegue.  No contaminen la escena del crimen.

Voy terminando mi testamento porque me queda un solo pucho y no hay mucho más para decir.

Nunca dejó de escribir, con un estilo más bien sencillo.

De lo que calló, deducimos tal vez, lo que quiso decir. 

Ay!

Hay gente que nos arruina. Que quiebra todos los cimientos. Que alimenta nuestros peores fantasmas. Nos deja abierta la grieta de nuestra peor realidad.

Hay quienes nos encuentran y nos hacen perder. Dicen que nos aman, nos apagan y potencian nuestras miserias. Viven ahí.

Si somos escritores, nos convierten en televidentes. Si somos bailarines, nos quiebran las rodillas. Si nos gusta cantar, nos hacen gritar hasta dejarnos afónicos.

Hay personas horribles que nos ensalzan los complejos, nos arrugan la sien y nos hacen dependientes y agradecidos de sus migajas.

Nos cuesta verlos actuar, nos duele vernos tan frágiles. Pero son lo más real que tenemos en esos momentos infernales. Creemos amarlos, dejamos al amor a un costado para adorarles los altares ficticios.

Yo estuve tres veces metido en ese laberinto, la primera con uno que se decía mejor amigo, y las otras dos con un par de minas que no eran ni oro, ni plata. Creo que aprendí a identificar Los y Me.

Me duele ver amigos en la misma historia, no hay manera de decirles nada que sirva. Es un poco cuestión de suerte y mucho de predisposición a alimentar ratas.

Esta nota adolece de metáforas, es cruda y simplista. Tal vez porque andar con rodeos es la mejor arma de estos asesinos infames. O tal vez, porque recordarme en esas situaciones me quita el apetito y la poesía.

Pero hay que decirlo. Un poco para la conciencia propia y otro para dejar una señal a nuestros seres queridos que lo están padeciendo hoy.

En todo caso, me gustaría decirte a vos que lo lees y que te ves protagonista que no te dejes enterrar. Y a vos que te sabés responsable del crimen, te digo con una gran carga de inocencia, no lastimes más con tus mentiras, con tu mediocridad, con tu egoísmo.

Nunca vas a ser nada más que un mal recuerdo a todos los que nos cruzamos en tu camino.

Hay gente que nos duele. Ay! Duele, pero vamos a encontrar el antídoto.

Los cínicos llevan una marca en la frente, de a poco les iremos echando limón en la sien.

9 1/2 Years.

Entre drama y comedia he llegado torpe hasta mi edad media. Y aun no soy (aunque cada día un poco más), caballero.

El trece de marzo de dos mil trece cumplo diez años en esta metrópolis. Si el diciembre que se viene de clarines y mayas y fines del mundo lo permite, se cumplirá esa década seudo infame de mi fructífera y jugosa vida en la capital.

Pasó de todo y con todo. Aprendí, eso seguro, aprendí a aprender y a dejar paso a lo que no puedo aprehender.

Quizás soy otro hombre, o el mismo niño.

Hay cosas que no cambian; mi adicción a romper para armar de nuevo sigue ahí.

Palabra y confesiones. Balance, caos y equilibrio.

Y un dulce abismo siempre latente, sin ese, no hay nada.

Tuve momentos más iluminados y otros que no hay faro que los alumbre.

Identificar, cantar y alejarse del daño que fue, que es y que será.

Y soy mínimamente libre. Porque amo a una mujer clara, que me ama sin pedir nada, casi nada, que (todos sabemos), no es lo mismo pero es igual. Soy feliz.

Y los muertos de mi felicidad siempre me acompañan en un rincón de la sien y la conciencia.

Tener treinta, tener treinta mil o no tener nada, y desaparecer el todo, es sólo un dato.

Hace mucho que no hago notas así sólo, porque hace ya un tiempo que me acompañan los fantasmas amigables y las presencias calurosas, así que les ruego hoy que me perdonen porque estoy desprovisto de herramientas y armado con humos de mi materia.

Y mientras haya cuestas, habrá piernas y caminos y mapas y pasos.

Qué hubo en estos nueve años y medio?

Conejos y Mickey Rourke hirviendo en la olla. Y decisiones, muchas de esas.

Impulsos, pérdidas, muchas y algunos encuentros que mejoran lo que se fue.

(En varios miles).

Siempre que se cuenta una historia, se habla de uno mismo, mencionando a otros.   

Acá hay tormentas y hojas perdidas bailando en el viento.

Estuve preso sin opción a fianza. Y eso es pesado. Pero mi mochila reforzó las costuras.

Y rasgó sus vestiduras...  

Si te dejás llevar por la corriente, posiblemente te ahogues, pero vas a encontrar inexorablemente al mar. 

Punto com. Punto ar.

Dejá de disimular. Dejá de callar.

Dejá vu. Dejá vo'.

Vení, vamos. Tengo la moto a la vuelta de la esquina.

Vení, que tenemos muchas cuestiones que charlar.

Soy Mei Ting Sun from la escuela de Shangai.

Suena a libertad mi deseo de no dejar sobrevivientes.

Padre! Eres tú?

Soy, tal vez, eso. Pero no es necesario que me preguntes nada.

Desde que me ascendieron a Princesa dejé de tomar mate y de disimular.

Disi y Doris del Valle. Y, sí...

Hay una cosa que yo no te he dicho aun. Aun.

A un tipo en la calle le preguntaron por su sombra, miró pensativo la ventana abierta del segundo piso.

Viene atrás mío, si la ves, decile que la espero a la vuelta de la esquina.

Toda la tormenta flota en el viento, agazapada, en el pino que tapa al sol.

Lo que viniste a buscar, se hace esperar. Todo con ar. Punto com, punto ar.

Tanta introducción para decir que lo que escribo es lo que quiero mostrar de lo que soy.

Lo que oculto sobre mí. Perdido, Perdí un Do, de mayor a menor.

Hace una vida o un video que no me despierto. No se cura nada con reposo.

Si no hay segunda opinión, no hay diagnóstico.

Otra vez la ventana. Ven Ana! Sí, sí, vení con T, también.

Me, ti, sun. Mentisan. Si no sana hoy...

Menos es más. Bauhaus MenosMal.

Soy frente a esta hoja blanca y ordenada. Eso soy. Desprotegido y caótico a su merced.

Hace unas horas cuando perseguía a Clara, no era esto. Era otra cosa.

Tanto nudo sólo para atar una corbata.

Voy calentando la sien, los dedos comienzan a moverse epilépticos, vamos a ir por la ruta viboreando, cerca de la playa, ahí nomás, sigo chispeando el ritmo, arrancamos palabras de otras oraciones, las traigo para acá, las atraigo, la mano saluda, teclea, baila en la sábana suave del word, elimina acentos, tildes y frenos hidráulicos, oraciones esdrújulas y sintaxis forzada a coger, canta la piba frente al micrófono y alguien mete distorsión pa rellenar compases, y creo que está bien, listo, tal vez sea muy larga esta oración, no sé, me gustaría tomarme un par de renglones más para estar seguro, aunque mejor no, porque si no falta el aire para leerla en voz alta y mis compañeros del taller se van a enojar y nadie quiere a un alargador de frases. Punto. Punto ar. 

Utopía.

Nos encontraremos en la vereda, buscaremos nuestro lugar despacio, en silencio.

Se repetirán las veredas, los lugares, los silencios.

Dejaremos de lado nuestros egos ese ratito, ubicaremos rincones de dialogo.

Pensaremos, reflexionaremos con todas nuestras fuerzas.

Mataremos a tiros al sentido común, a los miedos que nos separan, a los odios que facilitan la aislación y la diferencia y su doble cara, la indiferencia.

Estaremos predispuestos a la disidencia y al aprendizaje.

Entenderemos la alegría de un pueblo libre. De un individuo sin complejos demoledores.

No dejaremos que mientan, ni amarguen los mentirosos y los insensibles.

No nos dejaremos estar. No daremos por sentado nada.

Planearemos, diseñaremos a largo plazo. Ubicaremos las mayores carencias, los peores damnificados. Garantizaremos que ellos tengan lo básico para poder unirse a nuestra reunioncita de vereda. Para poder expresarse en nuestra fiesta en la calle.

Armaremos escenarios para vernos y disfrutarnos. Prenderemos micrófonos y reflectores para mostrarnos y escucharnos.

Definiremos nuestros principios irrenunciables. Describiremos sin medias tintas a los asesinos, a los criminales que no querrían ofrecer nada al común. Y les daremos otra oportunidad. Y nos daremos a todos, segundas chances con conciencia y humildad.

Nos miraremos a los ojos, sin excusas ni máscaras. Pues no tendremos nada que ocultar, que no pueda ser usado potencialmente a nuestro favor.

Haremos canciones, películas, novelas, cuadros, historietas, esculturas, collages, obras de teatro, fotografías, exposiciones, orgías, casamientos.

Inauguraremos fábricas, empresas, medios de comunicación, medios de transporte, talleres, comercios, organismos sin fines de lucro.

Y todos nosotros y todas las instituciones tendrán como premisa básica el bien común y la creatividad personal.

Bailaremos, pensaremos, repatriaremos científicos, brindaremos. Y habrá en el brillo de nuestras sombras los brazos de alguien más.

Nos abrazaremos. Nos daremos interminables abrazos, nos contenderemos, y compartiremos el dolor. Porque es la única manera de sobreponernos sin heridas que nos malformen, que nos hagan mirar con sospechas a los demás.

Nos amaremos y nos distanciaremos. Pero diciendo, siempre produciendo enunciados y explicaciones que nos permitan seguir avanzando sin represión.

Y estaremos tranquilos en la tormenta, y no dejaremos que el resentimiento actúe en nuestro nombre.

Nos besaremos y nos daremos ideas que nos potencien, crearemos siempre algo nuevo, actuaremos amalgamando egoísmos para dar luz. Cogeremos con los ojos abiertos en plenitud.

Siempre entenderemos primero lo que falta de lo que nos sobra. Y trabajaremos para mejorar las condiciones que nos hacen sonreír.

Y cuando aislemos a alguien siempre dejaremos que un tercero neutral interceda para dar oportunidades de reinserción. Porque no querremos juzgar por juzgar.

Habrá culpables, siempre los hay. Pero empezaremos por nosotros mismos para reformar y desechar lo que nos haga sufrir.

Guardaremos para la sequía, y descorcharemos los vicios. Porque no somos nada sin memoria y no somos nada sin presente placentero.

Perderemos cosas y afectos y no será un problema, porque lo inevitable no será un dogma ni un castigo, será una cosa más de todas las que entenderemos, viviéndolas y escuchando a otros más experimentados.

Calcularemos y estudiaremos nuestras posibilidades y ampliaremos nuestros recursos con distribución y planificación. Y controlaremos nuestros organismos y nuestros gobernantes elegidos, con transparencia y periodicidad.

Nada nos faltará y lo que sobre, lo disfrutaremos todos. Y trataremos de todos poder acceder a las mismas herramientas. De esa manera por primera vez en nuestra historia, podremos elegir.

Y seremos libres de (y por), nosotros mismos.

Y educaremos a nuestros hijos sin degenerarlos, sin cargarlos de nuestras mochilas vencidas.

Y conoceremos por fin, el significado de libertad, de igualdad y de fraternidad.  

Esta es mi utopía, imagino que la de la gran mayoría de nosotros, todo lo que sé y aprendí. Lo bueno y lo malo, lo que nos sirve y nos mantiene a salvo.

Y nos posiciona en un caos-motor para espantar cegueras, necedades y seguridades que nos matan, adormecen, y acomodan, en medio del rompecabezas-vida de setenta años.

Sólo así creo que vale la pena seguir en este lugar.

Vestidos de Ciudad

Ciclo Vestidos de Cine. El Sacrificio

http://www.youtube.com/watch?v=2qteL-cdFK0&feature=relmfu

 

La primera película que voy a subir al blog, y con la cual se inaugura el ciclo, es más bien un desafío que me pongo y una búsqueda personal de aprehensión de alguna que otra herramienta poético-narrativa. Se trata de El Sacrificio (1986) -sueco original Offret- de Andréi Tarkovski. Su último film antes de morir.

Lo elegí por un par razones; porque el ruso fue un genio inigualable, porque fue filmado en estrecha colaboración con parte del equipo habitual de otro genio descomunal: Ingmar Bergman. Y sobre todo, porque este ciclo me sirve de excusa para introducirme en su filmografía, para leer, observar y empezar a establecer algunas conexiones en su manera de producir arte.

Acá se las dejo. Si así lo desearan, me daría mucha satisfacción leer sus devoluciones. En palabras del propio Andréi dedicándola a su hijo "con esperanza y confianza".

 

Nos vemos en breve con una nueva película, y un nuevo desafío. VdeC.

Filmografía:

El violín y la apisonadora (1960)
Título original: Katok i skripka. 
Premios: 
Premio de Licenciatura en el VGIK (1960). 
Primer Premio en el New York Student’s Film Competition (1961).


La infancia de Iván (1961)
Título original: Ivanovo Destvo. 
Premios: 
Venecia: León de Oro (ex aequo con Crónica familiar, de Valerio Zurlini) (1962). 
San Francisco: Golden Gate Prize al mejor Director (1962). 
Acapulco: Primer Premio y Diploma por "Dirección poética contra la guerra" (1962). 
Palenque: Cabeza de Oro (1963). 
Varsovia: Premio del Club de Críticos de Cine Polacos a la mejor película (1963). 
Lublin: Premio Czarcia-Zapa a la mejor película extranjera (1963). 
Nueva York: Premio D. Selznick, Laurel de Plata (Premio de la Crítica Americana) por "la podereosa contribución de la película a la paz" (1963). 
Delhi: Premio en el Festival Nacional (1963).


Andrei Rublev (1966)
Título original: Strasti po Andreju. 
Premios
Cannes: Premio de la Crítica Internacional —FIPRESCI— (1969). 
París: Premio de la Asociación de Críticos de Cine (1969). 
París: Estrella de Cristal de la Academia Francesa a la mejor actriz (1972). 
Helsinki: Premio a la Mejor película del Año (1973). 
Stradford: Diploma en el Festival Internacional (1973). 
Premio Filtro (1973). Belgrado: Gran Premio (1973). 
Belgrado: Premio a la mejor película (Sindicato de Trabajadores del Cine) (1973). 
Belgrado: Segundo Premio del Jurado de la Audiencia (1973).


Solaris (1972)
Premios
Londres: Premio a la mejor película del año (1972). 
Cannes: Gran Premio Especial del Jurado; Premio Ecuménico (1972). 
San Francisco: Mejor Película; Premio del Jurado Interfilm (1972). 
Panamá: Premio a la mejor interpretación femenina (Natalia Bondarchuk) (1973). 
Carlovy Vary: Premio de la Asociación Internacional de Cine Clubs (1973). 
Stradford: Diploma de Honor (1973).


El espejo (1974)
Título original: Zerkalo. 
Premios:
San Vicente (Italia): Premio Italnoleggio de los Distribuidores (1979). 
Milán: Premio Ubu (1980). 
Taormina: Premio David-Donatello/ Luchino Visconti (1980).


Stalker (1979)
Premios:
Cannes: Premio Especial del Jurado, Interfilm y Premio OCIC (1980). 
Avoriaz (Francia): Premio Fipresci el en el Festival de Cine Fantástico (1981).

Tempo di viaggio (1983), documental

Nostalghia (1983)
Premios:
Cannes: Premio Internacional de la Prensa, y el Gran Premio a la Creación Cinematográfica (ex aequo con "L'Argent", de Robert Bresson), 1983.

Sacrificio (1986)
Premios
Cannes: Premio Especial del Jurado, Gran Premio Internacional de la Crítica (FIPRESCI) y Precio del Jurado Ecuménico (1986). 
Suecia: Premio Escarabajo de Oro a la Mejor Película del Año (1986). 
Valladolid: Espiga de Oro (ex aequo), junto un premio especial a Sven Nykvist por la mejor fotografía, XXXI Semana de Cine de Valladollid (1986).




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Almagro Indiferente II

Poesía.

Escuchen.

Un jugo se mezcla con el vaso alcoholizado.

Escribo. Viernes. Pequeña noche.

Un bombo interrumpe el descanso del cuero bronceado.

Almagro. De nuevo indiferente.

Dos delanteros para un solo puesto.

Me gusta dirigir.

Pero me pierdo.

Estoy inerte en la cola más larga del coto.

Tengo dieciséis productos. Estoy en falta.

Y me hacés falta.  

Almagro. Otra vez profundo.  

Mi teléfono suena y suena.

Confuso. Elegir es ser libre. Dicen.

La piedra de mi encendedor tiene un orgasmo.

Satura. El volumen de mis pestañas enredadas.

Una mujer se detiene frente al reloj.

En su reflejo ve envejecer sus amores.

Y cae. Se deja golpear contra el humo.

Da vueltas, gira entre las chispas del acero y suspira.

Tomo. Emborracho mi barba, mi sien.

Buscamos. Todos.

Creemos. Percibimos y redactamos leyes que nos meten presos.

En mi nuevo balcón no cantan los grillos. Pero están.

Cerca en la maleza de mis baldosas. Ahí están.

Voy editando, cortando, para llegar a la perfección del vacío.

Tu amor es un amor anticenicienta, viene después de las doce a robarte la madrugada y el corazón. Viene en un carruaje de tarjeta sube, pero baja y te gusta, y tus tías malvadas? Esas miran por la rendija del umbral, este, tu jardín donde vuelan los muros y construyen casas boca arriba, y en el patio los puercoespines ya no debaten, se clavan antes que morir de frío. En pleno Carnaval, crece la enredadera verborrágica, y las palabras son vida, y las ideas son viajes, y en el umbral crecen algodones que usaremos de almohada mirando el cielo.

Contemplé mi vida y sólo vi palabras.

Al muro le planto enredaderas.

Algodón. Algo. Don.

Listo.

Es todo lo que tengo para decir.

She's a rainbow.