Almagro Indiferente II

Poesía.

Escuchen.

Un jugo se mezcla con el vaso alcoholizado.

Escribo. Viernes. Pequeña noche.

Un bombo interrumpe el descanso del cuero bronceado.

Almagro. De nuevo indiferente.

Dos delanteros para un solo puesto.

Me gusta dirigir.

Pero me pierdo.

Estoy inerte en la cola más larga del coto.

Tengo dieciséis productos. Estoy en falta.

Y me hacés falta.  

Almagro. Otra vez profundo.  

Mi teléfono suena y suena.

Confuso. Elegir es ser libre. Dicen.

La piedra de mi encendedor tiene un orgasmo.

Satura. El volumen de mis pestañas enredadas.

Una mujer se detiene frente al reloj.

En su reflejo ve envejecer sus amores.

Y cae. Se deja golpear contra el humo.

Da vueltas, gira entre las chispas del acero y suspira.

Tomo. Emborracho mi barba, mi sien.

Buscamos. Todos.

Creemos. Percibimos y redactamos leyes que nos meten presos.

En mi nuevo balcón no cantan los grillos. Pero están.

Cerca en la maleza de mis baldosas. Ahí están.

Voy editando, cortando, para llegar a la perfección del vacío.

Tu amor es un amor anticenicienta, viene después de las doce a robarte la madrugada y el corazón. Viene en un carruaje de tarjeta sube, pero baja y te gusta, y tus tías malvadas? Esas miran por la rendija del umbral, este, tu jardín donde vuelan los muros y construyen casas boca arriba, y en el patio los puercoespines ya no debaten, se clavan antes que morir de frío. En pleno Carnaval, crece la enredadera verborrágica, y las palabras son vida, y las ideas son viajes, y en el umbral crecen algodones que usaremos de almohada mirando el cielo.

Contemplé mi vida y sólo vi palabras.

Al muro le planto enredaderas.

Algodón. Algo. Don.

Listo.

Es todo lo que tengo para decir.

She's a rainbow.