Entre
drama y comedia he llegado torpe hasta mi edad media. Y aun no soy (aunque cada
día un poco más), caballero.
El trece de marzo de dos mil trece cumplo diez años en esta
metrópolis. Si el diciembre que se viene de clarines y mayas y fines del mundo
lo permite, se cumplirá esa década seudo infame de mi fructífera y jugosa vida
en la capital.
Pasó de todo y con todo. Aprendí, eso seguro, aprendí a aprender
y a dejar paso a lo que no puedo aprehender.
Quizás soy otro hombre, o el mismo niño.
Hay cosas que no cambian; mi adicción a romper para armar de
nuevo sigue ahí.
Palabra y confesiones. Balance, caos y equilibrio.
Y un dulce abismo siempre latente, sin ese, no hay nada.
Tuve momentos más iluminados y otros que no hay faro que los
alumbre.
Identificar, cantar y alejarse del daño que fue, que es y que
será.
Y soy mínimamente libre. Porque amo a una mujer clara, que me
ama sin pedir nada, casi nada, que (todos sabemos), no es lo mismo pero es
igual. Soy feliz.
Y los muertos de mi felicidad siempre me acompañan en un rincón
de la sien y la conciencia.
Tener treinta, tener treinta mil o no tener nada, y desaparecer
el todo, es sólo un dato.
Hace mucho que no hago notas así sólo, porque hace ya un tiempo
que me acompañan los fantasmas amigables y las presencias calurosas, así que
les ruego hoy que me perdonen porque estoy desprovisto de herramientas y armado
con humos de mi materia.
Y mientras haya cuestas, habrá piernas y caminos y mapas y
pasos.
Qué hubo en estos nueve años y medio?
Conejos y Mickey Rourke hirviendo en la olla. Y
decisiones, muchas de esas.
Impulsos, pérdidas, muchas y algunos encuentros que mejoran lo
que se fue.
(En varios miles).
Siempre que se cuenta una historia, se habla de uno mismo,
mencionando a otros.
Acá hay tormentas y hojas perdidas bailando en el viento.
Estuve preso sin opción a fianza. Y eso es pesado. Pero mi
mochila reforzó las costuras.
Y rasgó sus vestiduras...
Si te dejás llevar por la corriente, posiblemente te ahogues,
pero vas a encontrar inexorablemente al mar.
