La mano atrapada.
El tren que arrastra el ser.
El andén que señala el final del paso seguro.
El túnel, siempre mío y de todos.
La letrina, lugar donde inevitablemente somos todos iguales.
Cuando nos damos cuenta que estamos a punto de enamorarnos algunos dicen "cagué" y otros decimos "ahí vamos".
Y cuando nos levantamos pensamos en "ahora" o en "todavía".
El túnel y la letrina, que nos diferencian y nos hacen similares.
Cuando llega el ocaso y sentimos dolor algunos tiran sillas por el aire y otros nos tiramos en el pasto.
Buscarle sentido a la locura del otro es empezar a volvernos locos.
El buitre te saca los ojos para alimentar a su cría.
La abuela grillo canta y viene el milagro de la lluvia, pero detrás la inundación mortal y más tarde la botella en una góndola, para finalmente flotar en el océano con un mensaje sordo dentro.
Ese océano se alimentó de la lluvia y del canto.
La mano paralizada que no acaricia.
El tren rutinario y predecible.
El andén que señala el paso del tiempo al detenerlo.
El túnel, oscuro pero con principios y finales.
La letrina sucia pero inigualablemente humana.
No existe deseo más genuino que ser mano, tren, andén, túnel y letrina.
Contradictorios y humanos.
No hay deseo más profundo que hacer eso que nos devuelve sonrisas, propias y ajenas.
Incertidumbre y sensatez.
Cuando sentimos que alguien es mucho más importante de lo que parece.
Cuando notamos que con alguien empezamos a ser lo más parecidos a lo que deseamos.
Hay que decir "ahí vamos", con mano, tren, andén, túnel y letrina.
Con todo, sino, no vayamos a ningún lado.
Se puede fracasar de muchas maneras, pero la peor y más angustiante es fracasar por no intentar.
