El baul de los olvidos.

les dejo un par de letritas de cuando era adolescente, hoy golpearon en mi ventana pidiendo entrar.

Nosotros.

Hay un vaso frente a mí. Hay una luna a mis espaldas.
Hay una mujer que me mira. Hay un bebé que llora en mi oído.
Hay un beso en mis labios. Hay una araña en mi pelo.
Hay una caricia en mi mano. Hay un gestito en mi mejilla.
Hay sexo en mis dedos. Hay desierto en mi garganta.

No hay palabras en tu boca. No hay excusas en mi pasado.
No hay café en mis mañanas. No hay sábanas arrugadas en tu cama.
No hay juegos en tu trabajo. No hay dulzura en mi toalla.
No hay guiños en tus ojos. No hay razones en mi confesión.
No hay cristales en tu ventana. No hay ventana en mi tumba.

Hay humo en tus lágrimas. No hay lágrimas en mi cigarrillo.
Hay música en tu soledad. No hay soledad en mis sueños.
Hay indiferencia en tu saludo. No hay saludos en mi partida.
Hay cerveza en tu sinceridad. No hay sinceridad en mi silencio.
Hay miedo en tu voz. No hay voces en mis miedos.

Hay y no hay.
Hay vos y hay yo.
No hay nosotros.
Hay vos y él. Hay yo y ella.
No hay nosotros.


Guardás silencio mientras me enseñás eso

comienzan a cerrarse los soles
el destino acelera hacia tu noche
los brazos no abrazan más que dudas,
los párpados fijos aburren el mirar.

el inútil cuento melódico
surte el peor efecto que hubiera narrado.
el peso del cansancio cae sobre olas
de arrugadas sábanas testigo
del postrado sexo deseado.

te acompaña el odio tapado hasta los ojos
con el solo objetivo de aparentar olvido.
el colchón de inseguridad choca
con el discurso revolucionario del velador
cansado de desnudar.

fiebre de la almohada, que envenena
el sueño que pasea por tu sien
y me cuesta recordar el por qué
de tan armónica sensación.

crimen de costumbre, asesinato del inocente;
comenzás a sangrar y guardás silencio
el ardor del filo agudo
sobre la piel de tu memoria
se vuelve insoportable,

y guardás silencio,
ningún ruido más aca de tu noche
el llanto se vuelve incestuoso y
aclamado, salto desde un hueco en el óleo
y caigo sacudiendo tu libertad


te despertás en aquel momento
y sin apartar la vista de mis manos
me mostrás lo decisivo del instante
y sin turbar mis anhelos,
guardás silencio.


El baile piramidal

Sin besos no hay silencio.
Sin risas no hay silencio.
Sin abismos no hay silencios.
Sin silencios no hay silencios.

Un baile húmedo por fuera del acorde disminuido. Una versión deja abierta la puerta del pasado. Corren unos tras otros los oscuros con miedo a la noche.
Sencillo instante que roza la eternidad llena de música y vuela suave tu percepción por nuestras miradas.
Alguien dibuja los contornos de mil cuerpos que no existen, que bailan rasgando al silencio.
Una sala vacía, distante y tres luces titilando. Tres pares de amores y dolores se mezclan tímidos.
Uno recuerda, una imagina, y el tercero se confiesa.
Alguien, algún, algo y los deseos descansan.
Nadie, ningún, nada y los deseos bailan húmedamente.

Sin misterios esta película no te preocupa,
pero tampoco te sorprende.

Sin dudas esta canción no te pone nerviosa,
pero tampoco te dan ganas de cantarla.


Cerrando este antojo de la antología de los recuerdos, unas frases de Pessoa como para abrir el cajón.

Casi anónima sonríes y el sol te dora el cabello,
¿Por qué para ser feliz hace falta no saberlo?

Pensar en el sentido íntimo de las cosas
es como llevar un vaso de agua a la fuente.
El único sentido íntimo de las cosas
es que no tienen sentido íntimo alguno.

Jubilados del Ser.

y que importa si voy en un rato a la fiesta de todos?
para ese entonces yo ya no seré el mismo, tal vez en ese momento ya no suene Serú en mi memoria.
vos te equivocás, a vos te hablo mundo de palabras y prejuicios.
leda, no queremos ser lo que somos, esa es la única mano que queremos que nos toque.
y cuando alguien me nombre alguien que quiere ser quien es, se acaba el chiste.
porque después vienen todas las pelotudas convenciones, las mentiras de que yo soy lo que quiero ser, en ese punto o sos un gilazo o tenés ganas de quemarle la cabeza al pobrecito otro.

yo diría que el 99 es de gil y el uno es de cínico, porque haciendo una radiografía de la boludez, somos tal para cual...
hoy escribo todo así, con faltas, con poca ganas de sintaxis, porque me parece que el debate mayor se da en ese punto, en la forma y y en el contenido, mierda carajo.
no sos un vidrio, ni soy un espejo, somos puro desear, y poco reflexionar.
discuto a muerte con la idea de que haya una cata, feliz inconexa, y tranquila, no por querer negarla en su cuna de oro y caricias justas, y en procesos exactos, en instituciones pródigas, eso es cata, y eso existe.

discuto con que cata, está ahí para tentarnos con la idea de que es real, cata no es más que nuestros anhelos convertidos en motor. Con que cata exista, con eso discuto, es como dios a mi tía, como freud al feligrés del diván, solo una idea, un imaginario ficcional, como tinelli a josé audiencia.
El lobo queridos amigos, es uno mismo. Y cuando pretendemos no ser infelices, estamos negando la característica unificadora del hombre, el desasosiego.
nadie, Nadie, puede escaparle a desear ser algo más cuando hay que ser menos.
Bauhaus, menos es...

a alguien podrá importarle que no vaya hoy de Marquitos? no creo, a alguien podrá importarle no ir de Marquitos? no, a Marquitos podrá importarle no estar como marquitos en su propia casa? no.
porque no somos nada, cuando pretendemos ser algo firme, porque creemos que somos Marco del cuadro que pintan sobre nuestra vida.
no somos esencia, no somos inalterables, no somos verdad ni recuerdo.
y cuando elijo si me baño o si me duermo, elijo concienzudamente sobre que voy a desayunar mañana, en eso está la verdad, esa puta paz, ese cantar de gorriones imaginario sobre la lápida de nuestras pulsiones.

No querido, no hay plus, ni hay vida después de la muerte, porque no la hubo tampoco cuando era vivida.
que queda entonces? para que seguir escribiendo notas en el fuckbook, o leyéndolas, o estudiando materias, textos polvorientos, o laburando para juntar plata y poder laburar mejor, o mirando la tele imaginando ser la tele, o depositando el no ser en el hijo que viene impoluto, liberado del pecado original, y del pescado alucinante...que queda? eso que está entremedio de lo definible, eso...ESO... es la vida que viviremos.
hasta que no nos guste ser jubilados de lo que no pudimos ser.

Hola Susana, te estamos llamando, queremos jugar!

La ausencia de Susana se llevó el milagro de las arrugas en mis diez camisas enrebeladas.

Me levanto, en duermevela apoyo un pie en el parqué, buscando algo así como una pantufla y...
todo AGUA.

Llueve sobre mojado
y salio me salió agua de los poros TODA la noche

Ahí pensé, al menos viene la SU hoy...pero no.
Yo comí fondue de queso, y fue pura metáfora del deseo.
Hoy fue un día muy gris...
Por lo de la casa en llamas de agua y qué mas?
porque no vino Susana y me desilusioné... porque nunca lloro y hoy al agua parece que se le dio por salir por todos lados...

Me comí el bodrio de tomar un café encorsetado.
Ah! y sobria sobrini porque tengo media mandíbula infectada.
El Vieux es un arteplex para el alma, un vitraux.
El vitreaux (se puede escribir de ambas maneras amiguitos detallistas...), de mi alma.
Él de los ojos turquesas.

Toma coca cola a las tres y cualquier cosa toma a cualquier hora

Es el vino, no soy yo, es Elton
y... las tiendas de recuerdos gayfriendly, nuestros blogs gayfriendly

Soy un inventor veinte años más tarde
FUISTE UVA.
Preciso, roble.
Se viene alguna foto este viernes de inundaciones?
No hay foto, esta noche hay...Pink Floyd

Pinchame que sale pus caótico-pulsional.
Pero la ultima foto pincha mas que cualquier aguja hipoalargenica!

Cuando leí Fernando, pensé en Vidal (vidrio, vitraux, espejo...), Olmos.

Fernando Pessoa, en su vida, metido en la tabaquería y su mundo de sueños, evitando todo contacto real con lo real. Siempre fue mas bien FRENANDO Pessoa.

Qué increíble eso no?

reflexionando lo que habláramos alguna vez de las operas primas donde ubicamos a este muchacho?
En cualquiera de sus poesías, todas son como la primera.


compartido con la N.W.
compartidísimo!

por qué me das silencio y me lo quitas cuando todo grita en el cenicero?

How can you treat me this way?

running away?

Sí... es a veces una manera de tratar, me la apropio.


("apropiarse" de algo... es hacerle el juego a la derecha???)


Hubo hoy como una explosión de lectores estremecidos.
Es el blog de los lectores anónimos.

EL MINISTRO Y FLUOR.

Si fuera una concha fosforescente, donde estacionarse a tomar un vino
pero nos gana la palabra la idea del blog fosforescente friendly

Sí, hay gente que te coge con las palabras, y quizás hasta sea la única forma de coger... pero no vamos a entrar en esa conversación again... HAY CUERPO!

cuerpo Vestido...

Un Vestido desnudo... me encanto ese comentario
Estás muy english friendly

"esta conversación again"

Me imagino que la pegamos con un guión, nos vamos pa arriba, nuestros blogs "anteriores a la ola"
se hacen de lectura oficial, nuestras frases penetran, atraviesan, a los jóvenes ávidos y vos aparecés como panelista invitada en 6, 7, 8 (que es el programa político más visto del 2013) con muchos rulos, mundo rulo, tirando frases en spanglish

Vi toda la peli, que enfermo!

Y mi spanglish también se vuelve idioma oficial...
lo enseñan en las escuelas católicas subvencionadas por el estado en Salta y bajás del avión en el aeropuerto "Diáfano" de la capital salteña, tomando una copa de vino con M., diciendo "expliquen le a los niños que la telaraña no es de género, hay telaraña en sus familias pequeñoburguesas he tero, y también la hay en la mía, pero no nos dejemos dormir, arropar por los velos”

Y yo me tatúo en la frente una serigrafía* de la foto de vestidos y la oposición caricaturiza en el diario La Nación a la cara de Vestidos... en La Foto que Habla, de NiK. y Gaturro bardea a Vestidos...

Me encantaría publicar esta charla tal cual en una nota, me voy a ensobrar y a ver que peli pasan por la TV Publica. Con el caño de mi baño arreglado ya
Yo voy a publicar esta charla, quitando los espejos del baño.

Curioso, ambos tenemos inconvenientes en el baño...y a abrir un rincón más famoso que nosotros.

Sí, ya sé, estoy gastando el sueldo en botellitas de colores. Mejor eso, a espejitos de colores.

Carlosssssssssssssssssssss

sssssss.

Será Carlos. (te gustó), o no será nada.

Hola Susana, te estamos llamando!

*La serigrafía es una técnica de impresión empleada en el método de reproducción de documentos e imágenes sobre cualquier material, y consiste en transferir una tinta a través de una malla tensada en un marco, el paso de la tinta se bloquea en las áreas donde no habrá imagen mediante una emulsión o barniz, quedando libre la zona donde pasara la tinta.
El sistema de impresión es repetitivo, esto es, que una vez que el primer modelo se ha logrado, la impresión puede ser repetida cientos y hasta miles de veces sin perder definición.

http://lagrietadiafana.blogspot.com/

http://www.facebook.com/index.php?lh=f6e8012db9e048a381cf81700c001a90&eu=CP0vCnDsK8enCn2OWMoj9A#!/profile.php?id=736676529

Il Mattatore

por qué me das silencio

y luego me lo quitas

cuando todo grita

en el cenicero?

Cuarentena I (Episodios).

Quisiera hoy ensayar un repaso por los últimos cuarenta años de mi vida.
Para no aburrir a los lectores, que piden, necesitan, anhelan fotitos de la última noche en la tierra, voy a separar en cuatro esta entrega. Por décadas.

Arbitrariamente, quisiera mencionar estrenos de películas mezclados con acontecimientos históricos oscuros, claros y grises.

Ahí te va la década “setentista”:

1970.
Se separa formalmente la mayor banda de la historia de la música, de antes y después, de siempre. The Beatles.
Y se estrena el film Let it Be...
En la actual Bangladesh mueren más de 200 mil personas por obra y gracia de un desastre natural , más bien por la mala gestión de un gobierno, en su gran mayoría eran gente de las clases campesinas.

1971.
Año lindo para mí; se estrena La Naranja mecánica y Perros de paja.
Además Salvador Allende toma una decisión que lo vuelve inmortal y paradójicamente lo sentencia a muerte, nacionaliza la extracción de cobre en Chile.

1972.
El Padrino, el Último Tango y Solaris, año más o menos...
Nixon visita China y la URSS, el comienzo del fin.
Viven! Nando y sus amiguitos se enteran que se comieron a sus compañeros estando a pocos metros de un puesto de vigilancia que hubiera significado su rescate. La paradoja del hambre.

1973.
Año de mierda, se estrena El Exorcista y con su cola el diablo nos cuenta que:
EEUU derrotado, cesa las hostilidades en Vietnam. El saldo: 500 mil ciudadanos civiles vietnamitas, 200 mil soldados vietnamitas y 57 mil soldados norteamericanos resultan muertos, el exorcismo fracasa...
Además levanta vuelo en America del Sur el Plan Cóndor (ideado y apoyado por Nixon y Kissinger, líderes de la libertad y la democracia estadounidense), se imponen las dictaduras en Uruguay y Chile.
Salvador Allende se suicida antes de ver con sus ojos el rostro del demonio pinochetista.
Vuelve Perón a nuestro país, después del exilio.

1974.
Este año es ambiguo (bien peronista!), plagado de sucesos históricos importantes para el mundo y sobre todo para la Argentina, elijo arbitrariamente (pues claro), nuestro territorio en esta ocasión.
Patagonia Rebelde de Olivera, Bayer, Luppi, Alterio y Soriano por un lado y Los vampiros los prefieren gorditos de Sofovich y Porcel, dicotomía del ser nacional.
Muere el Teniente General (o Coronel como le llaman sus enemiguitos...). A partir de ese día, empiezan en Argentina los años con mayor cantidad de víctimas civiles de toda nuestra historia.
Igual eso viene después...
(sí, también se estrenó el Padrino two y La Conversación de Francis, pero murió Perón carajo!)

1975.
Año de las tecnologías ilógicas.
Es una Tarde de Perros y hay un Tiburón que se come a las chicas de bikini.
Bill Gates con 19 añitos, funda Microsoft.
En el espacio exterior dos naves espaciales se atraen, se juntan y estacionan juntas en la vereda estelar. Un ruso y un yankie se dan las manos afuera de la tierra...

1976.
El año del revés.
María José/José María (Victoria Abril como mediando marzo de 2010 en Argentina).
Empecemos por el cine que es más fácil de mirar, Carrie, El Inquilino, King Kong, La Profecía, Network, Rocky, Taxi Driver Cambio de sexo y Casanova, se alinearon las estrellas... y los cuervos.
En Argentina: No toquen a la nena...
José María, un tímido adolescente de 17 años, es expulsado de su instituto, a pesar de ser un estudiante aplicado, debido a que su apariencia femenina le hace objeto de las burlas y el acoso del resto de los chicos. Esto enfurece a su padre que se propone convertirlo en un hombre. Para ello lo pone a trabajar como bracero en un caserío, y para completar su tratamiento se lo lleva con él a Barcelona de juerga masculina. En primer lugar van a un cabaret con espectáculos de striptis donde José María queda impresionado al ver el desnudo integral de una transexual, Bibí Andersen. Allí se encuentran con Fanny, una conocida del padre que alterna en el cabaret, a quien le encarga que desvirgue a su hijo. Pero cuando se quedan solos en una habitación y verse presionado a practicar el sexo con una mujer el chico se echa a llorar y la rechaza violentamente. (…) Y ESTO ES TODO LO QUE VOY A DECIR HOY SOBRE LA DICTADURA MÁS MUGRIENTA DE NUESTRA HISTORIA.
También el robo de bebés? Sí! También el robo de bebés...

1977. Se cumple un año. Hugo Moser, Enrique Carreras, Fernando Siro, Hugo Sofovich, Palito Ortega, Armando Bo, de un lado. Y del triste otro costadito, Sergio Renan con su “Crecer de golpe”
Hay muchas muertes este año, muertes malditas:
Muere Rodolfo Walsh. La memoria despierta para herir a los pueblos dormidos que no la dejan vivir libre como el viento.
Desaparece Hector Germán Oesterheld: De su paso por centros clandestinos de detención como el llamado "Sheraton" entre noviembre de 1977 y enero de 1978 quedan testimonios como los de algunos compañeros:
"Su estado era terrible. Permanecimos juntos mucho tiempo. [...] Uno de los recuerdos más inolvidables que conservo de Héctor se refiere a la Nochebuena del '77. Los guardianes nos dieron permiso para sacarnos las capuchas y para fumar un cigarrillo. Y nos permitieron hablar entre nosotros cinco minutos. Entonces Héctor dijo que por ser el más viejo de todos los presos, quería saludar uno por uno a todos los presos que estábamos allí. Nunca olvidaré aquel último apretón de manos. Héctor Oesterheld tenía sesenta años cuando sucedieron estos hechos. Su estado físico era muy, muy penoso".
Ese mismo hombre hizo nevar sobre Baires, nevada mortal.

Ah sí, también hay películas: Eraserhead y Ese oscuro objeto del Deseo, son las elegidas por mí para dar significación a este año.

1978.
No todo fue fútbol monumental, ni Superman, ni Halloween, ni bailar Grease, también hubo Tambores de Hojalata y Expresos de Medianoche y Partes del León de un Aristarain chico pero no tibio.
Juan Pablo I (Humilitas), muere envenenado tras 33 días de mandato (sí, 33 días). Solo decir (investiguen), que tenía ideas demasiado cristianas para ser católicas...


Todo está clavado en la memoria, espina de la vida y de la historia.


1979.
Apocalypse Now y Manhattan, amiguitos.
No pasa nada, solo que en Camboya, Pol Pot masacra a 2 millones de ciudadanos camboyanos, y empieza la guerra soviética en Afganistan (cuando Bin Laden era bueno y caminaba por Kabul cantando tangos...), que dejará un saldo de 20 mil soldados rojos, y por lo menos entre 1 millón y 2 millones de civiles afganos muertos (increíble brecha de datos!!!).
No pasa nada, apenas Margaret Thatcher ganará las elecciones y junto a su compa de aventuras Ronald, formularán un plan fuerte y duradero de Neoliberalismo-Neo de Matrix.


Bueno nos vemos en la decada del 80, con Soda Stereo, los Redondos, Virus y un par de cosas más...

Muchos desayunos y ningún clarín.

Tenés todo y nada para dar
¿Cuántas calles bajaste antes de llegar?
¿Cuántos timbres tocaste antes de entrar?
Falsificadora de querer,
tenés tanto tiempo para recorrer,
tenés un instante para renacer.

No llores, nena, que no es la muerte,
bajo los techos alumbra el sol.
Estoy en busca de algo naranja y verde,
bajo las sábanas, pasa la noche azul.

Vendrá la luna por la mañana
y tal vez todo termine en nada,
y qué te importa si fuiste mía
y qué te importa la policía.

Tendremos un gato en el jardín
tendremos un hijo si quiere venir
muchos desayunos y ningún clarín.

No sólo del hombre vive el pan,
cuando tenga ganas de iré a trabajar,
cuando tenga ganas no te importará.

No llores, nena, que no es la muerte,
bajo los techos alumbra el sol.
Estoy en busca de algo naranja y verde,
bajo las sábanas, pasa la noche azul.

Si viene bien que sigamos juntos
haremos todo a pesar del mundo,
y no habrá penas para ninguno,
y no seremos no sino uno.

Raro.

¿Qué quiero decir cuando digo "esto es raro"? la palabra implica muchas sensaciones, conexiones, estereotipos, clisé.
Hoy fui al supermercado y la cajera no me miraba como otras cajeras de supermercado que he conocido en mi vida ( y yo que necesito mimos). Hoy hable con el portero y tuve la misma conversación que he mantenido durante años con otros porteros. Una jubilada me dijo que me iba a caer que me ate los cordones como tantas otras me lo han dicho.
Todas repeticiones que me hacen sentir que te conozco y sé de lo que estamos hablando, una tranquilidad para circular por los caminos. Hola ¿cómo estás?, dijeron que va a llover mañana, che que mal que jugó Boca el fin de semana.
Lo raro es el desvío de todo esto que llamamos cotidianeidad, es encontrar la calle que no está en la guia t, es tropezarte con el portero cuando está llorando.
Yo quisiera ser como el pelado de lost, ¿por qué? porque sí, me identifico con su quehacer, con su mirada para con el mundo, él para mé es raro, mira las cosas no a imagen y semejanza, sino a su diferencia. No anda diciendo che que mal educado, che ahí pongamos más seguridad. Puede problematizar los mandamientos que diocito o macri o quien sea nos imponen.
O sea Gladis estuvo con otro hombre pero yo por eso tengo que crucificarla? me siento mal claro, pero que hago yo con eso, ella es lucifer por eso, ¿es Menem?. Bueno no reprimamos a nadie, no pensemos que por ser hijos o ser padres vamos a querer. Tampoco pensemos que lo mejor para los nenes es que los padres estén juntos porque capaz le ponen la play todo el día. Y capaz la play tampoco sea el problema porque capaz que eso lo hace diseñador de juegos y gana mucha guita. Y capaz que el hecho de tener mucha guita tampoco le haga bien porque capaz vivís para hacerla y fanfarronear y sos una cáscara, pero no tener guita es duro. Pero lo mas duro es no adaptarse a las circunstancias estar prendido a los hilos de los lugares comunes sin poder pensar las cosas de otra manera quedar atado a los mandatos de Mauricio, de papa, de el portero de la maestra y del jefe. Papa quiere que te cases y vos querés que papa se ponga contento y todos se van a poner contentos ¿y vos gil de cuarta? Claro después cuando te das cuenta de que estas metido en esa telaraña podrida ya compraste la casa a crédito y tenés un crío en camino. Y pensas y ahora me vengo a enterar de todo esto. Bueno el pelado de lost es genio.

Cuando VdeC era mucho más que dos...

Mañana.

Quiero una mujer distante que entienda que mandar un mensaje es relegar el orgullo un rato.
Quiero que me sorprenda ese sonido de espontaneidad ese golpear de ladrones, tristes por robar.
Quiero que me digas, “ahora yo quiero un beso”.
Quiero un beso, pendeja, basta de orgullo. Y que después digan lo que quieran
La locura se va, la negrita sigue tomando, y yo sigo en el mensaje que no va a llegar nunca.
Que mierda esto de ser deseo-dependiente.

Mañana me mudo, hoy elijo como guardo en esas cajas, pasado vuelvo, y el domingo me suicido.
Mañana entiendo, pasado te toco y me pierdo y el domingo vuelvo a fichar en el trabajo.
Mañana sigo.

Ahí.

Quién me vio ahí, sentado por el resto de mis días?
Ahí puede ser muchos lugares, muchas cosas, muchos rostros que se aparecen y se parecen.
Ahí es un gesto, una palabra justa, un amigo con quien compartir el llanto y el dolor de mandíbula después del fogonazo de risa.
Para cada quien hay un ahí. Y hay un ay. Un dolor fuerte o un simple pinchazo de analgésicos.
Yo siempre quise ser el ahí de todos. Pero no lo soy y a veces duele, duele mucho.
Pero muchachito aprenda de Larralde, cosas que pasan pibe.
Y cuando el ovejero sea el último fantasma del sueño, pues acarícielo jovencito.
A ver si quedan cosas en el debe y el haber.
Ahí estás vos, llorando en el futón, y yo no puedo ser tu ahí, pero soy tu mientras tanto.
Y no debería doler, porque en muchos mientras tanto se construyen los ahí. Escuche pibe, escuche y aprenda algo, carajo.
Mirada de Ñandú dijo Lisandro y para Ari era un desliz del pozo, un mirar al horizonte desde el suelo, bien desde el suelo. Y yo pienso que tengo muchas miradas de avestruz, serán lo mismo? Sin duda, No.
Ahí no estás vos, y tal vez deberías, porque yo también quiero tener ahís.
Pero soy un necio, y solo lloro cuando veo Contra viento y marea o me cruzo con un acto en Plaza de mayo.
Claro, y la negación a flor de piel nos cuenta como fueron realmente las cosas. Y no hay nada que pueda decir, soy yo contra yo y vos te dibujás en un cuadro y lo exhibís para la posteridad de los sentimientos truncos.
Y no hay calma, esa que había conquistado allá lejos en un posible ahí de piedras. Y vuelve de a poco, porque cuando uno aprende en serio, la calma aparece de un tirón, con solo mirar el cielo de los antepasados.
Ahí alguien hace negocios con ese pequeño lugarcito de tranquilidad, hay un vivo que sabe como explotar las sensibilidades ajenas, y ese vivo es amigo de todos, o eso pensamos al verlo maquinar.
Ahí ese mismo maquinista hace girar los momentos de felicidad que tenemos, se divierte alimentándose de nuestras buenas intenciones y momentos de plenitud.
Aprenda querido amiguito que nunca es bueno decirle a otro, esto exactamente es lo que te pasa. Usted querido niño tiene buenísimas intenciones, pero mejor no hablar de ciertas cosas, pequeño saltamontes debe callar, debe asentir con la cabeza y repetir, pues claro, no sabés como te entiendo, es tan real lo que decís que me pone la piel de gallinas.
Ahí uno miente, pero si no miente se queda solo. Porque el otro, alter no quiere escuchar nada más. A ver, no podés ser así flaco! Dejate de enrosques, las cosas son así, como te expliqué, o acaso vas a saber VOS más sobre lo que me pasa a MÍ?
Ahí uno empieza a entrar en razones, disculpame abuelo por no entender las formas, vos viejo querido me decías, Vestidos en este mundo lo más importante es cómo decís las cosas, no qué cosas decís, vení que te voy a contar como es que tengo tantos amigos, yo me senté al lado en una sillita azul de plástico y pensé en cómo las gallinas ponían sus huevos mágicos. Al día siguiente abuelo murió, ÉL sabía muy bien que se iba, quería dejar un legado en forma de nieto adaptado. Perdón Celestino, no supe escuchar y ahora pago mis consecuencias con sangre.
Ahí hay.
La clave es nunca intuir que es lo que le pasa al otro, o por lo menos, no ser concluyente en esa visión. NO, me desdigo, la clave es ver o no ver. Porque si uno no ve está ciego, y la ceguera es maravillosamente embriagante. Y lo digo por mí, no por la ciénaga.
La vaca! Esa es la imagen. No Vestidos, ese solo es un pequeño golpecito de efecto, lo importante es la sensación de ahogo.
Sensación de ahogo, piedra en el pecho, frases que no salen nunca de la garganta, impotencia en esa noche única, frío cuando ese chico que tanto deseabas es de carne y hueso y tiene defectos, rugosidad en las sábanas que deberían ser suaves y mujeres en par unívoco.
Ahí no hay.
Quién te vio ahí sentada por el resto de tu vida?
Soy ciudadano de los vestidos, y me canso de equivocarme, y me emociona cuando no la pifio una vez, entonces sigo tirando dados y me salen siempre ceros, y aprenderé cuando ame bien.
El día que no de todo por sentado y me siente a dar vida, ese día podré (intentar), decirle a mi distraído nieto en su sillita sin edad, que las gallinas ponen huevos por no poner palabras.

Talento para sufrir (el viaje de vuelta).

Hoy me despido de mí.
Es la misma distancia para ir, y para venir.
Pero el viaje de vuelta, es tan agrio, es hermoso. Volver Carlitos, volver.
Retornar, y tornarse, doblarse. Yo conocí un torno una vez en la fábrica de Pompeya.
Era imponente.
Reía, como un gran insulto.
Cada uno lee lo que puede…
La señorita de las preguntas y las respuestas en blanco, me pregunta, qué otra cosa podía hacer?
Son naranjitas picadas por un mosquito que no entiende de parábolas.
Conocen la parábola de los talentos?
El mosquito entiende mejor que todos nosotros juntos.
Ser parásito es una virtud, tomar sol blanco con los muertos es el talento del mosquito.
Esta casa ya no es la misma, la madera esconde espíritus, la madera es la misma que en todos los viajes de retorno, que en todas las despedidas.
Los crujidos son los que mudan la piel, como la serpiente, como el turista imbécil al sol negro.
Nunca me cuentes que hizo el pasado con tu piel.
Love is touch, touch is love.
Tu última nota me dio rabia, me hizo putearte.
Y vos cuando me querés dar aire, me dejás solo.
Te vas a dormir una siesta, y yo pienso que estás muerta. Vos soñando y yo creo que son convulsiones.
Mentime, pero decime “Vestidos, es mi noche de poker”. Y yo me quedo tranquilo con los pies adentro del río, ese que nunca es el mismo, dicen, porque para mí que miro su cauce desde acá, es parecido, casi igual.
Los grises nena, de carne y hueso, de noches de alcohol, de mate y sol, de palabra justa en el momento más frágil, de verdades a medias, de Magdalenas invitando una birra al borde del camino.
Nada de lo que se dice es profundo, son solo frases, hasta que uno, que anda rengo, lo lee y se ahoga.
Cómo se dice cuando uno está muy, pero muy frágil?
Lucía.
Claro, gracias.
Yo solo necesito que cuando tengas ganas de no tener ganas, me mires de tal manera y listo. Te veo distinta, te veo mañana.
Todos mentimos, y dice una amiga que todo lo que se hace, se hace por uno mismo.
Yo no estoy tan seguro. Por ejemplo, el pozo en el que tocamos fondo nunca es el mismo, otra amiga diría que es dialéctico, y yo creo lo mismo.
Según el llano, habrá un pozo, y habrá una soga, que te ayude a salir del fondo (sin fondo), o te ahorque.
La soga es el tercero.
La mentira es la metáfora.
El viaje de vuelta a casa (casa?), lindo momento ese.
Traición, con mayúsculas.
Talento para sufrir tienen algunos, y otros piensan que nada es tan imponente para dejar la vida ahí tirada. Yo no sé, sufro como si fuera la muerte y después me despego de todo como ceniza del pucho. Estoy en el medio, o en los dos lados, según la noche y el día.
Yo pienso que amarrar es decir pequeñas mentiras, es no hacerse cargo de los deseos que vienen en determinadas noches, amarrar es pensar que al otro no le vienen esas sensaciones, y si le vienen creo que me está engañando, que me está traicionando.
Amarrar es pensar que una sonrisa es inocente, y que una mirada es prueba en el juicio de los perros.
En la charla de la concha y el trofeo había tantas cosas mucho más reveladoras…
Cada uno lee lo que puede…
Y yo escribo para que no me exploten las venas.
Hoy despedite de vos, saludate desde el tren, si es que algún día querés volver a casa.

Sin Título.

El arte es libre, pero el aire...
Poder expresarse es desanudar de manera (casi), inconsciente la tela de araña, hacerla visible, aunque sea de manera sutil. Es disfrutar de un segundo de luminosidad, poder mirar por la rendija del velo. Un momento de alivio.
Expresión y difusión las cuatro maneras (al menos cuatro), de vivir el deseo, de convertirlo en un algo artístico. De acariciar con los ojos cerrados las huellas (o las cicatrices), de la falta.
La primera es casi excepcional, uno pocos “elegidos” disfrutan de poder expresar la profundidad de sus entrañas, de intentar ser dignos en su búsqueda y que lo que producen se difunda de manera casi instantánea, casi (pero nunca totalmente), la situación ideal, plena para recorrer el túnel.
La segunda es más habitual, al menos para aquellos que aunque sea a los tumbos, tienen algo que decir, es la asesina de los artistas torturados, la que no tiene nada de disfrute;
la expresión va por una vereda y la difusión espera en una esquina lejana, que a veces recién aparece cuando el artista ha dejado de caminar hace rato...
La tercera es bastante habitual en los ámbitos del arte masticado;
la difusión es la meta, los ojos están puestos en el supuesto público, en esos casos el deseo se disfraza de mentira arrolladora para quien produce, expresarse es un hecho banal que sin embargo tiene una repercusión que puede llegar a embriagar a propios y ajenos.
La cuarta, la ordinaria, la usual, la común; esa búsqueda de alivio en una expresión se trastoca, se pierden definitivamente las conexiones entre las pulsiones, las causas, los azares, la conciencia, el otro, las máscaras. No existe el expresarse, ni se busca la difusión de nada más que del propio cuerpo, en realidad de la sombra de ese cuerpo, de las extremidades fútiles.
Es cuando aparece el exceso, no como vía, sino como exceso en sí.
El vicio, la no reflexión, la necesidad de estar atontado, mareado, con los ojos nublados, vidriosos
no en pos de desenterrar algo sombrío, ni de desnudarse de ciudad, nada, solo alejar los sentidos de la memoria, alejarlos del cuerpo, por eso es la sombra...

Queda por agregar a esta idea, que las cuatro maneras no son excluyentes, ni propiedad privada de supuestas “clases” de gente. Están mezcladas, condimentadas en la ensalada, aparece una, luego la otra, tal vez en la misma noche se dejan entrever las cuatro. Está claro que la cuarta es la más humana y paradójicamente, la que más nos deshumaniza.

No hay propiedad intelectual de nada, no hay derechos de autor, uno es uno en la medida que existe la posibilidad de ser otro, si no es factible ese desdoblarse, no hay nada.

Vestidos de Copyleft.

El infierno no es la mirada del otro, es lo que creemos que el otro está mirando cuando nos mira.

Si uno quiere echar sombra sobre algo o alguien, solo es necesario apuntarlo con una luz unidireccional.
Iluminar la escena desde diferentes puntos hace desvanecer las sombras, pero en contrapartida, echa luz sobre los detalles del lugar, objeto o ser iluminados.

Someter-se.

Hasta la próxima. Cuando suene el timbre.